Quando a claridade surge

Quando a claridade surge

do ventre da noite,

és a derradeira musa

a esconder-se no palco.

E ainda a noite estrebucha,

já gasta e quase morta,

és a primeira graça

a entrar em cena com luz.

Nessa metamorfose,

demoro-me na indecisa crisálida

que troca de vestes

e acaricio desbragadamente

o teu corpo,

num camarim aceso

pela sorte que me apraz

em ter o ensejo

de te ver assim intacta.

Mas…

Não me pertences… És perfeita,

em mim, integralmente.

És íntegra, para além de mim,

perfeitamente.

Se me lembro de ti

Se me lembro de ti

e do teu corpo em suspiros,

o inverno afasta-se, tocado pelo calor

da  brisa libertada pelo teu nome.

Então, sei que estarás comigo a despir

as pétalas do teu sorriso

e sei que beijarei cada bem-me-quer

que nos teus olhos cintile.

Num festim mais que perfeito

de uma verdade só nossa,

não alheia, muito menos desatenta

às emoções do estio

que tinge a nossa pele de amor,

vejo então o teu desejo florir

sublimado no lampejar dos teus olhos

e o nosso sangue é feliz.

À sombra do teu sol

Gosto do sol e da sombra abarcados

no mar salgado do teu porto de mim.

Gosto dos faróis engaiolados

na gávea dos mastros,

a iluminar-nos o silêncio nu que se liberta

no peito das velas que nos fazem navegar.

Gosto do teu ar afoito no incêndio

do meu passo.

Gosto do néctar que corre, na inquietação

de mostrar que ainda há tempo de florir

a rosa que há em ti

sem o medo dos sustos de criança.

Gosto do teu borbulhar quando vês

que há quem diga que encontrei um tesouro.

Gosto quando te vestes de amor

ao saberes que esta noite acordei para ti,

de novo virgem,

com a sede de um deserto.

Gosto de ti meu amor,

procura-me nas tuas palavras.

Estou a beijar-te à sombra do teu sol,

dentro de ti.

Sai depressa

No rumo a escolher,

para se chegar

ao destino pretendido,

tudo deve ser bem claro.

Como os mares fechados o são

para o navegante.

Não para ver o ponto da chegada,

só o caminho

que guie como ponte.

Quando errante

no mar cavado da solidão

que a tristeza escurece,

alumia-te e sai depressa,

proclama-te ponte na partida

e sê o porto de ti mesmo.

Senhores juízes

Nos dias que correm, há quem,

magro cordeiro, espere a faca na garganta

enquanto esgana,

recolhido no torpor da resignação,

o desespero acavalado

com pastilhas de esperança.

E também há quem, mirrado obreiro,

esfole o corpo de verdade

enquanto paga,

assente na surda-muda indignação,

os tributos calculados

com juros de ansiedade.

Porque há quem, rico banqueiro,

espete vidas na sarjeta

enquanto arrota,

convencido que a mentira é redenção,

a tantos milhões roubados

com poses de arrogante honestidade.

Senhores juízes, por favor,

não usem facas, não os esfolem,

mas espetem com os corruptos, sem demora,

no paraíso das cadeias onshore…

Do morro do Corcovado

Do morro do Corcovado

avistam-se, praias, enseadas e favelas,

mas só alguns enxergam

o mar de glórias e desmandos lusitanos

na memória das caravelas

outrora nas baías fundeadas.

Eu, quando olho para o morro,

vejo apenas o monte de Santa Luzia

da minha Viana do Lima,

porque são as mimosas que descubro

na Primavera ancorada no teu rosto

que o aclaram, douradas.

Qualquer pessoa sente o mesmo

quando está no Corcovado,

mas quase minguem vê as memórias

que eu avisto no teu bailado de musa

sempre que danças o vira comigo

na Romaria da Senhora da Agonia.

Quando, já corcovado, olhar para ti,

ninguém terá mais vida

nem será mais bela que tu,

ainda que os outros, porque são cegos,

não vejam o mesmo que eu.

A poesia só existe no olhar

Há poemas

que são figuras de estilo

com o diabo no corpo,

onde o poeta se perde a beijar os versos

sem pudor dos seus leitores.

Mas há poemas

que dispensam as palavras

para que tenham a música

e os acordes de um concerto

ou as cores e os esmaltes de uma tela.

Na verdade,

os poemas não são poemas,

porque as palavras,

a musica e as cores

estão na alma e nos olhos de quem lê.

A poesia só existe no olhar,

porque as palavras apenas te dizem

para onde deves olhar.