Na certeza de te amar

Sustenho, por vezes,

a incerteza de uma imagem torturante
[na aparência embebida de mutismos]
e que, à deriva, abalroa quase tudo,
repetida e sem governo
como um bruto Adamastor.

Contudo, não te resistem

as cores de ardor e mel
nem o pronto retorno à tua carne,
onde o tempo se desfia {ora preguiçoso, ora moço]
e onde teço sinfonias de loucura
na certeza de te amar.


   BOAS FÉRIAS  

Hoje

Hoje,

enquanto os meus dedos

percorreram a matriz da tua melodia,

não havia sinal ou silêncio

onde não rompesse o nosso sangue.

Hoje,

quando a noite descobriu

a exaltação irrefreável,

os pássaros ficaram mudos

de gritos mareantes

e o teto foi devorado

pelas ondas do teu corpo,

a arder em mim,

por entre rios de beijos à procura de oceanos.

Hoje,

enquanto brotou da minha carne

uma haste de vida, bebi da tua boca

o alegre desejo de morreres naquele instante.

Hoje,

só adormecemos o sangue

no morrer exausto da volúpia.

 

Um beijo sonante

Por vezes,

sinto-me um verdadeiro Chopin.
Sento-me ao piano
mas a música ausenta-se sombria,
de asas pesadas ou até azedas.
 
Fico sem rumo num voo de cego,
em contratempo e perturbado
entre uma semifusa imprecisa
e uma colcheia longe do tempo.
 
Chego mesmo a magoar os dedos
em bemóis que se abreviam
com trejeitos de dor
a cada agressão dissonante.

Mas fico assim pouco tempo:

o teu canto de soprano,

de timbre perfeito, porque amarrado

ao vento de andorinha com norte,

pacifica-me os gestos

com um beijo sonante nos dedos.
 

Quero-te assim [030]

A tua boca açucarada

salga o meu palpitar desinquieto,

os teus lábios seduzem os astros

que ateias loucamente no meu corpo.

A árvore do bosque,

habituada a crescer adormecida

pela longa noite sem estrelas,

estremece do silêncio entorpecida

e grita edificada pelos teus ventos festivos

que a acordam.

A música que brota

da turba de luas que te abraçam,

soa a sinfonia de malvas colhidas

na quietude orvalhada do amanhecer.

A rosa estonteante é a partitura

que me embriaga até aos ossos

da pureza escondida no teu peito.

Quero-te assim, copiosa

de mel afrodisíaco, de flores silvestres,

de pétalas e sorrisos torneados de princípios,

mas descuidada

de paradigmas de inspiração avulsa.

Não me esqueci [029]

Não me esqueci

das meias sardinhas,

do vinho verde americano e da água de unto,

da exportação de carne para canhão

em nome da Pátria

e da vista grossa aos emigrantes “a salto”.

Sou uma prova da tirania,

já exangue, a benzer ignorâncias

e de ruas inteiras

só de mulheres e crianças.

- O meu home foi prá França…

E foi ditoso o momento

do princípio da mudança.

Mas, agora, o essencial é empurrar o hoje,

sabendo que nos alimentamos

do medíocre quase nada

de uma dieta de chicos espertos à la carte,

para da sua síntese arrancar alguma côdea

que nos mate a fome

que o terrorismo financeiro nos causa.