A seiva que nos percorre [081]

 

Imprimes, na tua pele,

o pranto que leve se afoga na claridade

embriagada às nossas mãos concubinas,

porque não sabemos escrever

cantos de pétalas caídas na areia.

 

Sobre os teus muros,

derramas uma chuva de lágrimas

que se apagam no sol em que ardemos,

porque transborda no teu olhar

o verde transparente

de grinaldas em claros desejos costuradas.

 

Com sombras, moldas o rodapé do teu sonho

[porventura animada por chapéus de dois bicos],

mas logo sublimadas na luz dos beijos

que ainda não demos,

porque despimos qualquer mágoa verdadeira

que, derrotada, se torna moribunda.

 

Porque a seiva que nos percorre

é vinho destilado,

já que o nosso delito arde

num cadinho de cinza, justa e fecunda.

 

Jaime Portela