Imagina [455]

 

Imagina

que as minhas mãos se moldam

nas formas que tens furtivas

e que do seu ar regressam cheias,

ainda que de ti nada saia

nas minhas mãos.

 

Imagina que és tu

que te perdes no meu corpo

e que és um pássaro de fogo

que se banha e morre no meu sangue,

ainda que saibas

que vais renascer nesse voo.

 

Então,

eu preciso de ser imortal,

preciso de morrer como um Deus

para que tudo se cubra

de um momento supremo,

preciso de te esfregar

nas pedras do desejo para que sejas

a acendalha do que te digo.

 

Os ventos,

onde semeaste a leveza gaiata da carne,

empurram-nos lentamente

para o corpo da utopia imaginada.

Também conspiram,

acotoveladas por esses ventos,

a música que nos tinge o enlevo

e a natureza que se liberta de nós.

 

É por isso que nos destruímos

e construímos

persistindo nas mãos e no corpo,

que renascemos nos ventos adversos,

que nos preservamos

num amor tão punitivo como a vida.

 

© Jaime Portela, Novembro de 2022