Não sou marinheiro [209]

Não sou marinheiro, mas,

se for preciso,

serei o mais ousado pirata

a saquear uma galé.

Com um golpe seco,

serei capaz de rebentar

amarrações e retenidas malfazejas.

Irás a bordo comigo

para as ilhas livres de liames,

onde verás o Fogo de Santelmo

nos mastros de velas enfunadas.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Um clarão [208]

Um clarão,

talvez um murro

ou um sussurro

apreendido a colar-se no meu zelo

antes distraído.

Ou então

Um vagão, dois vagões,

um comboio

a passar,

a rolar por cima de mim

lavrando as suas marcas.

E eu

Um fruto nos teus dentes

às mãos do teu feitiço,

um prazer de doces

no existir

só apenas depois disso.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Icei as velas no vento [207]

Icei as velas no vento

das ondas do meu desejo

levei comigo o lamento

de sentir o que não vejo.

Meti rumo ao teu porto

regressei sem me perder

perdi-me ao ver teu rosto

antes mesmo de o saber.

Abarquei-te numa vaga

fundeei-me no teu cais

nem um sorriso se apaga

ao leme que sempre vais.

Marinheiros de água doce

navegaremos tormentas

um mar aberto que fosse

no sonho que me acalentas.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Elefantes bêbados [206]

Com a dúvida permanente, ficamos secos,

e, orvalhados na incerteza ou na ignorância,

tornamo-nos esfinges da desconfiança

e o que somos é um enigma para nós próprios.

Para andar em concórdia connosco,

ficamos em discórdia com os outros

e o contraditório chega a ser diabólico,

ainda que disso se possa fazer luz.

Por vezes, numa cegueira nisto curada,

vemos que atos, pensamentos

e o que temos sido, são tão voláteis

que nos espantamos do que fomos.

Se vemos que não somos o que pensávamos,

ficámos como elefantes bêbados

a espezinhar o que realmente somos

em vez de nos atirarmos à água da mudança.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Para quê [205]

Para quê fugir-te se me encontras

sempre que queres

um amor a ferro e fogo de paixão?

Para quê esconderes-te

se não te sobrevivo na ausência

numa saudade futura de ti?

Para quê inventar se ao meu toque

o teu corpo estremece em poemas

submersos em regaços domingueiros?

Para quê iludir-me

se me tremem as mãos na tua pele,

aturdidas, ao enxergar a razão?

Para quê… se queremos

carícias desenhadas por todas as mãos,

sensatas e loucas, vadias e afáveis?

Para quê, então, tanta tortura,

se queremos noites quentes, desmedidas,

à medida do nosso encantamento?

© Jaime Portela, Janeiro de 2019