Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Esvoaçam, sobre nós,
certezas de atrocidades estáticas.
Cheios do que nunca abraçámos,
estamos sôfregos da paz que não existe.
Poderíamos carregar as coroas
de todas as guerras que impedíssemos,
mas trazemos apenas
as mazelas das que permitimos.
Há quem morra sem ter vivido,
há quem pense sem ter pensado,
mas somente se vive o que se sente.
E a vida,
involuntária e de início aleatório,
é a certeza entre o espanto e a incerteza,
é um ensaio irrepetível.
© Jaime Portela, Abril de 2026
O vinho brando da languidez suave,
como um aconchego frágil,
entranhado e congelado
pelas dificuldades estrada fora
e desmaiado nas fontes
divorciadas dos olhos parados,
é venerado pelo povo
como um servo a um tirano subjugado.
Invade-o um ocioso saber agitado
em que, feito médium,
pressente aparições,
retorce cotovelos de conceitos
e que, no meio de emoções alternadas,
julgando-se certo,
se desarruma embaralhado.
Pensar e ajuizar,
misturam-se até se tornarem
numa desventurosa e convicta amálgama
de credos e sentimentos,
em que os factos e as perceções,
de tão confusos, ficam iguais
como água misturada no vinho,
uma zurrapa que, só de cheirar,
já dá voltas ao estômago.
© Jaime Portela, Abril de 2026
Desperta,
ouve como a floresta canta:
os ventos são sussurros de uma orquestra
onde os riachos são violinos
num concerto de perfumes,
do pinho à madressilva.
Desperta,
podes ser um pássaro ou uma estrela
a sobrevoar o arvoredo
e esquecer a corrupção obscena da bolsa
ou a morte que espalham divertidos
os três mosqueteiros assassinos,
Putin, Trump e Netanyahu,
semeada sem dó na Ucrânia, no Irão,
na Faixa de Gaza e no Líbano.
Desperta,
sei que não ouves a floresta
não és um pássaro
e nem as tréguas da Páscoa te salvam,
mas compra uma máscara
porque os fumos tóxicos da guerra
vão chegar à tua garganta
antes que dês um tiro nos bandidos.
© Jaime Portela, Março de 2026
Mergulhados no arbítrio
e num alento indefeso,
as fraturas
de um globo insanável
são loucamente geridas
por interesses obscuros
nem sempre declarados.
Não há linhas vermelhas
nem mistérios,
não há benevolências
nem desculpas,
há a lei do mais forte
para confiscar
os bens dos mais fracos.
© Jaime Portela, Março de 2026
De fogosa e surreal,
tal como a carta astrológica antecipava
(censurado para menores de 18)
a ocasião foi sagrada.
O corpo claro do sonho,
imerso em primaveras inimagináveis,
fazia acabar a ideia agreste
do desperdício da vida.
Tudo renascia, apesar do engano,
como se antes houvesse
algo mais pesado que algodão.
Adivinhar o porvir é uma perda de tempo,
há sempre um nevoeiro
que se infiltra no cérebro
e o futuro sabe a passado, até a bolor.
Logo, no desencanto de afinidades,
os rios passaram a chorar por osmose,
num orvalho sem cloreto de sódio
ao som de uma melodia indistinta
de flores à procura do sol.
As nossas sortes,
polichinelos que a cáfila cuspiu,
são tiros remotos no escuro,
penumbras fugazes,
sonhos inacabados
sem que haja um deus que os salve.
Mas houve um lado saudável:
os silêncios consagraram de real
o navio que zarpou do cais
e não mais foi avistado um regresso.
E o vapor do ser, ilacrimável,
desenroupou os limites do nada,
sobrevivendo apenas a tristeza
das águas dormentes da ausência.
Milagre, só se voltares,
mas os ventos dizem
que nunca mais chegará qualquer nau
e os pombos do teu correio
ficaram sem GPS nas asas.
Pensa em mim e Deus talvez acorde
por ser em mim que tu pensas.
Talvez eu descanse, talvez eu esqueça.
Entretanto, vou queimar o horóscopo.
© Jaime Portela, Março de 2026
Nesta era da inteligência
sem massa encefálica,
porque artificial,
só o culto sistemático
das nossas aptidões
para imaginar,
para estudar
e para executar
pode ajudar à preservação
do nosso caráter
para que que não se destrua,
não se anule
ou fique semelhante aos demais.
© Jaime Portela, Março de 2026
O nosso fado é o declínio,
o sopro dos prantos
que nunca tiveram vício
passa a fustigar os sonhos
e o nosso império vai definhando.
O incolor desramado,
outrora floresta verde,
força-se a ilustrar
o vácuo da deslembrança
com o esquecimento mergulhado
em nascentes desperdiçadas.
As estrelas eram fluentes,
eram águas cristalinas
que irrigavam as retinas,
mas o amor vai adormecendo
em pontos fixos das serranias da vida.
E, finalmente,
pouco ou nada se passa
entre a mosca que pousa no prato
e a brisa que a empregada provoca
quando serve a sobremesa.
© Jaime Portela, Março de 2026