Tenho andado em palcos sem saber as deixas para eu falar, pelo que vou improvisando a cada silêncio. Por vezes uso roupas de príncip...

  No lusco-fusco da perceção, a vida humana, de crentes, ateus ou agnósticos, subsiste na dúvida branda.   Incertos do que queremo...

  Quando o amor chora de sede, há um deserto dentro do peito e um martelo, impiedoso, que bate sem trégua na mente.   Há rios que ...

  Por vezes, em noites de vigília, sentimos a grandeza de sermos grandes sendo pouco mais que insignificantes. Experimentamos, com elo...

  Há disparates inconscientes, por carências mentais, com o mesmo automatismo que os instintos do corpo, tal como a administração ...

  Para que as flores da verdade floresçam depois de pisadas, há que inventar a sincronia das palavras boleadas na razão e nos factos ...

  O estridor, na azáfama do arregimentar dos cardumes do peixe miúdo nas salgadeiras dos votos, é costumeiro. No rescaldo, há mã...

  O tempo pode ser um lago sem margens onde se torna invisível. Quando o sentimos, é um rio em linhas sinuosas que flui por entre as p...