Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Tudo é alegre e solidário
no âmago das nobres almas felizes
na festa que não dura mais que uns vapores,
enquanto as palavras,
que parecem sentidas,
tentam seduzir a indecisão dos calados,
tida por timidez.
Na contradança festiva,
empolgada na repetição dos slogans
e nos vai-acima vai-abaixo do jantar,
há sempre uma ligação etilizada
entre os altruísmos e os digestivos
e são inúmeras as intenções
que padecem das metáforas dos copos
ou da redundância da sede.
© Jaime Portela, Junho de 2025
No palácio
não há assento para todos os deuses políticos
que se rejeitam uns aos outros,
que procuram o poder
com ideais que vão caindo no estrume
se ainda não o são.
Sem limites,
cada um promete tudo a todos
e a coerência e a impossibilidade
são assobios e pios inaudíveis
que passam ao lado das caras de pau
que fazem simulando uma visão que não têm.
E nós desfrutamos da festa
na comunhão das promessas de um dos deuses.
Ou viramos as costas a todos
à espera que D. Sebastião
chegue numa manhã de nevoeiro
ou porque preferimos lavar as mãos como
Pilatos.
© Jaime Portela, Junho de 2025
Feliz quem não quer mais da natureza
do que aquilo que ela lhe dá,
como o camponês,
que vive do instinto e da tradição agrícola,
que se satisfaz com o que o tempo lhe dá
alicerçado na intuição e na dedução.
Feliz quem se encanta
na observação da vida alheia,
vivendo um espetáculo virtual,
como o espectador de filmes
que vive da fantasia e, enquanto tal,
esquece a vida real.
Feliz quem renuncia a tudo e a quem,
porque a tudo renunciou,
nada se pode roubar,
como o eremita
que foge da vida e, enquanto não morre,
passa o tempo a dormir.
Todos abdicam
de parte da sua individualidade e,
porque o fazem, conscientemente ou não,
são mais facilmente felizes.
Para não falar dos pobres de espírito,
esses sim, são inconscientes mas felizes,
ou não fosse deles o reino dos céus…
© Jaime Portela, Junho de 2025
Quando desvio
o olhar demorado de uma imagem,
recebo a violência do sol na retina.
Magoa-me e queima-me
ver o deslustre e o embuste externo de mim.
Escorrego e caio
nos imaginados afetos e apoios
quando os passos dos outros,
dessincronizados dos meus,
me induzem num abismo desprotegido e vão.
Ainda vivo,
quase morro na sombra desagradável
de artes emaranhadas
que a próxima aragem dissolverá
e a noite talvez ilumine os seus vestígios.
Os contrastes ferem-me,
mas alimentam-me no doloroso calvário
do meu crucificado aprender.
© Jaime Portela, Junho de 2025
Escravos do brilho e da cor,
dançamos na verdade e na mentira.
Se não dançamos,
não sabemos do gelo intenso
que há no cimo das montanhas
ou do calor sufocante
no meio dia do deserto.
Mas dançamos e,
sob as vestes,
temos um corpo mortal que resiste
a tudo a que, sozinhos,
pensamos fazer frente,
mas que não é senão
a chalaça doméstica
da verdade em que nos cremos.
© Jaime Portela, Junho de 2025
Para os populistas, os outros
(minorias, imigrantes, partidos)
são os construtores da desgraça.
E a mentira penetra na memória coletiva
como água que caia na areia.
Os fabricantes de notícias sensacionalistas,
em nome de audiências,
distorcem factos ou insinuam
e usam os populistas.
Informar é secundário.
A decadência alastra-se,
dizem e mostram o que queremos ouvir
como quem dá guloseimas às crianças.
Aflitas,
as exceções vão perfilhando a mesma estratégia.
Na febre da ficção, todos se convencem
que para se atingir o êxito
basta haver um ponto fixo, a mentira,
e partir dali a toda a brida para o poder.
Se o povo fosse sábio… outro galo cantaria.
© Jaime Portela, Maio de 2025
Quem pretenda fazer
um inventário de aberrações,
bastará fixar em vocábulos
a irrealidade que o sono inventa
em noites de insónia.
Essas ficções
têm o absurdo dos sonhos
sem a desculpa do sono profundo.
Adejam como aves agoirentas
à volta da inércia do espirito
ou como mosquitos
que adormecem o nervo da recusa.
© Jaime Portela, Maio de 2025
Agarramo-nos à vida e não queremos a morte
e procuramos algo que cintila
no íntimo do desejo
como um tesouro de paz a flutuar
num céu onde não sabemos chegar.
É o fardo e o dissabor
do mundo que vemos e não vemos,
num firmamento embandeirado
de armas visíveis a olho nu
e na multidão de notícias
que vão enfraquecendo pela repetição,
de onde o minguante da pacificação
assoma como a candura estática da lua,
distante e apática.
E é assim que sentimos
a ausência de um Deus que nos valha
e nos liberte desta subsistência de guerra,
um Todo-Poderoso,
porventura distraído,
na imensidão de um céu incomunicável,
enquanto continuamos encarcerados numa prisão,
sem dela, nem Dele, podermos fugir.
© Jaime Portela, Maio de 2025
Se não sonhasse,
o existir num imperecível desprendimento
poderia apelidar-me de idealista,
ou seja,
alguém cujo mundo extrínseco
é uma nação apartada.
Não sou catalogável,
já que apenas tenho em mim
o saber do prognóstico só no fim do jogo,
porque transporto no sangue
os glóbulos que desconhecem a previsão.
Mas continuo a sonhar,
é qualquer coisa como a obrigação
de fazer do sonho uma constante,
porque gosto de assistir a um bom desempenho
sendo eu a testemunha do que faço e penso.
Na verdade, é dos sonhos que me edifico
em casas e causas imaginadas,
vistas incertas, quadros datados ou futuristas,
num sonho contínuo
produzido entre matizes de arco-íris
e à sombra de aplausos impercetíveis.
© Jaime Portela, Maio de 2025