Sustenho,
por vezes,
a incerteza
de uma imagem torturante[na aparência embebida de mutismos]
e que, à deriva, abalroa quase tudo,
repetida e sem governo
como um bruto Adamastor.
Contudo, não
te resistem
as cores de
ardor e melnem o pronto retorno à tua carne,
onde o tempo se desfia {ora preguiçoso, ora moço]
e onde teço sinfonias de loucura
na certeza de te amar.
BOAS FÉRIAS