Deixemos o amor livre como a onda

Ao amor, no seu perseverante deambular

por curvas não equacionáveis,

não devemos obrigá-lo a acomodar-se,

para que, no seu mar nem sempre chão,

possa emitir o seu lamento ou a sua exaltação.

Deixemos o amor livre como a onda

que, ao inútil e utópico propósito de ser colhida,

prossegue, impávida, a sua equação

na lealdade ao ignorado fulcro que a gerou,

resistindo, até, às falaciosas voltas que o vento inventa.

Seja o amor, então, o epicentro da emoção

sem se apartar da razão inexplicável de si próprio

e desfrute das chamas que o seu fogo incita e alimenta

na sua combustão interminável,

porque é nuclear e não vem de um sol que arrefeça.

Dar voz ao coração

Quando não há candeia

a alumiar o caminho, apesar de claro,

é perigoso deixar de ouvir

a voz do coração.

Quando essa candeia existe,

são os nossos passos

que falam mais alto,

porque a luz brota dos pés

e a ordem rebenta nos dedos da vitória,

num contentamento

tão fundado como o ar que respiramos.

Por isso, há que abandonar

a culpa do silêncio e dar voz ao coração,

há que devolver o rumo

ao nosso porta-aviões [se à deriva]

e ver as caixas negras

de cada cicatriz do coração.

Escuta o canto pungente das mãos

Escuta o canto pungente das mãos

que te procuram

e que da espera se contorcem na tristeza.

Não há pranto, não há nuvens

para que o amor fique num canto

amordaçado e ferido, porque

a cada minuto sem ti

há um mar de incertezas

que no meu pensar se afundam

com uma pedra ao pescoço do desencanto.

Sem ti, sem o teu fogo,

sou um coveiro de sonhos

a remexer nas cinzas

do que não foi queimado na fogueira

do teu não.

Passa mais vezes por mim

Quando passas,

há um baque açucarado

que me desmancha e constrói,

que me faz estremecer e serenar,

num síncrono acelerar e travar.

Talvez,

de mim escondidas,

uma parte se assuste e outra rejubile

como a noite fria se aquece

no remanso dos teus braços.

Talvez,

mas não há forma de saber o fruto

e de sentir as raízes tropicais

que em mim se espalham

e comandam como hospedeiro cativo

sem que me fales de amor.

Em todo o caso,

passa mais vezes por mim.

Na contraluz do sentir

Com a paz de um encanto que desarma

ou em guerra com o fogo entranhado,

és mulher de carne e osso

ou anjo de sol que descega?

Do teu corpo

saltam auroras boreais

a cercar a árvore e a floresta

onde lobos se transformam em cordeiros.

Da tua pele,

saem centelhas douradas

para que, das formas,

se veja em ti a mestria

que Miguel Ângelo esculpiu.

É tua a virtude suprema

que nos transforma

em pseudo-machos latinos, impudentes,

mas logo caranguejos submissos.

E é na contraluz do sentir

que descobrimos a mulher fatal,

mulher de todos e de ninguém.

Dentro de mim

Dentro de mim,

és eterna como o rio a correr para o mar.

És a harmonia hospedada e ancorada na claridade

que exalas a fluir alegremente no meu sangue.

Por isso, fico ansioso na expectativa

do cumprimento de cada promessa, ténue que seja,

porque sei da verdade e do sentido

que afloram no instante da nudez de cada gesto.

O que acontece na longevidade de cada momento

é a nossa realidade, são sementes lançadas à terra

pela queda vertical dos frutos do nosso querer.

Fora de mim, serias uma luz transitória.

E eu, um fogo-fátuo sem mastro nem vela.

Naufragaria.

Vê o que te cerca

Vê o que te cerca,

não basta esvoaçar, andar por aí,

partir e chegar.

Ninguém te vai mostrar o caminho

ou perguntar para onde vais

e muito menos por que o fazes.

A vida precisa de ser abraçada

e enganada.

Cai, mas burla o fado

e esquece o coitadinho de ti.

É importante que te does,

que te entendas e que saibas

o que te levará a existir como pensas.

Vive e contagia,

agarra a luz na testa

e distribui os tesouros que encontres

na mina da vida.

Dá sentido aos teus passos,

põe amor nas entranhas do que fazes

e renasces.

Um povo que decidiu ser livre

Contra a vontade

dos que permanecem a cavalo

do poder despótico sobre a fome e a pobreza,

a revolta descalça dará frutos,

mas somente muitos mortos depois.

Ainda que ensanguentadas,

vencerão a verdade e as sementes

das plantas que trarão a paz,

vencerá a insurreição do querer renascer

sem olhar às incertezas do viver.

Já que os punhais geram punhais,

que vençam as flores

a dissolver a tirania que estrangula o povo

na míngua de mesas vazias.

Em qualquer caso, vencerá a liberdade

de um povo que decidiu ser livre,

porque não tem voz nem pão que lhe valha.

A sagração das primaveras

Apenas te vejo de fora

mas sempre iluminada por dentro,

um rio quente de sons que não dormem

e de onde a melodia corre

para que eu pare de encanto.

Imagino, então,

que és um violino,

um soprano de timbre aveludado

e eu o arco,

disposto a fazer das minhas mãos

crinas de cavalo a percorre-te de Sol a Sol,

acariciando as tuas colcheias sem pausa.

Dançaremos esse poema

até que o inverno nos deixe sem luz.

Dançaremos na poesia

até que os sons se apaguem

nas cordas desgastadas pela vida.

Até lá, tentaremos viver

nas inflexões do canto florido e prolongar,

o mais possível,

a sagração das primaveras.

Viva a Páscoa

E, chegados à Páscoa,

embriagamo-nos

fartamente abençoados com doces.

Não se vêm hambúrgueres

nem batatas fritas,

abolimos por um dia

todo e qualquer fast-food da nossa tentação.

Há muito esquecidos do roxo,

dos 40 dias do dilúvio

e da provação do deserto,

somos o acre amelaçado

e o gelado quente da quadra.

Também somos, dentro e fora da Páscoa,

o pão-de-ló da Europa

e os ovos-moles das crises.

Não há jejuns, não há abstinências,

só para os pobres,

que são bem-aventurados

e a isso estão obrigados.

Católicos, ateus e outros,

fazem de conta que celebram

o que já não é celebrado,

até porque na semana santa

já nem há música sacra na rádio.

A Páscoa morreu.

Viva a Páscoa.