Vou precisar de ti [287]

Vou precisar de ti

para colocarmos no meio da ponte,

de onde te escrevo,

todos os sonhos que tivemos.

Com um beijo, lançá-los-emos ao rio

para que vão até à foz do esperado.

Vamos, também, trocar de personalidade,

para não confundirmos

o Doutor Jivago com o Omar Sharif,

nem a Lara com a Tonya.

Cairemos, a pés juntos, no recomeço.

Seremos David Lean

e personagens sem as dores de cabeça

do arbitrário dever nos calcanhares.

No final, seremos amantes a dar ao corvo

o pão envenenado que o pecado cozeu.

Seremos, talvez, Romeu e Julieta causais,

porque eu não tenho vocação para Pedro

nem tu aceitarias ser Inês.

Mas, não te assustes, é apenas um guião

que vai cair ao rio do meio da ponte.

Renasceremos

águas claras e livres a correr até à foz,

construindo as margens do nosso fado.

A vontade surda-muda de nos termos [286]

Na verdade, nunca foste minha.

Nem eu deveras fui teu.

A nossa entrega teve

as asas da liberdade dos pássaros vestida.

Antes disso, gostava sossegadamente

da essência das coisas e era feliz.

Era um gostar de alguém

que ama sem ter mais nada para amar.

Enquanto foste minha e eu teu,

sem o sermos, senti melhor e mais perto

o inteiro mar que nos olhava,

unos, ainda que esvoaçantes.

E fui ainda mais feliz,

porque me deste o sentir sem nada me retirar.

Agora que não te tenho, sem nunca te ter tido,

vejo que nada perdi do que me deste.

Sinto o mar como quando estava contigo.

Talvez porque, errantes, as nossas asas

se tenham tornado irrelevantes,

e sejamos, um do outro,

a vontade surda-muda de nos termos.

Eu já não sei [285]

Enquanto, das palavras,

o grito e o silêncio se dissolvem

numa fogueira ateada por achas de inquietude,

os teus gestos, do beco para onde

há mil resignações te empurram, são inaudíveis.

E eu já não sei

se és a voz de um rio sem água

nas margens da garganta,

se alguém que se dobra para colher

uma flor que não existe.

Enquanto a noite, madrasta, prospera

na sombra que alumia a tua alma diurna,

e ela se tortura numa reza de tristezas madraças,

são invisíveis, nos teus olhos,

as centelhas que florescem no amanho do futuro.

E eu já não sei

se és a agonia amordaçada

pelo tirano calar do prazer,

se a alegria de asceta disfarçada

na luxúria do prazer desse calar.

O que sou já nem eu sei [284]

Não sei se sou uma aldeia

que flutua, envergonhada, na firmeza das ideias

por entre a incerteza das palavras,

se uma cidade que deambula, meretriz,

na clareza dos verbos

com a boca na ambiguidade das ideias.

Em todo o caso, debato-me enleado

na força que não faço das fraquezas

e sinto-me roubado no absurdo das certezas

perante as verdades consertadas.

Serei gota que perdura, imiscível,

num mar de gente que da lua é igualzinha?

Ou rio de evasão e permanência,

num cacto que vive morto em quarentena

para resistir à falta de água?

Ou serei, estranhamente,

um corpo só, que na poesia se arrima

para melhor se calar?

Melhor explicado, pois também

não sei dizer tudo aquilo que não sou,

o que sou, já nem eu sei.

Ao abrires as bainhas da pele [283]

Ao abrires as bainhas da pele

numa cadência de um milímetro por dia

[até que fiques nua],

vislumbro, em cada poro,

o indício e a fragrância da volúpia.

Do teu corpo, ora proibido, nada vi…

As minhas caladas mãos

não foram além da feição visível

[na tremura do toque e do tacto]

do teu medalhado decote.

Deste pousio,

um retiro intacto de propósitos

num conflito de herbicidas de enganos

com fertilizantes de mel,

germinará o ciclo virtuoso

da colheita sucessiva

[sem delito serôdio ou temporão]

dos recatos da alma, primeiro,

e dos recantos do corpo, depois.

Deste amadurecido vagar,

usufruto maior que a razão haverá:

as nossas bocas não serão estrangeiras

no beijar de caminhos

afeiçoados aos arbítrios da língua

e correrá geleia real [finalmente]

nos meandros das nossas fronteiras.

Chamar os sonhos à realidade [282]

Por vezes, notamos que o canto, dantes alegre,

deixa cair uma lágrima sentida,

esquecendo que o sonho preserva a queda

na triste elipse que nos confina

à letargia do não existir fetal.

Também sentimos que há momentos, sem magia,

em que não deixamos correr a meninice,

esquecendo que o tempo não refreia a nascente

da qual provém o enorme rio da vida.

Vemos, até, que a voz, habitualmente vibrante,

às vezes fica mortiça, declinada,

deixando de abrir prisões que acorrentamos ao colo,

esquecendo a fuga essencial

aos medos que conservamos em naftalina

nas gavetas das nossas fragilidades.

Nessas alturas, esquecemos que o sonho

antecipa o prazer das alvoradas

que hão de chegar como o vento,

que de tão prometedoras são o ar do nosso fôlego.

Mas nada de mal sucede quando a vida,

sem espartilhos, regressa célere à ribalta do sentir,

para que resista na voz de um canto menino

que pegue nos sonhos de novo

e os chame à realidade.

Depressão [281]

De mansinho, à falsa fé de tão subtil,

vai parasitando, da vida,

os fios do rumo e as âncoras do prumo.

Há um querer respirar

a verdade indivisível dos oásis e,

quando à porta do arvoredo viçoso,

evapora-se o refresco

da sombra sedutora das palmeiras

num caldo sem água,

inquieta e logo desfocada

no logro de uma ilha inatingível.

Erra a vida, pesarosa, na instabilidade da areia

num descompasso indizível,

e nunca há a certeza

onde é maior o doer deste confuso andar:

Se no vazio do peito,

ressequido, de um tão sofrido sentir,

se na mudez que se escuta tão conformada

a carpir.

O deserto, prepotente,

escava a fundura de um poço

donde é difícil fugir,

porque a vontade é uma avezinha entorpecida
pelos olhos especados da serpente
que a está a tentar engolir.

A ignorância das flores [280]

Quando vejo uma roseira esquecida

a fervilhar na margem de um caminho,

sou picado pela abelha da surpresa

e vejo nas flores uma exceção aos jardins.

Afastada a estranheza,

sou como um raio de sol, que vê, sem o perceber,

a regra de uma qualquer lei

que faz crescer na roseira flores de tanta beleza.

Comburentes da vida e da morte,

os dias passam de igual modo no jardim e fora dele

por tributo à mesma regra,

mas as flores desconhecem que são perseguidas

pelo ferrão da sua fátua existência.

O amor tem a regra e a exceção polinizadas,

tem a beleza e a ignorância das flores.

O povo nunca ordenou [279]

Felizmente, não partimos muitas pernas.

Mas foi mais um fragmento de Abril
que morreu, gradualmente estrangulado

pela soberania das nossas costas a ele voltadas.

Do fracasso, deveria nascer o desejo

de pendurar um Maio de giestas em cada porta,

para que o bicho cão da indiferença

não lavasse o prato da fraternidade com a língua

nem ladrasse de egoísmo à igualdade aterrada.

Deveria germinar a fome de mudança

para que a miséria morresse dentro de portas

e não morresse Abril à frieza do ferrolho.

O povo nunca ordenou. E continuamos impassíveis

com o Maio a desflorar-se caído das maçanetas.

Vistam-se do presente [278]

Vistam-se do presente

em brisas de carinhos, serenos,

semeando gestos a concertar o futuro.

Aguardem, calmamente,

que desabroche o que plantaram

na mira da Primavera do sonho.

Do chão, colham o fogo

e a luz, renascidos,

com a loucura sadia a nutrir-se

no sofá vermelho dos sentidos.

Amigos, omitam o ferro e a ferida.

Sejam luz dentro da luz,

um clarão onde não há o ontem.

Nem o depois. Só o agora.