Uma rosa moribunda [066]

 

Uma rosa moribunda

na alegre palidez de ventos tristes,

com gestos de mariposa a procurar o sol

no reverso de um tempo já serôdio

em labirintos nocturnos de memórias.

Um girassol impreciso

nos pregões de engodos para o abismo,

a dissecar, no pino do estio das palavras,

mil pegadas de contornos fátuos

que no areal a cada vaga definham.

Mareante profana,

felina, de abordagem temerária

às naus que abalroa arrebatada, é enganada

por contrastes de tesouros sem quilates,

corsária saudosa

do seu próprio espólio já morto.

Numa procura com penas de pavão,

certa de mais um achado,

mas atraída pela brisa diversa,

numa clara cegueira de luz redundante

e impelida pelo calor falacioso

que emana do instinto predador,

tomba seduzida

por jóias que pensava verdadeiras.

Dessas pilhagens,

onde luzem todas as memórias sem passado,

deveriam nascer anjos verdes

com almas brancas de açucenas,

que viveriam cegos e certos

na febre faminta de abraços,

fundindo sinais, partilhando tesouros,

morrendo de amor e paixão.

Mas nada disso acontece,

porque, afinal, é uma rosa sem luz,

rosa falaciosa que eu não beijo,

mesmo sem espinhos,

sedutora e de boca orvalhada pelo desejo.

 

Jaime Portela