Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
O poema,
onde se apoiam as coisas do espírito
que se entrelaçam no pensamento,
é o reviver dos teus mistérios.
O poema,
onde renasce a tua essência,
é o lento amanhecer de frutos novos,
arranjo floral de vozes
e desassossegos noturnos.
O poema,
sem o teu olhar vibrante, não seria
a vontade pontiaguda nas entranhas
à procura da palavra
onde me deito e levanto.
© Jaime Portela, Dezembro
de 2023
Já não há como distinguir
a mentira da verdade,
todos os confrontos
são geometricamente confusos
e somos atingidos
com as mesmas sílabas tónicas.
E mesmo que as encruzilhadas
sejam lugares a evitar,
eles vão ficando polidos
pelo uso e o arrojo organizados
de manadas de elefantes
subjugados em contramão.
Mas ganha quem mais repetir
e dissecar no quarto poder
indícios mesmo desbotados,
levando a que os polícias
se exibam ao nascer do sol
num hino ao abuso de poder.
© Jaime Portela, Novembro
de 2023
Custa admiti-lo, mas nenhum
dos oito mil milhões de humanos sabe
a idade que o tempo tem.
E nem mesmo a inteligência artificial
com todas as equações disponíveis
a consegue obter.
E também não sabemos quanto irá durar o futuro.
Mas podemos simplificar
e dizer que são infinitos como os números
ou como o espaço à nossa volta.
Ou, como crentes,
dizer que o passado não teve princípio
e que o futuro não terá fim, tal como Deus,
que às vezes escreve direito por linhas tortas.
Mas, para complicar,
Einstein disse que o tempo e o espaço são
curvos.
E, se fosse vivo, diria que o tempo da Justiça
também é curvo a fazer tábua rasa de direitos.
© Jaime Portela, Novembro
de 2023
O peso do sono
em que vivemos há séculos
tem permitido que sejam derrubadas
muitas pontes.
Agora,
é difícil atravessar para a outra margem
e abrir acessos por entre ideias contrárias
sem levar um tiro.
E chegámos à babel
onde nenhum hábil violinista
é capaz de acompanhar uma orquestra,
porque todos os músicos
andam aos pontapés nas partituras
enquanto os maestros,
de batutas quebradas à solta,
procuram novos e velhos papéis.
Entretanto,
enquanto os extremos
se lavam dos mortos nas trevas dos deuses,
os cemitérios enchem-se de crianças.
© Jaime Portela, Novembro
de 2023
Assumo poderes de mágico
que liberta a pomba branca
indiferente à desmesura do frio
de cada novo trecho
de palavras desconexas.
Defendo-me de ti e de mim
na procura de frases de algodão,
onde me desteço em palavras
liquefeitas de sentido.
E não tenho defesas
para as facas de gume afiado
quando as tuas avinagradas palavras
se derramam nas minhas feridas abertas.
Vencidas pela surdez crónica,
as palavras acabam a gotejar
por nós abaixo
como se fossem peixes fora de água.
Serei eu um filantropo que se oferece
ao dissabor da esperança?
© Jaime Portela, Novembro
de 2023
Não tenho palavras
para tingir de esperança a tua falta.
Apenas a solidão
a desbotar eternamente a minha alma,
castigada pela imagem
que tem de ti persistente.
Porque talvez esteja longe,
ou escondido,
não encontro o sítio
onde as manhãs restauram
a expectativa do teu regresso.
Mas eu sei,
para se conseguir o que se quer
ajuda muito
não saber que é impossível.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Os petulantes,
os cínicos e os egocêntricos
não veem mal nem bem.
Os ingénuos,
os pobres de espírito e os santos
não distinguem os bons dos maus.
Os primeiros
não precisam de óculos mas,
apesar disso, não veem bem.
Os segundos,
mesmo com lentes,
não reconhecem os maus e,
por isso,
misturam-nos com os bons.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Tudo que existe
serve para alguma coisa.
Das pedras,
podemos construir muros e casas.
As árvores dão-nos frutos,
sombra
e oxigénio para respirarmos.
Os peixes
são alimento de outros peixes
e de nós próprios.
Mas nós, humanos,
não servimos para nada
e servimo-nos de tudo o que existe.
Do que nos queixamos,
afinal,
se poderíamos viver no Éden?
Queixamo-nos uns dos outros,
matamo-nos,
continuamos a ser Caim e Abel
e fomos do Paraíso ao Inferno,
onde, aos tiros cada vez mais letais,
sobrevivemos e morremos.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Gostava que me fitasses nos olhos
e me falasses sem papas na língua.
Que não vacilasses
e me dissesses se és o temor
ou a voz a perder-se de timidez.
Inquietas-me mas, na verdade,
não me fechas a porta.
Foi a moral que te implantou,
mas és o conchavo
e o egocentrismo alheio
enraizado no meu egoísmo
resumido a meia dúzia de princípios
para o bem-estar dos outros.
Sou uma vítima fácil
para os predadores que não incomodas
e anulas-me parte da vida
sem conseguir desfazer-me de ti.
Mas, sem ti,
a vida seria o contrário da escultura:
nascendo com uma configuração
carregada de poesia,
iríamos esculpindo a existência
até conseguirmos obter
um cruel penedo selvagem.
Minha querida consciência,
cuida de mim que eu cuido de ti.
© Jaime Portela, Outubro
de 2023