Uma planta, frágil que seja

Uma planta, frágil que seja,

move-se,

agita-se,

retorce-se e pode até perder folhas e ramos,

mas aproveita a acção do vento

para afundar as raízes no solo

e ganhar mais equilíbrio,

enfrentando-o sempre mais forte.

Cambaleias e dobras-te

no vendaval dos lençóis escuros da insónia,

com o sabor adormecido na boca em desejo,

e maldizes os cardos que o teu corpo

teima em abrir na solidão do teu peito.

Magoas-te desgrenhada no sonho

à procura do equilíbrio,

mas cresces.

Enquanto isso acontece,

nada mais devo fazer que fabricar prateleiras

para que organizes

a tua lucidez e os teus gestos.

Overdose

Gosto de escrever para me desprender,

fazendo coisa diferente e mais leve

do que faço pelo dever.

Mas hoje as palavras acenam-me

com o peso vital da razão

e estendem-me

[mandantes e revoltadas]

a avenida do triste enfado da pátria,

a passadeira do negrume da crise

e a diária deturpação da notícia.

As palavras incriminam a algazarra

que dissimula o culpado,

mas naufragam [ignoradas]

na vozearia avidamente trincada

até se esmigalharem em escândalos

e em linchamentos na praça pública.

Para gáudio de um povo necrófago,

na curiosidade mórbida

de ver o acidente na estrada,

alimentamos shares e audiências

de tudo o que é tabloide.

Seremos nós [maldito fado]

para sempre viciados

no consumo de uma oferta

em doses cada vez mais virulentas?

És a minha casa

Quando olho a minha casa,

o que eu vejo é diferente

da imagem que outros veem.

Vejo abertamente por dentro

a parte aos outros fechada,

que a de fora

aos meus olhos nada encobre.

Os outros desconhecem a cor

dos tapetes e das flores,

a luz que as paredes espalham

e até por quantas janelas e portas

a casa se refresca.

És a minha casa, meu amor,

não te vejo só por fora.

Quando olho para ti,

vejo-te toda,

és transparente e a tua beleza é real.

Persistiremos

Aliados,

cicatrizamos as desventuras

despidos ao Sol,

mas a mágoa não se abate redonda,

de olhos fechados,

em pecados já mortos

pelo fogo dos nossos milagres.

De mãos dadas,

encolhemos as fronteiras das sombras,

detendo a noite,

e apostamos em cruzadas

de palavras brancas

para enterrar vivos

os nossos fantasmas que rosnam.

Mas continuaremos a voar

transpirados de gritos nas veias

e a respirar suspiros na síntese da voz,

que a garganta adelgaça,

enquanto não tocarmos

em pássaros a rir de tristeza.

E persistiremos

em esvaziar as circunstâncias da carne

que fervilha de seiva

e em encher a alma com uivos de Sol

enquanto não ouvirmos sereias

a chorar de prazer ao luar.

Destino

Do tempo,

em nós encavalitado

e incapazes de o impedir

rumo ao infinito irrevogável,

somos pauzinhos inúteis

na engrenagem do pêndulo sideral.

Nesse trajeto,

que acompanhamos

com a mesma influência das pedras,

reeditamo-nos em mortos futuros

para alongar a viagem

que sabemos finita.

Mas, incongruentes,

derretemos demasiado gelo no uísque

do nosso consumismo

e abreviamos enfatuados a excursão,

cada vez mais quente e contaminada.

Depois disso, o tempo caminhará

sem a nossa companhia,

a menos que tenhamos arte e engenho

de nos mudarmos para outro relógio

a tempo inteiro habitável.

Quando a claridade surge

Quando a claridade surge

do ventre da noite,

és a derradeira musa

a esconder-se no palco.

E ainda a noite estrebucha,

já gasta e quase morta,

és a primeira graça

a entrar em cena com luz.

Nessa metamorfose,

demoro-me na indecisa crisálida

que troca de vestes

e acaricio desbragadamente

o teu corpo,

num camarim aceso

pela sorte que me apraz

em ter o ensejo

de te ver assim intacta.

Mas…

Não me pertences… És perfeita,

em mim, integralmente.

És íntegra, para além de mim,

perfeitamente.

Se me lembro de ti

Se me lembro de ti

e do teu corpo em suspiros,

o inverno afasta-se, tocado pelo calor

da  brisa libertada pelo teu nome.

Então, sei que estarás comigo a despir

as pétalas do teu sorriso

e sei que beijarei cada bem-me-quer

que nos teus olhos cintile.

Num festim mais que perfeito

de uma verdade só nossa,

não alheia, muito menos desatenta

às emoções do estio

que tinge a nossa pele de amor,

vejo então o teu desejo florir

sublimado no lampejar dos teus olhos

e o nosso sangue é feliz.