Mete andorinhas dentro do peito

Se as fontes de onde a vida nasce

se turvam de prostração,

é natural que tombem as mãos

que tecem a esperança.

Para quê teimar num sono

que adormece o sonho

se não erguemos nada mais

que a bandeira da amargura já negra?

Mais vale viver de dúbios intuitos,

troçar da nossa desgraça

ou até vestir olhar de ladrão,

do que sobreviver morto de pureza.

Mete andorinhas dentro do peito

mesmo que migrem ou morram no inverno,

elas acordam-te e fazem-te voar

ao ínfimo sinal de primavera.

Da vida, nada sei

Da vida, nada sei,

esforço-me por compreendê-la

ao ritmo do carro de bois

ou dos cavalos de corrida que a puxam,

enquanto ela caminha inabalável

sem se dar ao trabalho de ver

onde põe os pés.

Da vida, nada sei,

tento medir-lhe o pulso,

sentir o rumo que toma

e até ver a cor das suas vestes

sem que ela pestaneje sequer,

deixando-me confuso

a olhá-la

como um boi para um palácio.

Da vida,

nem ao menos sei para que serve,

foi coisa que me entrou,

cresceu e atou,

fazendo de mim fruto cativo,

produto de algo estranho

que nunca me fez saber

o que sou e para onde vou.

O que ainda não te disse

O que ainda não te disse

é um céu fechado

de palavras silenciadas pela distância,

atadas em cordéis de medo e ensacadas

como pulmões asfixiados num corpo

que aborta as palavras antes da nascença.

O que ainda não te disse

é um rio a transbordar

de palavras povoadas de ternura,

em estantes indecisas ou espalhadas

na cobardia de lençóis

que morrem à míngua do teu perfume.

Mas digo-te,

agora que o posso fazer,

que não tenho palavras que descrevam

o tormento de fugir das sombras

para me entregar

à luz das palavras que te precedem.

São tuas

São tuas

as flechas que adubaram este árido solo,

agora fértil, de onde brotam flores

com o teu nome colorido nas pétalas.

E voltei a perceber, como em criança,

como é importante um sorriso

no meio da carência

e como é belo ver a criançada

a reclamar algodão-doce.

Mudaste, mudando-me,

e já nada é consentido ou necessário,

nem mesmo adoçantes,

para o sangue de animal selvagem

que por vezes temos na alma.

Não me peças mais poemas

Não me peças mais poemas

que eu sou a desordem

assassina e construtora dos meus eus,

de alma em debandada e à procura

do teu cálice.

Não me peças mais poemas

que eu sou o canto no deserto e no oásis

de um palco sem auditório

repleto de cegueira,

sem cortina de fogo e vomitório.

Não me peças mais poemas

que a tua rosa é cadeia sem desonra,

é saia comprida ainda sem rugas

da liberdade de te amar

na desordem dos meus e dos teus eus.

Passei por uma pedra

Passei por uma pedra

e não vi mais que uma pedra.

Olhei de novo,

era apenas uma pedra, era granito.

Voltei a olhar e reparei que tinha quartzo.

E feldspato. E mica.

E achei que nada mais via

naquela rocha perdida.

Mas não,

vi o Azul Bahia brasileiro dos teus olhos,

as Rosas de Monção e Porrinho

separadas pelo Minho,

as Pedras Salgadas e Ruivas

que tantas vezes pisas com leveza na calçada.

E vi as Pretas meninas de Angola

do teu vestido Impala

e o Verde Aquário do teu sorriso

onde me afogo e consolo.

E vi muito mais de ti

nessa pedra que não passa de uma pedra,

ela traz ao meu chão

mosaicos de lembranças

do roseiral Verde Glória que há no teu colo,

muito mais fofo e sedutor que o granito.

Perdidos, vamos achando

Nas tuas mãos,

já acesas,

a desviar orações nas palavras

e a espernear de prazer,

há uma prece.

Nas minhas mãos,

carentes da tua flor,

há uma rosa a perder espinhos,

a abrir pétalas,

a desbulhar-se em perfumes.

Perdidos, vamos achando

o prolongar do momento

em conflito com a urgência  de serenar,

entranhados,

a agitação que me afoga e te rompe.

O seu olhar

O seu olhar

é prenúncio de um mar

sem ondas

na enseada que se abre

à desejada e leda nau

que se aproxime.

De veludo

serão as suas ancas

e outras mãos

não se arrogam como suas

se não a assaltam

para que suas sejam todas.

E de seda menina

será a sua rosa

quando de orvalho embebida,

onde as bocas se podem saciar

se a língua se amotina

ao sabê-la embevecida.

No tempo

No tempo

em que o teu corpo tem,

insaciado,

a sede profunda na ideia,

é no tacto e na seiva

que se doa a sua essência.

É um tempo teu,

vivido de arritmias sem esperas,

como se fosses um peixe

fora da água,

que te sacode

quando te deitas no meu

e gozas, comigo,

na cachoeira da frágua.

Nos seus olhos castanhos

Nos seus olhos castanhos

há rubis, que podem ser vermelhos,

verdes ou azuis,

num desabrochar de chão em frutos

quando tocam os meus.

É de flores

o perfume líquido a crescer

nos seus passos de pés descalços

ao compasso de uma dança de carícias

com as asas dos beijos desfolhados.

São fartas as bandeiras

que em mim se podem desfraldar

ao vento dos seus lábios,

para com elas agrupar os cubos dos puzzles

dos verdadeiros desenhos da vida.

Mas é na rosa vermelha

e nos pedaços exatos da alma

que sinto a vertigem do abismo de rubis,

felizmente de algodão.