Nos seus olhos castanhos

Nos seus olhos castanhos

há rubis, que podem ser vermelhos,

verdes ou azuis,

num desabrochar de chão em frutos

quando tocam os meus.

É de flores

o perfume líquido a crescer

nos seus passos de pés descalços

ao compasso de uma dança de carícias

com as asas dos beijos desfolhados.

São fartas as bandeiras

que em mim se podem desfraldar

ao vento dos seus lábios,

para com elas agrupar os cubos dos puzzles

dos verdadeiros desenhos da vida.

Mas é na rosa vermelha

e nos pedaços exatos da alma

que sinto a vertigem do abismo de rubis,

felizmente de algodão.

Pondera

Pondera no querer

que há impresso no teu corpo

e te liberta,

rosa orvalhada e impaciente

pela abelha em si pousada

e crente no seu pólen.

Pondera no desejo

que a carne pulsante imprime em fogo

que toca e cora pétalas

e quão inútil é negar

a mentira como um coice

que te acorda ou te adormece.

A tua voz

A tua voz

tem a periferia do teu corpo,

tem a imagem

que sussurra inflamação

nos meus sentidos.

A tua voz

tem melodia,

uma donzela que me devora

até fazer de mim

o que te deixa sem ela.

Não precisas de esquecer

Não precisas de esquecer

as tuas normas

para que te possas saciar

com as desordens

que surgem por dentro perfiladas

e crescem em arroubos

ao beijares de perto o desejo.

Não precisas de esquecer

o teu carácter

para que possas vestir o prazer

com um manto cristalino

de sussurros invencíveis

que do querer vais libertando

e te alucinam na apoteose do gozo.

Não precisas de esquecer

a tua honra

para que alguém entre mansamente

e saia com a mente serenada

na porta entreaberta

com o orvalho do desejo

a gritar ao mesmo tempo que tu.

Pássaros com asas de luz

(poema dedicado aos meus netos)

É vossa

a primavera que não para de crescer,

enquanto as andorinhas

me deixam e apenas ressurgem

quando tento colher os frutos do vosso pomar.

São vossos

os olhos do tempo depois do meu tempo,

tal como o silêncio noturno

do estrondo dos dias será o som da madrugada

quando o sono se transformar

numa invernosa batalha perdida.

São vossos

o leito e as margens do rio de primaveras

enquanto a alma vos crescer dos olhos

e seguirdes pássaros com asas de luz

com o mundo dentro das mãos.

Vai de férias

Vai de férias,

esquece Berardos e Salgados,

os naufrágios de imigrantes,

a Faixa de Gaza e as greves.

Faz a tua mente voar

mesmo sem sair de casa,

leva contigo o desejo

de abraçar um fogo adolescente.

Põe o cansaço a léguas

e pendura o casaco das alegrias na alma,

despe a saudade

e faz tréguas com as mágoas.

Vai de férias,

fecha os olhos e sente,

até a fazeres entrar no teu corpo,

a doçura das águas,

dos ventos e dos pássaros.

Vai de férias e volta,

mas não verás a paz

porque raramente [ou nunca] prendem

os que inventam a guerra.

A convicção é a adrenalina da vida

Vivemos na procura

de um destino movediço,

essa montanha parideira de ratos

que só distraída

acede aos nossos desejos.

Se necessário,

não dormimos toda a noite,

vivemos enfiados numa gruta

onde os espelhos são côncavos

e tudo fica ao alcance da mão.

Mas, como a convicção

é a adrenalina da vida,

temos de acreditar que há virtude

nos embuçados sonhos da fantasia.

Na ausência de sonhos,

somos torrentes de pedras

que se afundam

na erosão do tempo

subtraídas à força da crença.

Tal como as palavras,

que renascem nas próprias palavras,

continuemos a sonhar, porque

o Homem é o produto

da soma de sonhos realizados.

O fogo-de-santelmo

Nas dobras dos dedos,

os montes,

os vales,

os joelhos,

despertos e dobrados.

O rio do teu mar

a provocar um desnorte

de naus

rendidas às carícias

das ondas do teu cheiro,

que me vara.

O fogo-de-santelmo

a aproximar-se

e nós a desejá-lo,

a puxá-lo,

a adiá-lo,

a gozá-lo na fronteira.

Vivamos

A seda indiscreta não recata,

acicata a ânsia da procura do que vejo

e já beijo

sob esse manto descartável

a desamparar o teu corpo.

Ao roupão,

morto por voar,

as minhas mãos dão-lhe as asas

para que libertem a alvorada do sentir

e toda a sede rubra do teu ventre.

Nos suspiros,

desencarnados ais na garganta.

Nos braços e nas pernas,

o desejo que os quebranta.

Vivamos,

no universo que criámos só para nós

até desaguarmos

em oásis de veludo incontornáveis

a reluzir chamativos,

somos água e pouco mais,

às voltas.

O sorriso dos teus olhos na lapela

As flores do verde maio,

ao tocar nesse teu maduro violino,

não mais terão sombra

na sinfonia de cores da nossa porta.

Na boca,

terás uma rosa à janela da alegria

e eu o sorriso dos teus olhos na lapela.

No rosto, a fertilidade

da vertigem das alturas será tua

e o trinado limiano do teu corpo

a corrente do meu rio de lembranças.

Até que tudo seja pó,

serão as plantas vicejadas pelo teu canto

a suster a minha entrega

de raízes em ti firmes,

nutridas pela chuva de flores e pólen

a cair do telhado

em permanente construção.