O verde e moço desatino dos lunáticos [050]

Vivemos por entre furacões

a desgrenharmos o cabelo nas tormentas.
Ficamos bêbados de licores proibidos
e inchados de venenos boquiabertos nos dentes.
Usemos a varinha de condão e,
com artes de magia afortunada,
suspendamos os prantos da boca
e o rezar miserável por chuva no deserto.
Deixemos que a força abatida
seja a mola dos sonhos,
pois há fios coloridos nas nossas mãos a brilhar.
Sonhar é bom, porque nos incendeia
com o verde e moço desatino dos lunáticos.

És a minha perdição [049]

Nos teus passos ondulantes,

tens o andar,

o rumo, a graça

e o aprumo da cotovia cantora

nas manhãs de Primavera.

Nos teus gestos largos de juíza

[não é disso a tendinite

do braço cego da lei],

tens a robustez do chão

e a brandura das searas,

que me agarram

e afagam

à distância de um perfume.

Na tua voz de menina,

tens passarinhos cantores

no verbo que enfeitiça,

que sopra

e desembruma a espessura

das minhas noites de Inverno.

No sorriso e no olhar,

tens orvalheiras de luz

e de auroras prenhes de lua,

que te envolvem,

pura e vera,

na tua pele nívea

salpicada de inocência.

És ópera romântica de Wagner,

libreto e valquíria

da minha guerra por ti.

És horizonte,

cascata,

tela intensa e anjo bom.

És liberdade,

cadeia, és a minha perdição.

 

 

 

 

Estando certo que poderia voar [048]

Estando certo que poderia voar

nas asas que me impelem os dedos

a afagar as mágoas da tua alma nua de esperas

[a cerzir teias de pranto nas dores encobertas

pelos teus cabelos ruivos de sol,

a contagiar o teu corpo branco sem mácula,

exausto de tanto caminhar no reverso do trevo],

acordei para ti.

 

Quero que o teu sorriso desperte

nas palavras que eu escrevo

pelas avenidas do sonho em que persisto

à procura de atalhos que me conduzam a ti,

à procura de passos que destruam lembranças

que ouves agonizar flagelada,

à procura de ti a sorrir.

 

Mesmo vendo que tateias a saída do teu labirinto

[evitando as pedras do caminho] e sabendo

que só brotarão flores das nossas sementes

em terra fértil caídas, mesmo assim, para que voemos

na fome de asas e sonhos do retorno à felicidade,

acordei para ti.

Musa [047]

 Aparta-se o vazio da palavra

nos pincéis do meu olhar

quando passeiam na tua amena beleza,

quando sentem vibrar

o desejo de asilar o teu sorriso,

a perder-se, desabitado, no meio-termo

de um mar sem ondas nem marés.

 

A minha pena, a florir de afeto e anseio,

sorri para o teu rosto e descobre

[sem medo que mates a vontade

de sorrir no grito e na surdina do verso]

a guerreira dos seus sonhos

nas horas que o relógio não abraçou ainda.

 

Desta aventura, serão as minhas mãos

[advogadas por ti,

menina enfeitada de rosas e vestes douradas]

a guiar-te, a defender-te sem desatinos

na rua de labirintos tristes e descrentes.

 

Serei imperador e guerreiro,

anjo-da-guarda e poeta abnegado,

servidor e senhor da musa que te habita

sem reticências no amor declamado.

 

Serei teu,

na exata medida em que te quero.

Serás minha,

na formosura da musa que eu espero.

Tango [046]

No teu olhar de violino sentido,

marcas o tempo

em curtas vagas de silêncios

e largos passos de mágoas.

De corpo agitado,

domado por um piano afoito,

respiramos na matriz do bandoneon

ao ritmo do amor livre cativo,

amor carrasco e escravo

que nos mata a cada passo

numa dança de paixão arrebatada.

Visito o teu sorriso sofrido

que me abraça e repele,

enroscado na ternura em rodopio.

Viajas no teu génio abrangente de viola,

de olhar abandonado no cais,

onde fundeio o instinto, matador,

num morrer por ti já despido.

Mergulhamos, neste bailado insano,

até ao fundo dos mares,

dançamos um tango assassino

até sufocar os sentidos,

até que estas chamas nos matem

em tempestades de vida.

Desfolhada [045]

A espiga que te dei, vermelha,

não foi trazida de casa, foi encontrada, por acaso,

no caos da palha do milho,

em braçados de cantares de verde tinto,

enquanto sacudias as barbas

das espigas dos teus olhos de sonhos desfolhados.

 

Submersos,

na dança de um vira picado no folhelho,

encontrámos o caminho e saímos da realidade

que nos matava o canto ao desafio

de concertinas desfeitas

nas borras das malgas do vinho emborcado.

 

O beijo que te dei, meu amor,

foi o mesmo que me deste, soube ao mesmo milho-rei.

Poema à Poetisa [044]

Por fora,

no caos da criança-mulher e nos largos sorrisos

de poemas coloridos dos teus lábios,

és pouco menina.

 

Na dança de ventre da babel do teu sonho,

és já a mulher

que a vontade acode ao gerar

a seiva que coze e te transborda por dentro.

 

Anjo robusto,

entre a fragilidade do paraíso e a filial do inferno,          

de olhar bicudo por fora,

meia Florbela Espanca

e meia Maria Teresa Horta por dentro,

enroupas-te na mulher e meia de poeta agitada.

 

Um dia,

quando a ternura

te rebentar por dentro da pele irreverente,

vais colocar ainda mais sal e chocolate

no corpo das palavras e eternizar-te por fora de vez.

 

Talvez continues

a recusar baladas de fim de semana,

conversas não bailadas, sensualidade forçada

e “eu te amos” comprados de pessoas medíocres.

 

Contudo, se não vives por fora, morres por dentro.

Mas serás sempre formosa,

a escrever sem um lamento.

As palavras que eu te disse [043]

As palavras que eu te disse,

solistas no contraponto

de ventos insuflados de ternura,

são arbustos que cresceram no teu peito,

convertendo-se no denso arvoredo

do bosque dos nossos silêncios.

A ausência das tuas palavras,

num corpo boleado

de crenças em lenta combustão, há de ser

o espigar da embriaguez indecisa do teu ventre,

onde o sol reinventará

a tua alma de amante em lençóis de estrelas

enamoradas pela tua pele celeste.

Continuo a ver-te árvore,

mas corro o risco de te confundir com a floresta

que nos rodeia em chamas,

que te incendeia, que me queima,

devagar, neste Verão que tarda em acabar.

 

 

No compasso do teu corpo [042]

No compasso do teu corpo, afogas-me de mel

quando percorro os teus lábios

e arrastas-me até ao luar, que nos molha

em beijos com bocas de fome há muito plantadas.

 

Abandonas-te no que me perde e sou colo da tua

flor orvalhada de pássaro mulher, que ocupo

como o vento a afagar a delicada seara até que

as sementes fiquem maduras nos motins do teu olhar.

 

Morres no que me nasce e te invade no calor

desnudando os teus segredos,

entregues à descoberta sempre nova a cada chama,

a cada gesto de alma e coração desmesurados.

                                                                    

Libertamos os humores do nosso sangue,

detonados em clamores de fogo universal,

e adormecemos o sonho das nossas bocas

em conchinha de batel, de beijos de mel saciadas.

Sem pés de barro [041]

O barro de que és feita,

foi-se colando à minha pele.

Galgados os poros,

acariciou-me as quinas dos sentidos já dormentes.

O meu barro, por sua vez,

foi aderindo aos teus segredos

e aguou as tuas mágoas

para te moldares à mulher quase sem medo

dos medos de antigos sóis.

Modelámo-nos na roda de sol

do Verão da nossa fantasia de oleiros

e passámos a ser um querer

barrado pelo desejo

e pelo sabor agridoce da partilha de suores,

onde navegámos

em nuvens de algodão e barquinhos de papel.

Mas,

porque temos a força de dois oleiros em delírio,

vamos moldar de novo o nosso barro,

a quatro mãos,

nos corpos ardentes das nossas noites de Outono,

cozendo-o no altar, sem pés de barro,

da Primavera da vida.

Beijar-te [040]

Beijar-te,

será desvendar o gozo puro nos teus olhos

em berço largo fremente de candura.

 

Será entrar

no anel de fogo que inunda a tua carne

embriagada pela entrega com loucura.

 

Será reconhecer

aves intactas que voam

inocentes no sorriso delicado do teu rosto.

 

Será incendiar-te,

afogar-te o peito

levantado pelas chamas dos meus braços.

 

Será rasgar a minha fronte

para que a tua

se alague da nudez divinal que te habita.

 

Será sussurrar-te

palavras com rastilhos até que atices a pólvora

na desordem do meu grito sobre o teu.

Beijar-te,

será coabitar-te

até que eu morra a cada espasmo que te mate.

Brando povo [039]

Raro,

é atirarmos pedras ao lago adormecido,

onde navegamos à bolina

de ventos nem sempre verdadeiros.

Frequente,

é ninguém gostar [nem nós]

das ondas que felizes provocamos

na loucura mansa do sentir.

Dos naufrágios,

na espuma fátua dessas ondas reprimidas,

nem sequer somos capazes de salvar

a vertigem do sonho, a desmanchar-se.

Acorda brando povo,

porque, de brandos costumes,

mesmo num jardim à beira-mar plantado,

está o inferno mais que cheio.