Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Traídos
com má-fé e humilhados
de caso pensado,
estamos cansados
do caminho
sem sabermos o destino.
Será em cima da pobreza,
em qualquer caso,
a refundação deste mundo
a saque, sem rei nem roque.
Entorpecidas,
as bocas silenciam-se,
precipitando o conceito
da fome e da impotência
à espoliação.
Somos exilados
sem exílio
num desterro de esvaídos,
na penúria sem flores
em que estão a converter
este nosso jardim
de azul celeste plantado.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Brincamos à morte do conformismo
e aplaudimos as grandes causas mundiais
no remanso do sofá.
Viciados na denúncia do vício da corrupção,
contemplamos a teia
sem ver a planetária pobreza dos fracos
por onde a penúria circula exangue no sangue
e sem esganar nenhum dos senhores da guerra.
E sabemos que precisamos de uma noite
de facas longas e afiadas
contra a trampa do liberalismo selvagem
que nos vão vendendo
travestido de economia de mercado
e contra a tirania
dos ditadores que persistem no poder.
Nessa noite,
que depressa dia seria,
dançaríamos ao toque de outra Grândola,
de outro Kalinka, de outro Samba,
e só estariam terminadas quando cuspíssemos
toda a revolta entalada na garganta.
Então,
despiríamos a noite em que nos ofuscamos
e trajaríamos o raiar da nova aurora.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Alguém nos convenceu,
entre outras coisas da vida,
que com o tempo as coisas só poderiam melhorar,
que deveríamos amar os outros como a nós
mesmos,
que há amores proibidos,
que a comida deve ser saudável.
Afinal, estamos pior,
o bem alheio pode ser ilegítimo,
os amores permitidos vão murchando sem brilho
e morremos cada vez mais devagar,
sofrendo mais, quase sem doenças.
Resumindo,
somos pobres com amores legítimos em dieta
e padecemos plantados na espera da morte.
Gostava de saber
quem foi o figurão que nos convenceu…
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Tenho saudades
dos comboios a vapor
e da bisca lambida
na praça cheia de mirones e pombos
com as mãos atrás das costas.
E tenho saudades
dos carrinhos de folha
e de brincar ao réu-réu
com as meninas da praça
cheia de mãos
não quietas atrás das costas.
E também tenho saudades
de viajar por rios nunca antes navegados
na valeta da estrada
com barquinhos feitos à mão.
E até tenho saudades
de trocar o meu leite com cevada
pela gordurenta água d’unto
do meu vizinho
na rua das mãos sem gordura.
Mas não tenho saudades
da ditadura do Salazar
nem dos professores
das reguadas prepotentes
nas mãos humilhadas.
E também não tenho saudades
da sopa dos pobres
da abastada caridadezinha
nem das meias sardinhas
no mar de mãos sem comida.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Há uma angústia
que se agita e cresce,
numa galopada
exterminadora de sonhos
adolescida nos olhos.
Ninguém gesticula
da outra margem da esperança
para que trajemos de verde
e se acendam
os pássaros de sol
dentro de nós.
Os rombos do navio
são o rosto dos malefícios
que queremos apear
e as injustiças
são os remos da premência.
O tempo de amarinhar
para escapar aos naufrágios
é sempre agora.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Sei de um pintor mentiroso
Que diz saber o que faz
Mas é um ser ardiloso
Inoportuno e voraz
Está vendido ao carreiro
Com ar de santo acabado
Só quer o nosso roteiro
Para entregar ao parado
O costume é o vilão
De quem ficar no borralho
Agarrado à tradição
Diz que teremos atalho
Através da salvação
Da preguiça sem trabalho
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
É natural que adormeça inflamado,
porque são da tua boca
as palavras de fogo
que ouço ao adormecerem comigo.
E porque não existe nascente ou colheita
em que o teu corpo
não tenha sido rio e seara.
E também é natural que desperte renovado,
porque há estrelas que se agitam
nos trejeitos dos teus olhos de bom dia
ao acordarem comigo.
E porque não existe monte ou planície
em que a tua pele
não tenha sido jardim e universo.
Tudo vem de ti,
já que entras no meu estro
como a energia do sol na seiva das plantas
ou como a crença na alma.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Na verdade,
eu nem sequer chego a acordar totalmente,
já que fico aturdido
com as más previsões matinais,
que, ao fim da tarde,
são desacreditadas por outras ainda piores.
E eu,
que me movia consoante a hora do dia,
tendo como referência
o débito ronceiro
da rádio com sol ou da TV com lua,
ou até dos jornais a qualquer luz,
dou comigo a respirar
na espera de novas mal estreladas.
Do massacre apavorados,
com tanto pisar e repisar até à exaustão,
os meus olhos avermelham-se
da verdade envenenada e comentada
e da congestão de notícias empoladas.
E o médico da mentira,
já vai dizendo que não há sais de frutos
para tão grande maleita.
Porque é canceroso,
o que nos dão e teimam em continuar a dar,
talvez a quimioterapia
de quem informa resulte.
Mas, o melhor mesmo,
diz o médico certeiro, é juntar a isso uma
cirurgia,
onde, da bolha mediática,
não fiquem vestígios do cancro nada ronceiro.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023
Rendido ao encanto
da sedutora rainha que discreta em ti se rege,
heleno crente e amante,
sou um cisne
a glorificar-te em opíparos festins.
Na fértil nata de tão mélica visão,
serei o gozo afogado de Zeus
a espalhar bálsamos
pelos montes e vales que possuis
nos lautos balancés da tua Leda flora.
Sei que procuras serenar
as vivas provas dos cantos
que me chegam chamativos,
mas cantarás seduzida, pois sabes,
nada espartana,
que é de mim que nutrirás as tuas fantasias.
Será no vigor do arroubo
que eu roubo a flor que para mim tens zelado.
E será na lassidão da bonança
que te verei no jardim, ainda mais adornado.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2023