A uma prostituta

Não quero o teu corpo comprado

numa cama limpa, sem vida, sem beijos.

Do teu sangue, não sentiria a desordem,

apenas o ruído equivalente.

Nem da tua carne beberia a sede

ou o galope de corcel desenfreado.

Serias virgem em chamas simuladas

não ateadas pelo meu fogo real.

Serias atriz cronometrada

enquanto eu,

artista principal,

te possuía com um papel secundário.

Tal como tu,

não te quero. Nem te conheço...

E, mesmo assim, eu gosto de ti.

Eu sei, não podes ser diferente.

Nem serias prostituta

com tanto homem na mente…

Nos lençóis em desalinho

Surgiste a noite passada,

ave noturna,

de mansinho,

ignorámos a madrugada

nos lençóis em desalinho.

Encontrando-te,

perdi-me num vulcão,

fervente, em cadinho,

templo ao desejo erguido

nos lençóis em desalinho.

De rios bravos a lagos,

fomos pão,

fomos vinho,

fomos água,

colhemos um mar de rosas

nos lençóis em desalinho.

Fantasia de sal

O mar,

um cão (nós ouvimo-lo a morder),

encheu-te os ouvidos de búzios

no teu corpo de sargaço em desordem,

para que ouças

as carpideiras nos salpicos de mar

e sintas

o naufrágio da tua fantasia de sal

ao largo de um cabedelo tinto de luar.

Entregas-te mulher no calor das dunas,

onde te sonho no sonho que amanheço,

perdes-te nas vagas em pranto

que o mar derrama

pelo regresso impossível ao começo.

Mas eu cinjo-te num abraço,

alago-te de um mar chão de ruídos,

torno-te lua

de coração espelhado a incendiar a noite,

onde te vejo nua,

tremelicando no espelho de sal e areia.

Abres os olhos

e sonhas-te a caminhar na areia da praia

a esboçar trilhos

ainda virgens de sal nas escolhas.

Cinzelo uma folha com tinta

Cinzelo uma folha com tinta,

transpiro no fumo, alagado,

e um aroma de selva molhada

chega-me já descorado,

com estranhos sons de um deserto.

E não avisto o desviar da tua blusa.

Mas, se a minha miragem te despe,

subtraio destro a pele das palavras,

sem calcular o logaritmo das somas

e nem sequer a prova dos nove ou real

para traçar os teus códigos secretos.

Porque o poema pode ser celebrado

com tudo que é imortal,

que perece,

branco,

preto,

aos quadradinhos redondos,

enfim, com aquilo que aparece...

Flor de sal

Num mar de gaivotas e albatrozes,

enlaçados em maresias de sargaços

num batel à bolina de ventos de feição,

mergulhámos,

despidos,

na emoção da transparência de corais.

E quiseste apertar-me no teu peito

ao som de cílios em desejo,

acesos no querer aportar

ao cais dos meus braços, que acreditaram,

sem ondas, na brisa

que daria vida às velas do nosso abraço.

E quando a noite subia

ao monte de Santa Luzia,

houve sempre um farol,

do Bugio ou da Senhora da Agonia,

a alumiar-nos na espuma e nos recifes

das voltas do vira.

Quero-te,

minha flor de sal,

a navegar ao sabor de ventos e marés

com o teu castelo à vista,

zarpando do quebra-mar da Ribeira

comigo a beber o teu canto de sereia.

São de pedras os caminhos

São de pedras os caminhos

se o vazio da alma nos persegue.

E é nesse pétreo caminhar

que depressa concluímos

que será sempre melhor

ter alguma coisa por companhia,

mesmo que não acreditemos nela.

E, então,

mesmo não sendo a Pedra Filosofal,

poderemos dizer que mais vale

mal acompanhado que só.

Já que uma razão qualquer,

porventura de pedra lascada feita,

fará dos nossos passos um andar

com pedras temperadas de algodão.

Vem

Vem,

que ao chegar sinto vontade de partir,

daqui de longe, para o calor da tua pele,

salgada tez que o nosso mar quer florir.

Voa,

como um pássaro migrante disfarçado,

para o cais onde eu me quero atracar,

sem leme, no teu peito amordaçado.

Procura-me,

que as minhas noites morrem baças, sem glória,

embriagadas na agitação de te amar

à bolina de velame sem memória.

Abraça-me,

repousa em mim a canção do teu olhar,

apaga a fome de beber o meu feitiço,

vê a saudade, já morta, a expirar.

Beija-me,

enquanto enfeito com palavras de flores

todas as vozes caladas no teu corpo

e escuto aromas brotar das tuas dores.

Despe-me,

destapa os meus segredos insondáveis

para eu contar as estrelas dos teus olhos

em madrugadas de suspiros infindáveis.

Despe-te,

sente a tua carne rubra, devagar,

saboreia essa vontade de partir

e de chegar sem intenção de regressar.

Ainda posso

Ainda criança,

queria sentir

o mesmo que as outras crianças,

que tinham um manancial de sonhos

melhores que os meus.

Ainda inocente,

queria acreditar

nas costureiras

que bordavam as asas dos anjos

na verdade do cosmos.

Ainda puro,

queria beber

os dias sem mágoas,

num faz de conta igual

ao dos filhos sempre felizes.

E ainda hoje queria...

Mas ainda posso,

mesmo velho,

comprometido e encardido.

Podemos

Podemos pensar

que caminhamos livres,

distantes de uma chama passageira.

Podemos ver-nos

Ítalo e Odalisca de um bordel,

deitados num saque de conquistas

e abraçados a capitulações ponderadas

de um império florescente.

Podemos até julgar

que tudo é inflamado, aparente,

onde o triunfo é geral

sem nada de surpreendente.

Podemos...

Mas também podemos navegar

nos escolhos da ternura,

de olhares perdidos,

encontrados num fogo reverente.

E podemos ainda

ancorar o vaso e o fluido decifrados,

num mar chão só com corais

de água limpa e transparente.

Para não ficar calado

Escrevo

como um pássaro que voa

sem motivo aparente,

livre como o vento

e à custa do vento.

Escrevo

sem precisar de falar a verdade,

sem me servir da mentira,

recorrendo à ficção ou à realidade,

a todas elas

ou ao seu contrário.

Escrevo

palavras que correm

de mãos dadas ou às avessas,

embaladas quase sempre

em doses ponderadas

ou desmedidas,

sem escola nem guião.

Escrevo sempre

sem razão convencido da razão,

muito ou só um bocado.

E quase sempre,

ou mesmo sempre,

para não ficar calado.