A paixão [474]

 

Sem se saber muito bem como nem porquê,

a paixão nasce condenada a não viver

no turbilhão da mente.

A maioria das vezes a sua morte é prematura,

de horas ou dias,

feita apenas de vontade e sedução.

Se por milagre sobrevive,

ergue-se em silêncio, infiltrando-se no sangue.

E ouvimos e sentimos

o seu borbulhar permanente nas entranhas.

 

À sua volta o mundo desaparece,

sinal que avança e revoga,

ilusionista, o pulsar de todas as coisas.

Não repara, nem quer saber

da crueldade da vida ou dos heróis da TV.

Vive focada em si própria

inviscerando-se no corpo do pensamento.

 

Adensa-se e, com o viço,

já nenhuma força a desarma.

Sem retorno e irrepetível, instala-se

até à raiz dos cabelos,

circula ao ritmo dos ponteiros dos segundos

na energia do cérebro, subjugando-o,

e reformula o caos do planeta.

 

Então,

os sentidos não vacilam

e ignoram o cerne do mistério da invasão.

E a paixão, bom parasita,

vive da ocasião e do sangue do hospedeiro,

até morrer.

 

© Jaime Portela, Fevereiro de 2023