Pertenço à multidão [213]

Pertenço à multidão,

que sei minoritária,

de pássaros indiferentes aos ramos

cada vez mais desusados,

já sem a esperança de frutos.

Espero, sereno, a migração sem retorno,

não com a pressa da vida

mas no passo ronceiro da lesma,

a menos que venha a ser

subitamente empurrado.

Enquanto aguardo,

prefiro o pousio de ave saciada

e pensar-me perpétuo,

que o perene germina

se na demora do sabor o semeiam.

Optei por ser um pássaro melódico

a salvo do alvoroço do tempo,

na esperança que isso seja a predição

de uma alvorada permanente até ao fim.

Quero ser vagarosamente eu.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019

Quanto vento [212]

Quanto vento

pusemos nas velas solares

desse espaço sem fim,

que nos incitava

a inflamar o denso brilho da escolha,

onde nos abraçávamos em nuvens azuis

na origem de onde tudo proviria.

Quantas mãos

pousámos nesse tempo,

sempre célere a enrugar páginas

nos livros da pele

a cada ano sempre moço,

para ficarmos abraçados como estátuas

a escaldar-nos com a carne de uma esfinge.

Quanto tempo

a dissolver o insolúvel,

para agora sobrevivermos nulos

e a bebermos de um copo

que nem sequer está meio cheio de água.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019

Uma boca cosida [211]

Uma boca cosida com linhas

de segredo, manto de mistério

bordado a sedução, burka

vermelha a dilatar desassossegos

e paixões.

Os teus olhos castanhos, sinto-os

de todas as cores, opacos,

transparentes na fantasia do que vejo.

À tua janela, a poesia não sai

dos beijos que não me deste.

Sem rumo, aborreço-me

a condensar as lágrimas de um Carnaval

ausente do teu rosto que não vejo,

mas sei.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019

Somos enfermeiros das nossas fronteiras [210]

Ensombrados pelos archotes

no útero de uma chuva de insensibilidade

(imensa, seja grossa ou miudinha)

prenhe de guelras falaciosas e fados,

somos carcereiros do paiol

e praças-fortes de éticas que esvoaçam

e em mil sóis apenas nos deslumbram.

Guardiães das ameias vazias,

empunhando bisturis estranhos ao tempo

onde nos sitiamos,

somos donos e videntes,

somos enfermeiros das nossas fronteiras,

alamedas de encantos

laureadas por suspiros de valores penhorados.

Apesar da madraça labuta,

temos o cinzeiro da noite,

onde, zelosos, nos lavamos do lodo

e da greve de cinza do dia,

onde afugentamos o cigarro

da vergonha esquecida entre os dedos

e onde o nosso feito desfeito é defecado.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019