No compasso do teu corpo [042]

No compasso do teu corpo, afogas-me de mel

quando percorro os teus lábios

e arrastas-me até ao luar, que nos molha

em beijos com bocas de fome há muito plantadas.

 

Abandonas-te no que me perde e sou colo da tua

flor orvalhada de pássaro mulher, que ocupo

como o vento a afagar a delicada seara até que

as sementes fiquem maduras nos motins do teu olhar.

 

Morres no que me nasce e te invade no calor

desnudando os teus segredos,

entregues à descoberta sempre nova a cada chama,

a cada gesto de alma e coração desmesurados.

                                                                    

Libertamos os humores do nosso sangue,

detonados em clamores de fogo universal,

e adormecemos o sonho das nossas bocas

em conchinha de batel, de beijos de mel saciadas.

Sem pés de barro [041]

O barro de que és feita,

foi-se colando à minha pele.

Galgados os poros,

acariciou-me as quinas dos sentidos já dormentes.

O meu barro, por sua vez,

foi aderindo aos teus segredos

e aguou as tuas mágoas

para te moldares à mulher quase sem medo

dos medos de antigos sóis.

Modelámo-nos na roda de sol

do Verão da nossa fantasia de oleiros

e passámos a ser um querer

barrado pelo desejo

e pelo sabor agridoce da partilha de suores,

onde navegámos

em nuvens de algodão e barquinhos de papel.

Mas,

porque temos a força de dois oleiros em delírio,

vamos moldar de novo o nosso barro,

a quatro mãos,

nos corpos ardentes das nossas noites de Outono,

cozendo-o no altar, sem pés de barro,

da Primavera da vida.

Beijar-te [040]

Beijar-te,

será desvendar o gozo puro nos teus olhos

em berço largo fremente de candura.

 

Será entrar

no anel de fogo que inunda a tua carne

embriagada pela entrega com loucura.

 

Será reconhecer

aves intactas que voam

inocentes no sorriso delicado do teu rosto.

 

Será incendiar-te,

afogar-te o peito

levantado pelas chamas dos meus braços.

 

Será rasgar a minha fronte

para que a tua

se alague da nudez divinal que te habita.

 

Será sussurrar-te

palavras com rastilhos até que atices a pólvora

na desordem do meu grito sobre o teu.

Beijar-te,

será coabitar-te

até que eu morra a cada espasmo que te mate.

Brando povo [039]

Raro,

é atirarmos pedras ao lago adormecido,

onde navegamos à bolina

de ventos nem sempre verdadeiros.

Frequente,

é ninguém gostar [nem nós]

das ondas que felizes provocamos

na loucura mansa do sentir.

Dos naufrágios,

na espuma fátua dessas ondas reprimidas,

nem sequer somos capazes de salvar

a vertigem do sonho, a desmanchar-se.

Acorda brando povo,

porque, de brandos costumes,

mesmo num jardim à beira-mar plantado,

está o inferno mais que cheio.

Ainda era vivo o teu desassossego [038]

Ainda era vivo o teu desassossego,

em mim foste noviça,

nasceste pura num templo insinuado

de cachaça e cocaína.

Do mutismo das tuas ruínas,

foi brotando uma flor

que passou a olhar-me como um sol

na timidez do nascente.

De feição embaraçada e ausente de ti,

o teu corpo, despido de festa,

era uma derrocada imponderável.

Foi então que as minhas mãos,

num enlace inesperado,

te entregaram aquilo que era teu.

Vive, mantém o corpo e a alma

para sempre inseparáveis, reconciliados.