Nomes nus [259]

Nos teus lábios,

o canto do meu nome decorado em verbos,

bordados lusos no recato das nossas línguas

de passarinhos que se aconchegam,

construindo os ninhos

para as nossas fomes de trovas.

Em rimas de silêncios, só meus,

o teu nome venerado

em retratos de verdade iguais aos teus,

inteiros no grafismo em que me empenho,

assinatura perene de amanhãs absolutas.

Livre nas monções de afecto,

murmuro o teu nome,

clareando de mil cores

as tintas dos meus dias cinzentos.

Nomes nus, os nossos,

na limpidez de leitos de areias

vestidos de certezas que não se molham

nas vontades alheias.

Há um povo a morrer [258]

Nas insónias,

contam-se os carneiros

que saltam a sebe

sem jamais ter um rebanho do lado de cá.

No sono,

a vida é distorcida

por sonhos tão esquisitos

que, por vezes,

acordamos cobertos de suores.

Mas, bem pior,

é o que se passa de dia:

na sua noite de anos feita de angústias,

a sofrer de insónias e de sonhos esquisitos,

há um povo a morrer

nas listas de espera da vida,

pacificamente alinhado

por ordem inversa da sua riqueza.

Não sei o que vi nos teus olhos [257]

Não sei o que vi nos teus olhos,

se o vento da paixão alucinada

ou a brisa de um desejo desmedido.

Sei que os teus beijos me derrubam

e me desmancham os gestos

nos sorrisos de mil faces do teu corpo.

E que,

nos braços de todos os teus abraços,

os meus olhos se incendeiam em desejos

no fogo preso do encanto.

E entonteço na abundância

do éter de estrelas giratórias

que me embriagam ao beber,

dos teus olhos, os rios sem margens

de um fervor com torrentes de paixão.

Outro Natal

Outro Natal e eu quase santo

porque o céu

é o limite para as asas do poeta.

Com tantos delitos, porém,

que se cada um pesasse um grama

eu dobraria pelos joelhos.

Mas sei que sou perdoado

porque sou humano

e, embora nada compreenda,

talvez por falta de fé, sou inocente.

E vivo na ingénua certeza da criança

que espera deslumbrada o Pai Natal

e do Menino Jesus deslembrada.

Do Diabo e de Godot

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Deixámos de clamar por um emprego

porque não eram empregadores,

por subsídios, porque não eram um banco.

Gentinha gastadora que não percebia

que era a hora certa de emigrar…

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Só um louco pensava

que os direitos seriam eternos

já que investiram muito dinheiro

para nos mandar parar

de pescar,

de agricultar,

de industriar…

E procurámos trabalho lá fora

como fizeram os nossos avós.

 “Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Desempregados, não os queriam cá,

cambada pobre do juízo e da carteira

com sonhos excêntricos de reforma.

Que fugíssemos enquanto era tempo,

porque a fábrica de pobres

ainda não chegara ao fim.

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Percebemos e mandámo-los embora.

Afinal nunca houve dinheiro

desde o ouro do Brasil.

Mas não ficámos à espera do Diabo

como os dois velhos de Godot…

Como agnóstico

Como agnóstico,

sou um desamparado.

Nunca fui capaz

de acreditar em deuses

e livro-me racionalmente dos espinhos

com a pinça da fé nas palavras,

apesar da fantasia do alívio.

A esperança de vida,

uma indulgência

de ave camuflada no bando

a escapar às de rapina,

é uma tábua de salvação

cada vez mais carcomida.

E chega a ser um sossego aceitável

não ter sossego algum.

O peso dos sonhos

Terão sido as visões,

que assimilámos de tanto observar

as aves a voarem sem medo,

que nos mostraram

o peso dos sonhos.

Com a pedra lascada

e com o sílex na ponta de um pau,

sonhámos com a recompensa neolítica

do coelho que nos fugia

e com a leveza de um corpo com asas.

Agora,

continuamos a sonhar,

mas com o porvir da mudança

e com a dilatação das margens dos rios

que nos correm por dentro.

Mais tarde,

pesaremos o resultado dos sonhos e,

só então, veremos se fomos capazes

de apanhar muitos coelhos

e de voar sem medo como os pássaros.

Mares encapelados e mansos

Há muita coisa que nos ficaria entranhada

se deixássemos de nos beijar.

A pele de galinha seria uma saudade

encarquilhada pela pátina do tempo,

saudade eternamente verde, não de esperança,

mas porque jamais morreria.

Apesar da improbabilidade,

semelhante à de podermos

assistir da Lua pela TV ao fim da vida na Terra,

há assaltos de incerteza

que logo se quedam com mais ternura despida.

Porque, para além da praia da nossa boca,

nunca haverá outros mares

tão encapelados e mansos como os nossos.

Agora que partiste

Agora que partiste,

Zé Mário,

sinto ainda mais a amargura

nos telhados enrugados dos teus olhos,

não de medo perfilados

mas da inquietação solidária

de ver o teu povo a lutar.

Os tempos foram mudando,

mas a tua vontade resistiu e venceu,

porque a cantiga é uma arma

e porque carregaste contigo

a queixa das almas jovens censuradas.

Por isso,

não posso ficar à margem do teu canto

nem distante do usufruto

que o ensaboar-me na tua voz representa,

porque, contigo, a morte nunca existiu.

A minha homenagem a José Mário Branco (1942-19/11/2019)

Mete andorinhas dentro do peito

Se as fontes de onde a vida nasce

se turvam de prostração,

é natural que tombem as mãos

que tecem a esperança.

Para quê teimar num sono

que adormece o sonho

se não erguemos nada mais

que a bandeira da amargura já negra?

Mais vale viver de dúbios intuitos,

troçar da nossa desgraça

ou até vestir olhar de ladrão,

do que sobreviver morto de pureza.

Mete andorinhas dentro do peito

mesmo que migrem ou morram no inverno,

elas acordam-te e fazem-te voar

ao ínfimo sinal de primavera.