Atiro no primeiro que falar [067]

 

Entro armado no palco e grito:

- Atiro no primeiro que falar.

Faz-se silêncio. As luzes acordam,

encarniçam-se e procuram o homicida

na minha fronte de amante suicida.

Declaro-me, exponho-me, mostro-me.

Não me defendo, estou inocente

mas lanço granadas de fumo.

O drama e a trama, sem ponto,

são metáforas polimorfas esboçadas

à luz de espelhos curvos da memória.

Ela entra em cena,

duplicada de mel e fel suplicantes:

- Faz-me tua… ou MATA-ME…!

Acaricio as suas formosuras, trapos vivos

atados ao anzol para engodar peixes famintos,

levanto a pele de um fruto proibido

e devoro a polpa até ao tutano.

Ouvem-se rumores…

- Atiro no primeiro que falar.

Faz-se silêncio de novo. Ela fica com aquele

olhar cortejado, diria maroto, de um qualquer

filme mudo de animatógrafo obsoleto,

que é apenas o olhar simples e intrincado

de mulher desarmada, que tanto irrita

outras mulheres por saberem que esse olhar

perturba espectadores-homens, de olhos,

mãos e nariz insolentes,

habituados a avaliar os melões apenas pela casca.

A serpente, já entorpecida, agora num

êxtase melancólico de leoa empanturrada:

- Faz-me tua… ou mata-me…!

E eu, todo nu, sem deixa que me valha:

- Atiro no primeiro que falar.

O pano cai de repente. Na plateia

morrem olhos a procurar uma serpente.

 

Jaime Portela

Uma rosa moribunda [066]

 

Uma rosa moribunda

na alegre palidez de ventos tristes,

com gestos de mariposa a procurar o sol

no reverso de um tempo já serôdio

em labirintos nocturnos de memórias.

Um girassol impreciso

nos pregões de engodos para o abismo,

a dissecar, no pino do estio das palavras,

mil pegadas de contornos fátuos

que no areal a cada vaga definham.

Mareante profana,

felina, de abordagem temerária

às naus que abalroa arrebatada, é enganada

por contrastes de tesouros sem quilates,

corsária saudosa

do seu próprio espólio já morto.

Numa procura com penas de pavão,

certa de mais um achado,

mas atraída pela brisa diversa,

numa clara cegueira de luz redundante

e impelida pelo calor falacioso

que emana do instinto predador,

tomba seduzida

por jóias que pensava verdadeiras.

Dessas pilhagens,

onde luzem todas as memórias sem passado,

deveriam nascer anjos verdes

com almas brancas de açucenas,

que viveriam cegos e certos

na febre faminta de abraços,

fundindo sinais, partilhando tesouros,

morrendo de amor e paixão.

Mas nada disso acontece,

porque, afinal, é uma rosa sem luz,

rosa falaciosa que eu não beijo,

mesmo sem espinhos,

sedutora e de boca orvalhada pelo desejo.

 

Jaime Portela

 

Bebo a seiva e o mel da tua dança [065]

Bebo a seiva e o mel da tua dança,

pantera sedutora a rasgar a selva

do nada que nos separa,

enquanto orquestro o silêncio

[ou a ânsia]

ao ritmo da tua valsa.

 

Embriago-me

no ventre da tua voz acesa,

melodia sensual a invadir-me em clarins

os tímpanos do desejo,

enquanto vestimos o tempo

com relógios sem ponteiros.

 

Sobrevoamo-nos cativos

e caímos no vácuo entrelaçados,

latejantes.

Detonamo-nos num fogo-de-artifício

de estrelas cadentes, ofegantes.

 

 

Jaime Portela

Com a razão [064]

 

Com a razão,

abraçamos cores do universo

aos nossos olhos fronteiro,

contagiados pelos ecos das vivências

no âmago do pensar recicladas.

Com a vontade,

descobrimos os sinais da pele

às mãos arredios,

que vamos vestindo

nos quereres dos arbítrios

em coretos de gosto rimados.

Com a emoção,

enlevamos os desejos à mente colados,

vividos no palato dos sentidos

em puros-sangues montados.

É na razão [ou fora dela]

que abrigamos o banquete das ideias,

a vibrar à cadência da vontade

na ribalta dos sonhos

que a emoção lustra e nos ilustra.

 

Jaime Portela