Não acredito em profetas

Não acredito em profetas,

da fortuna ou da desgraça,

e nos céus e infernos do futuro

que me apontaram outrora.

Não acredito no impossível

e no fim do mal pelo bem

sem espinhos sangrentos

que rasguem fundo a carne.

Mas acredito em tudo

o que é imortal num momento

e em amores, mesmo absurdos,

encontrados com a bênção do  luar.

E piamente acredito

que só o saber de bom uso,

sabiamente abraçado à honestidade,

nos fará, sem receio, acreditar.

Poema de um avô babado

Tens no olhar

a flor do verde pinho inteligente

e a mãe da cobiça

na beleza de Afrodite.

No teu andar,

a crescer mas ainda miudinho,

vejo a guitarra

que no meu colo nina

e a vespa sem ferrão

de cintura em duas mãos.

Ouço o anjo de sorriso divinal

no teu falar

e em cada aprendizagem soletrada

há uma carícia embebida.

E há, nos teus gestos de menina,

beijos de harpas dengosas

que me desgrenham

o ser e a razão.

Agora, contigo, nada mais vejo.

Pertenço à multidão

Pertenço à multidão,

que sei minoritária,

de pássaros indiferentes aos ramos

cada vez mais desusados,

já sem a esperança de frutos.

Espero, sereno, a migração sem retorno,

não com a pressa da vida

mas no passo ronceiro da lesma,

a menos que venha a ser

subitamente empurrado.

Enquanto aguardo,

prefiro o pousio de ave saciada

e pensar-me perpétuo,

que o perene germina

se na demora do sabor o semeiam.

Optei por ser um pássaro melódico

a salvo do alvoroço do tempo,

na esperança que isso seja a predição

de uma alvorada permanente até ao fim.

Quero ser vagarosamente eu.

Quanto vento

Quanto vento

pusemos nas velas solares

desse espaço sem fim,

que nos incitava

a inflamar o denso brilho da escolha,

onde nos abraçávamos em nuvens azuis

na origem de onde tudo proviria.

Quantas mãos

pousámos nesse tempo,

sempre célere a enrugar páginas

nos livros da pele

a cada ano sempre moço,

para ficarmos abraçados como estátuas

a escaldar-nos com a carne de uma esfinge.

Quanto tempo

a dissolver o insolúvel,

para agora sobrevivermos nulos

e a bebermos de um copo

que nem sequer está meio cheio de água.

Uma boca cosida

Uma boca cosida com linhas

de segredo, manto de mistério

bordado a sedução, burka

vermelha a dilatar desassossegos

e paixões.

Os teus olhos castanhos, sinto-os

de todas as cores, opacos,

transparentes na fantasia do que vejo.

À tua janela, a poesia não sai

dos beijos que não me deste.

Sem rumo, aborreço-me

a condensar as lágrimas de um Carnaval

ausente do teu rosto que não vejo,

mas sei.

Somos enfermeiros das nossas fronteiras

Ensombrados pelos archotes

no útero de uma chuva de insensibilidade

(imensa, seja grossa ou miudinha)

prenhe de guelras falaciosas e fados,

somos carcereiros do paiol

e praças-fortes de éticas que esvoaçam

e em mil sóis apenas nos deslumbram.

Guardiães das ameias vazias,

empunhando bisturis estranhos ao tempo

onde nos sitiamos,

somos donos e videntes,

somos enfermeiros das nossas fronteiras,

alamedas de encantos

laureadas por suspiros de valores penhorados.

Apesar da madraça labuta,

temos o cinzeiro da noite,

onde, zelosos, nos lavamos do lodo

e da greve de cinza do dia,

onde afugentamos o cigarro

da vergonha esquecida entre os dedos

e onde o nosso feito desfeito é defecado.

Não sou marinheiro

Não sou marinheiro, mas,

se for preciso,

serei o mais ousado pirata

a saquear uma galé.

Com um golpe seco,

serei capaz de rebentar

amarrações e retenidas malfazejas.

Irás a bordo comigo

para as ilhas livres de liames,

onde verás o Fogo de Santelmo

nos mastros de velas enfunadas.