Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Os
meus beijos,
prometo,
não
serão a miragem com ruído
à porta
do teu olhar,
serão
preces fiéis
ao
perfume das giestas nos lençóis,
ao
canto do pássaro cinzento
do
nosso próprio desnorte,
que
de triste se faz sol.
Os
meus beijos,
prometo,
serão
de mel,
ouvirás
a flor que desabrocha
no
pulsar vivo da luz,
terão
na tua pele o fogo
em
que me deito e levanto,
dar-te-ão
a adrenalina, a asfixia,
uma
pele de galinha de prazer
durante
as quedas no abismo.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Quando
desejo, quero tudo,
mas
nem sempre o consigo,
nem
é zero,
é
antes qualquer coisa
algures
no intervalo.
Então,
a mentira é líquida
na
maioria dos casos,
porque
há a incompletude
do
que quero.
Deveria
ficar insatisfeito
ao
conferir o que obtenho
ou
até onde chego,
direi
mesmo infeliz.
Contudo,
porque o meu espírito
é
comedido e bem disposto,
aceito
o que tenho e sou feliz.
Mas
quero sempre mais…
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Sob
as palavras de pedra,
num
genocídio de ideias rombas,
chagas
no verde e vermelho abertas,
morreu
o tempo da verdade comprovada.
É a
Idade das Nuvens, premeditada,
martelando
no engano das sombras,
que
distorce a luz e nos derrota
por
maltratados ouvidos e olhos.
A vozearia
falida, comungada
por
todas as línguas confusas,
qual
pedra estéril de gente sem estrela,
ilumina
o pior e escurece a vontade.
Levanta-te,
ó Pátria minha!
Mais
alto que o choro de pedra
e
que a nuvem teimosa em ficar,
há
um céu de integridade à tua espera.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
O
poema, quando é poema
[como o dissecar da vida ou da morte
e de
outros variados pretextos]
forja
a reconstrução da realidade
para
apurar a claridade das coisas.
O
poema, quando é poema,
vê o
amor, rutilante, a tecer hálitos de sol
nos
ditames selvagens das palavras
ou na demora sombria das madrugadas.
O
poema, quando é poema,
é um
desafio, gritante, à bem-aventurança
que
há no sair do abismo
ou à
liberdade que existe
na
firmeza de deixar o que não vem.
O
poema, quando é poema,
nunca
é um tiro de chumbo disperso,
a
contento, inútil e comezinho,
é
uma arma de bala real, de senso letal,
para
atingir e marcar o pensamento.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Quero
a ternura que tens,
não
a que mostras desperta,
já
que não tenho, inteiro,
aquilo
que não te digo.
Se
te arrancar, furtivo,
o
gesto do mistério
que
essa ternura encerra,
serás
eterna romeira
na
insana procura perdida
daquilo
que não mostraste.
Mas
sei
que
a recusa é tanto maior
quanto
mais perto estiver
de a
ter possuído oferecida.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Excelsa,
és a
luz que precipita o alvorecer
que
em mim se entranha.
A
borboleta
que voando
em núpcias suspira
sobre
a pétala viva e sente, alada,
sem
ver dissemelhança nela própria,
o
fogo sublime da postura.
Porque
perdura na memória, em nós,
o
prenúncio partilhado,
a
nossa cabeça, que pensa e vê,
percebe,
só por lhe vir à ideia,
o
que já tinha pensado e, então,
vemos
que o momento é de voar.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Esquecido,
a ausência
sobrepôs
outra cor à minha pele.
Então,
noto que os meus poros
pedem
paz a toda a hora.
Respiro
um voar que não me pesa,
sinto-me
livre e parcial
de
pairar dentro de mim.
Acho
que a ferida está sarada…
Mas
sou como o cão de Pavlov:
Se
me lembro de ti,
o magnetismo
retorna salivante.
Humildemente
confesso,
para
que saibas,
que tudo
é inteiro e como dantes.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022