Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Em
Dezembro,
as
ruas apartam a neve da fantasia,
mas
a felicidade oferecida não é o fruto
da
seiva que alimenta colheitas
de
momentos sem tempo.
Em
Dezembro,
a
felicidade é empacotada
em
doses de palavras
vendidas
com lacinhos de gestos voláteis.
Dezembro
não existe, foi inventado,
é o
output de um chip que nos implantaram
para
termos o sorriso
com
a declinação precisa das miragens.
Por
ti, eu corto os pulsos aos dias
e,
das noites, arranco devoto as raízes,
para
que mentiras ou verdades
sejam
profanos cantos de vida,
mas
do pecado absolvidos.
Por
ti, sou capaz de me ofertar
em prodígios
de pão e de vinho,
de
te despir sem macular o sacrário
e de
afastar o desapego
desses
verdes olhos sem cor.
Por
ti, posso agarrar o sol, inteiro,
para
enxugar do teu corpo a dor,
do
teu sorriso posso romper a prisão
e
beber o grito libertário
no cume
festivo do êxtase partilhado.
Por
ti, em qualquer caso, serei
chuva
benfazeja ou sopro milagroso
das feridas malfeitoras do teu peito.
Trôpegos,
caminhamos dúbios a rezar
por
um céu mais limpo e luzente,
somos
medíocres infalíveis
a
promover mediocridades
ou
andamos de rastos
na secura
do martírio transpirado
em
desalento coletivo.
A
postura, num modo desviante
e
desgraçado em tempos traiçoeiros,
porque
ficamos focados
nas
consequências da noite
à
luz de faróis invertidos
que
não iluminam as causas,
dobra-nos
a convicção pela espinha
e
não rompe o manto escuro
que
nos ata a crescença.
Humanos,
somos gente descuidada
sem
estrela nem rumo, que se lamenta
e
não se governa no barro da hipocrisia
onde
alegremente fervilha,
nem
se deixa governar no lamaçal
que sem o sentir o perfilha.
Escrevo-te
no
meio de uma linha de montagem
de
pássaros felizes, que das palavras
se
perfumam apressados na tua direcção,
enquanto
me penso percebido
pela
árvore do teu sentir
e
onde pousam com este canto nas asas.
Serás
minha confidente se devolveres
os
pássaros anilhados com palavras tuas,
sublinhadas
pela mão que olha de frente
e
agarra consistente as emoções.
Serás
minha amante se vieres até mim
montada
nos pássaros, pela urgência de ouvir
a
tua própria alma, apregoando palavras
a
calar o teu silêncio de laços por abrir.
Serás
minha confidente
se o
teu corpo não se acrescentar ao meu
nas
asas do desejo.
Serás
minha amante
se
fores lava enquanto me beijas
rubra
na aventura incerta da nascente.
Serás
minha
se
as tuas cartas tiverem o selo do amor
com
o carimbo da paixão.
Parece
que foi ontem
que
nos vestíamos de fogo
para
transpormos riachos
sem
nos molharmos por dentro.
Ficávamos
de pele encharcada e,
com
a boca na brisa que em nós rebentava,
despíamo-nos
ao sol
para
colher o silêncio das flores
no
ventre da vida.
Parece
que foi ontem
que
pintámos o estio na alma
para
profanarmos os nossos segredos
em
rios de margens intangíveis.
E,
de cada vez
que
o desejo se imprimia na carne,
a cor
dilatava-se
em
pinceladas de sussurros,
plasmados
ao corpo em delírio.
Parece
que foi ontem
que
me deixaste
ao
sabor da procura dos teus beijos,
perdido
no caruncho da saudade
com
a pele de um mendigo
de
corpo e alma perdido,
sufocando
à míngua da tua brisa,
morrendo
só, na memória do teu fogo.
Estando
à mesa, não estou na mesa contigo.
Contudo,
foi bom termos jogado
enquanto
o jogo durou.
Acordei
na renúncia do teu fado
porque
o jogo da verdade terminou
por
falta de cartas não viciadas.
Ainda
que não te veja, nem tu me vês,
sei
que continuas a beber o vinho da fantasia
na certeza
de que o jogo continua.
Só
que , nesta trama de mãos deturpadas,
continuaremos
contrários
no segredo
do gato e do rato.
Mas previno-te
que podes ter adormecido gato
enquanto
eu como da realidade as espinhas
e,
ao acordares, eu ser um gato contigo.
Perguntas-me
quem somos
e eu
escuto no espelho
o
meu hálito impregnado de ti.
Corpos
previsíveis
ou
almas reais no saber maduro
que
exaltamos a cada alvorada verde?
Sei
que tatear o aceno dos teus seios
e
sentir a explosão sedutora
da
mocidade no teu rosto
é a
senha de uma réplica a apontar
um
jardim prometido pela mira do destino.
E
também sei que as tuas mãos
pensam
nas minhas,
que
hão de chegar ao teu corpo
com
o desejo de te tocares
como
rosa por abrir,
cuidando
que as carícias são minhas.
Por
isso,
respondo-te
que é o teu ser
que
me faz sentir o que pareço,
que
não sei se é diferente do que eu sou.
E
vice-versa.
Os
rebanhos de algodão,
ao
entardecer,
desciam
às pastagens dos nossos sossegos
e
apenas a suavidade das gaivotas
reflectida
nos teus olhos
parecia
querer abarcá-los.
Enquanto
as nossas bocas se arrebanhavam,
havia
um mar à nossa volta em gritaria
com
o desejo de caber
na cegueira
serpenteante das mãos,
ávidas
em percorrer algodoeiros dóceis.
Abrimos,
ao mar, todas as portas do peito,
e
passámos a guardar
os
rebanhos e as gaivotas dentro de nós.
Vejo-te,
nítida,
projetada sob as pálpebras cerradas,
mas inacessível
aos
sabores proibidos do Olimpo.
Vejo-te,
já cego,
salpicada
de estrelas,
nuvem
de pele macia, frutada,
mas
numa fuga voluptuosa de seda inatingível.
Vejo-me,
invisível,
no
compasso da luz a ninar-te o coração,
a
flutuar nos teus fluidos e, num pestanejar,
a
percorrer as estrelas contigo.
Vejo-te,
visivelmente minha,
por
entre as pálpebras descerradas,
mas
nem por isso menos proibida.