O parto [054]

Vou procriando embriões de palavras,

que verto a tentar não perder o fio ao enredo,

mas tenho um parto atribulado.

 

Levanto o prematuro, limpo a placenta

e dou-lhe duas palmadas no rabo.

Provo-lhe a semente do grito primevo

enquanto devoro baforadas de vácuo prenhes de fumo.

 

Alfaiate e parteiro, dou uma tesourada de pai indeciso

no cordão umbilical

e lavo o filho de sangue em mil ideias com asas.

 

Coso a boca às feridas, refino pensos,

mas atrapalho-me com nuvens de pó de talco

e quase deixo escapar os versos convalescentes

pelo cano da incubadora.

 

Recomeço, uma e outra vez,

até que as dores da aparição se desenruguem

e Morfeu o não ache nado-morto

para estágio em colchão de sono breve.

 

De candeia em punho,

percorro esquinas e vielas do poema

até projetar o mapa do seu corpo na retina

para radiografar as ideias ulceradas a intimar cirurgia.

 

Do esboço inicial, a martelo e a cinzel,

passo à transpiração burilada

na paciente finura das formas.

 

Certas palavras, ao sentir o bisturi da coerência

a bordar a pele, espetam agulhas

nas pernas de outras palavras para que fujam à dor

e plasmam novas palavras com pinças e ligaduras

num corpo exausto de próteses.

 

Aceitável, o filho, agora com malformações

quase só percetíveis aos olhos do mestre,

penduro-o na parede e abandono-o.

É vosso.

Jaime Portela

Concerto num auditório quase só cheio de surdos [053]

As palavras escorrem

como solos inocentes de um pianista aprendiz.

As mãos ardem nas teclas

como contraponto ao público embriagado

de frases líquidas

no substrato do verso abstrato.

O destilado entra,

implacável,

nas veias dependentes de ilusões.

O enlevo das palavras,

vertidas na vertigem da miragem,

vai perfurando entranhas

e há cada vez mais sedentos

à porta de vidros à prova de bala.

A provação da verdade das emoções

e o deserto da crua mentira,

espreitam nutridas

no espelho da caricatura dos olhares.

A indecisão

de continuar a comprar ópio maldito

ou de partir o piano a meio do recital,

perfura os tímpanos e não se ouvem respostas.

Mas a esperança

da harmonia dos andamentos

faz continuar o concerto num auditório

quase só cheio de surdos.

Jaime Portela

Voo nupcial [052]

Não fiques assim, na pele dócil de infanta

a sustentar muralhas no teu olhar,

sem teceres,

nas tuas mãos,

as cores de gestos que projetem livres

novos horizontes.

Não fiques assim, abarcada por rígidos cais

a educar águas na desova cega da espera,

com as mãos a amolecer

acenos de fascínios por metáforas,

agitando sonhos

entoados na dolência prosaica

de cumplicidades já mortas.

Não fiques assim, em quieta contemplação

na corda bamba cativa de fantasmas virtuais,

enquanto gaivotas enamoradas

te sobrevoam livres para escrever contigo

uma história a quatro mãos,

serenando-te,

maior,

no maduro juízo do saber.

Não fiques assim, prende-te a alguém

que não te faça prisioneira,

para que as sombras não estremeçam as asas

do chamamento natural e se convertam

na luz do teu voo nupcial.

Jaime Portela

O meu anjo não existe [051]

Com o sorriso vazio

e já com pedras na alma ferradas,

vieste sem a chama do teu anjo.

Esgotada de mares e de Natais

navegados à deriva,

com o olhar ensombrado de ideias

que te envenenavam o sangue

a enriquecer-te a tragédia,

com passos duros,

teimosos,

chegaste a pisar vidro partido

no chão de memórias resistentes.

Tímida, voaste com asas de borboleta

atraída pela luz,

amedrontada pelas palavras espalhadas

na mesa do festim à tua espera.

Mas sorriste,

finalmente,

por não teres queimado as tuas asas,

e só então te apercebeste

da presença do teu anjo.

Sorriste…

E continuas a sorrir, mas a dizer:

- O meu anjo não existe…!

Jaime Portela