Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Já a
Primavera se hospedara nos teus olhos,
estampada
nas pétalas que se abriam sem controlo,
quando
me disseste que eras minha.
Não
dormi nessa noite
com
o Verão dentro de mim, acomodando-o
nos
mil e um jeitos que relembrei das tuas falas,
com
a oferta, quase bomba nuclear,
a
explodir-me nas veias.
E,
por cada fala, várias imagens
do
teu corpo metodicamente construído.
Noite
após noite, dia após dia, continuei,
porque
o amor só se conserva em construção.
Cheguei
inocente até isto.
Tudo
começou no dia em que,
meditando
na pele de cigarra distraída,
te
imaginei com o rigor da certeza,
sem
me aperceber que fazias o mesmo.
Lembro-me
que nos pesámos
como
se fôssemos vazio.
E
assim continuámos
numa
quimioterapia de ausência
contrariada
nos efeitos que se dilatavam,
a
olhos vistos,
aos
nossos teimosamente fechados.
Previdente,
engendrei um plano de fuga infalível
num
frenesim de formiga
atarantada
pelas migas que caem sucessivas
no
radar das suas antenas.
Mas
depressa chegámos a isto
sem
plano e sem fuga possível,
com
a concórdia vital de seres avisados às costas
e, de
mãos dadas, infalíveis,
com o
mágico defeito de nos sentirmos
pão e queijo inseparáveis.
Sobre
o teu corpo,
no
silêncio da serrania
e
dos longos dias que nos ligam,
ouço
a espuma [também a rosa]
que
outras mãos tentaram colher.
Protegem-te,
apenas,
finas
películas neutras
[à
base de mim]
que
dão imunidade às tuas pétalas.
O
vazio que sentes
de
sementes sem colheitas,
faz
com que os teus celeiros de afeto
não
façam sentido
noutras
mãos que não as minhas.
Pois
é a rosa
[sob
a espuma], que me diz:
outras
mãos tentaram colher-me,
mas
é para ti que eu me abro.
De
ti, tenho a luz de quase tudo o que és,
pois
não tenho, de ti, o que não sei.
Para
mim, és somente o que conheço de ti.
De
mim, tens o ar do que pensas que eu sou,
porque
não tens, de mim, o que não sabes.
Para
ti, sou apenas o que já sabes de mim.
Contudo,
é do que não sabemos ainda
que
se alimentam, bem reais, os desejos
e os
mistérios dos arbítrios tão humanos.
Quando
procuras a fantasia
que
semeias em notas de azul,
vermelhas de carícias
e
transformadas em rosas
a
saltar pelos dedos da imaginação,
é a
alma aveludada de gozo dorido
que
te implode o universo.
Desenhas,
então,
um
tempo que voa adormecido
no
amanhecer da noite
em
sons ritmados na surdez do desejo,
numa
entrega de violoncelo vibrante
que
te explode no arco das mãos.
É
assim que despregas do teu corpo
a
melodia do inevitável
enquanto
esperas a sublimação do toque.
De
palavras novas ansiosa,
de
frase em frase
iludindo
a dor provável.
De
corpo triste,
o
adormecer sem beber.
O
rio seco por querer
a
decantar um mar em surdina,
que
em ti vertes
de
lágrimas nelas diluída.
Ao
fogo branco da alegria,
a
indiferença.
A
cidade do teu peito
a
agonizar de lírios enlutados.
Por
onde andará, malbaratada,
a
rosa do teu punho
enclausurada
em desamor?
Sendo
estranhos, não te pergunto
das
nuvens que pairam dentro de ti,
nem
se deténs sinais das bonanças do porvir.
Há
uma fronteira
entre
o encanto de nos vermos a primeira vez
e o
que vamos querer saber de seguida.
Avalio
o teu ar com sentido contento,
porque
a primeira vez é sempre melhor
do
que se já te conhecesse.
E
porque, depois, é como se nunca
te
tivesse visto a primeira vez, pois o ruído
não
me deixa ouvir o pensamento.
O
teu olhar é diferente de todos os outros.
Olhas
e eu não pondero, fico indefeso.
Tens
consciência do que te cabe nesse olhar
e
sabemos que o vento é capaz
de
nos levar para outro lugar encurralados.
Mas
há uma nova fronteira
demarcada
por um fio de dúvidas
entre
o encanto do teu olhar e o que vamos
querer
fazer nesse lugar pela primeira vez.
Afinal,
era
apenas o passeio
dos
meus beijos
pelo
teu corpo que faltava.
Era
a ausência
do
toque na pele desprendida
em
desejo e em paixão
que
nos atava.
Porque
o gostar
do
florir da primavera nos teus lábios
é
uma verdade
que
me beija desatada.
Porque
o delírio do sangue
se
da noite se faz dia
é um
comungar que não se acaba.
Não
há morte que não venha
Atrapalhar-nos
a vida
Mas
não há vida que tenha
Uma
porta sem saída
O conforto
é uma doença
Que nos
convida à preguiça
A aflição
faz a diferença
Mesmo
que seja postiça
Pensa
bem no que tu dizes
Antes
de abrires a boca
As
palavras são raízes
Jamais
permitem a troca
Nunca
dei por mim danado
Que
não tivesse razão
Às
vezes estou enganado
Mas
digo sempre que não
FELIZ
ANO NOVO
Confina-te mas não te feches, infeta os outros de esperança e promove o contágio da paz, da fraternidade e da justiça social.
Em
cada ano, há uma noite de Natal
dentro
das quatro paredes das casas.
Para
as almas sem-abrigo,
mesmo
com Pai Natal,
mas
sem Menino Jesus, a noite é outra.
Distantes,
essas almas
prendem-se
nas sombras da claridade
que
sai das janelas dos outros.
Para
os sós e para os fora de casa,
a
noite de Natal
é
pior que as outras noites,
porque ao pensamento
dos
que nessa noite não vemos,
apenas chegam risos açucarados
de vinho com aromas de rabanadas.