Ainda posso [187]

Ainda criança,

queria sentir

o mesmo que as outras crianças,

que tinham um manancial de sonhos

melhores que os meus.

Ainda inocente,

queria acreditar

nas costureiras

que bordavam as asas dos anjos

na verdade do cosmos.

Ainda puro,

queria beber

os dias sem mágoas,

num faz de conta igual

ao dos filhos sempre felizes.

E ainda hoje queria...

Mas ainda posso,

mesmo velho,

comprometido e encardido.

© Jaime Portela, Agosto de 2018

Podemos [186]

Podemos pensar

que caminhamos livres,

distantes de uma chama passageira.

Podemos ver-nos

Ítalo e Odalisca de um bordel,

deitados num saque de conquistas

e abraçados a capitulações ponderadas

de um império florescente.

Podemos até julgar

que tudo é inflamado, aparente,

onde o triunfo é geral

sem nada de surpreendente.

Podemos...

Mas também podemos navegar

nos escolhos da ternura,

de olhares perdidos,

encontrados num fogo reverente.

E podemos ainda

ancorar o vaso e o fluido decifrados,

num mar chão só com corais

de água limpa e transparente.

© Jaime Portela, Agosto de 2018

Para não ficar calado [185]

Escrevo

como um pássaro que voa

sem motivo aparente,

livre como o vento

e à custa do vento.

Escrevo

sem precisar de falar a verdade,

sem me servir da mentira,

recorrendo à ficção ou à realidade,

a todas elas

ou ao seu contrário.

Escrevo

palavras que correm

de mãos dadas ou às avessas,

embaladas quase sempre

em doses ponderadas

ou desmedidas,

sem escola nem guião.

Escrevo sempre

sem razão convencido da razão,

muito ou só um bocado.

E quase sempre,

ou mesmo sempre,

para não ficar calado.

© Jaime Portela, Agosto de 2018

O meu cão [184]

Despiste as vestes do passado

para trajar o futuro da vontade fugaz.

Ficaste assexuada

no vazio de emoções quando a paixão

já não te rasgava as entranhas.

Sangraste, exauriste até à gota derradeira

a tua seiva aturdida

na transfusão ininterrupta de caminhos

cada vez mais destroçados.

Emudeceste, ensurdeceste,

para que os nossos tímpanos

continuassem virgens ao engenho das palavras.

Trocaste a tua pele de tatuagens genuínas

pela aparência maquilhada

de uma boneca de pilhas.

Abandonaste braços, mãos, pernas e olhos

para que eu não algemasse a tua fuga para a cegueira.

Amputaste neurónios, pensamentos e verdades

no desassossego de madrugadas vazias de sentido.

Atiraste para a lixeira

o que restava do teu corpo enlouquecido,

sem perceberes que a sua reciclagem era impossível.

Suicidaste-te para que nada mais te pedisse.

Enterrei-te, bem fundo,

a cadeado no meu paiol da indiferença,

para que o meu cão não te desenterrasse

e morresse envenenado

ao trazer-te de novo para mim.

Enterrei-me

à mesma profundidade que tu, a teu lado,

morri envenenado ao enganar o meu cão

quando voltaste para mim.

 

© Jaime Portela, Agosto de 2018

Surgiste [183]

Surgiste

de sorriso livre de promessas

com as têmporas fascinadas

na claridade de uma fogueira

virgem no corpo.

Através de um periscópio distraído,

mas emerso,

vi-te a naufragar sem amparo,

exausta, a embalar sonhos sem olhos

num mar perpetuamente bravio.

Lancei-te boia e retenida

e mostraste-me o vento seco e frio

a trincar os teus pés descalços,

verdes pela ausência de beijos

mas delicados pela brancura da espera.

Deste-me o trigo do ser

penteado em madrugadas ao vento,

sonhos de liberdade

na seara por ti engalanada

com espigas de certezas.

Resta sabermos depurar o desejo,

o sumo e o resumo da vida,

ainda que a ampulheta

continue a vazar o tempo na areia.

© Jaime Portela, Agosto de 2018