Do nosso muro de Berlim [195]

Quando partimos,

a solidão fica maior do que pensávamos

e sofremos com a saudade

sem a sabermos pintar com palavras.

Apenas sentimos que ela mora trasvestida

no silêncio do corpo, golpeado de passados

que se avivam, que revolvemos nas insónias

pejadas de perguntas idiotas.

Mas sabemos que, no regresso, ouviremos

estrondos de grilhetas rebentadas

na libertação do escravo

que prendemos dentro de nós.

E que, na reconstrução, voltamos a ser

pedra sobre pedra, matando a sede,

destruindo fraquezas

infiltradas nos ossos das convicções.

E que, ao colocarmos flores

na barricada que nos protege,

somos de novo czares ou czarinas

sem proletariado ou histeria nazi.

Renascemos com a queda

do nosso muro de Berlim e, da ausência,

não haverá mais arame farpado na mente.

© Jaime Portela, Outubro de 2018