Foge de mim

Nunca mais quero ver

a tua cegueira

bem maior que a de um cego.

Foge para o além da tua carne marcada

de recortes sedentos,

veste armaduras

para que as minhas mãos tropecem

e não avassalem espaços

destroçando os teus segredos.

Arranja fortalezas só tuas

de azimutes verdadeiros,

onde a fogueira não morda as ameias

da derradeira gota de paradoxos.

Rebenta em flores de pétalas e asas

e voa em archotes de verdade,

porque a tentação

é a árvore mais alta da serra.

Foge de mim

para que não me perca loucamente

na demência da tua carne

e me embriague

no sonho da terra fértil e pronta

do teu poema feito mulher.

Versos na areia

A noite

é uma lua diurna sem chama.

O meu rio

é um mar de estrelas sem praia.

O silêncio

é um remanso sem rua de palavras.

A nova que se renova,

mas não mostra a outra face.

No chão,

vejo-a nua na distância

do seu véu de luz usual.

A noite ofega

e a lua nega-se cheia, sem ânsia.

O mar, com tanto isco,

mareia sem moliços no papel.

As estrelas, já orvalhadas,

dançam na rua feia sem nada.

Corro o risco, mas arrisco,

risco estes versos na areia.

Não quero miradouros

Não quero miradouros

para vertentes de passados

nem quimeras opacas

de horizontes sitiados.

Prefiro mãos-cheias de acenos,

de rumos

com impulsos urgentes.

Não me entregarei em feitiços

adornados com verbos perecidos

ou mascarados de risos contentes.

Quero alento

inundado de futuro,

incerto mas verdadeiro,

ávido de ímpetos de vento,

com fantasias de mar

e asas de liberdade.

Quero respirar o meu sopro

em gritos com fôlego,

pleno da ousadia inaugural

e do recomeço permanente

mas nunca igual.

Somente

Somente o peso do dever

arrisca estrangular

a vaga libertária que há em ti,

indecisa.

É a nudez da leveza que te seduz

na procura de traições

numa rotina de caprichos redutores

vestidos de fogo

em ombros despidos,

na razão esmagada pelo prazer

como alguém sufocado pelo vício.

Esgravatas equilíbrios

que desvendas na deusa

e na prostituta que há dentro de ti,

na existência amealhada

em inventários impossíveis,

na procura de essências que viveste,

sem as viveres,

para saberes viver como sabes.

Ou então, minha amiga,

sabes, sentes e vives,

e eu é que estou estrangulado,

corrompido ou viciado na existência

de prostitutas e deusas.

Em construção

Caminho

afastado de terrenos interditos,

percorro trilhos

arredados de recatos burilados

do meu mutismo.

Mas a cada verbo que empurra

a distância para longe

deixo de ver

o que de mim persiste

aceso ou destruído.

E palmilho o desvendar

e o devorar do engano

que teria amanhecido

em todos os começos,

pensando-me já construído.

Dentro de nós

Dentro de mim,

as tuas mãos açucaradas

trazem rotas nas vielas

onde nos queremos beijar,

enquanto adivinhamos

o chamejar dos festins

aos nossos pés ajoelhados.

Dentro de mim,

as tuas formas plantadas

atam asas nas janelas

onde nos queremos olhar,

enquanto ousamos

o rebentar dos motins

aos nossos ais atiçados.

Dentro de ti,

as minhas dores desmaiadas

trazem gozos nas flanelas

onde nos quisemos amar,

enquanto harmonizamos

o ressoar dos clarins

aos nossos vens acabados.

Dentro de nós, belisco-te

para que de novo me acordes.

Uma planta, frágil que seja

Uma planta, frágil que seja,

move-se,

agita-se,

retorce-se e pode até perder folhas e ramos,

mas aproveita a acção do vento

para afundar as raízes no solo

e ganhar mais equilíbrio,

enfrentando-o sempre mais forte.

Cambaleias e dobras-te

no vendaval dos lençóis escuros da insónia,

com o sabor adormecido na boca em desejo,

e maldizes os cardos que o teu corpo

teima em abrir na solidão do teu peito.

Magoas-te desgrenhada no sonho

à procura do equilíbrio,

mas cresces.

Enquanto isso acontece,

nada mais devo fazer que fabricar prateleiras

para que organizes

a tua lucidez e os teus gestos.