Para não ficar calado

Escrevo

como um pássaro que voa

sem motivo aparente,

livre como o vento

e à custa do vento.

Escrevo

sem precisar de falar a verdade,

sem me servir da mentira,

recorrendo à ficção ou à realidade,

a todas elas

ou ao seu contrário.

Escrevo

palavras que correm

de mãos dadas ou às avessas,

embaladas quase sempre

em doses ponderadas

ou desmedidas,

sem escola nem guião.

Escrevo sempre

sem razão convencido da razão,

muito ou só um bocado.

E quase sempre,

ou mesmo sempre,

para não ficar calado.

O meu cão

Despiste as vestes do passado

para trajar o futuro da vontade fugaz.

Ficaste assexuada

no vazio de emoções quando a paixão

já não te rasgava as entranhas.

Sangraste, exauriste até à gota derradeira

a tua seiva aturdida

na transfusão ininterrupta de caminhos

cada vez mais destroçados.

Emudeceste, ensurdeceste,

para que os nossos tímpanos

continuassem virgens ao engenho das palavras.

Trocaste a tua pele de tatuagens genuínas

pela aparência maquilhada

de uma boneca de pilhas.

Abandonaste braços, mãos, pernas e olhos

para que eu não algemasse a tua fuga para a cegueira.

Amputaste neurónios, pensamentos e verdades

no desassossego de madrugadas vazias de sentido.

Atiraste para a lixeira

o que restava do teu corpo enlouquecido,

sem perceberes que a sua reciclagem era impossível.

Suicidaste-te para que nada mais te pedisse.

Enterrei-te, bem fundo,

a cadeado no meu paiol da indiferença,

para que o meu cão não te desenterrasse

e morresse envenenado

ao trazer-te de novo para mim.

Enterrei-me

à mesma profundidade que tu, a teu lado,

morri envenenado ao enganar o meu cão

quando voltaste para mim.

Surgiste

Surgiste

de sorriso livre de promessas

com as têmporas fascinadas

na claridade de uma fogueira

virgem no corpo.

Através de um periscópio distraído,

mas emerso,

vi-te a naufragar sem amparo,

exausta, a embalar sonhos sem olhos

num mar perpetuamente bravio.

Lancei-te boia e retenida

e mostraste-me o vento seco e frio

a trincar os teus pés descalços,

verdes pela ausência de beijos

mas delicados pela brancura da espera.

Deste-me o trigo do ser

penteado em madrugadas ao vento,

sonhos de liberdade

na seara por ti engalanada

com espigas de certezas.

Resta sabermos depurar o desejo,

o sumo e o resumo da vida,

ainda que a ampulheta

continue a vazar o tempo na areia.

Foge de mim

Nunca mais quero ver

a tua cegueira

bem maior que a de um cego.

Foge para o além da tua carne marcada

de recortes sedentos,

veste armaduras

para que as minhas mãos tropecem

e não avassalem espaços

destroçando os teus segredos.

Arranja fortalezas só tuas

de azimutes verdadeiros,

onde a fogueira não morda as ameias

da derradeira gota de paradoxos.

Rebenta em flores de pétalas e asas

e voa em archotes de verdade,

porque a tentação

é a árvore mais alta da serra.

Foge de mim

para que não me perca loucamente

na demência da tua carne

e me embriague

no sonho da terra fértil e pronta

do teu poema feito mulher.

Versos na areia

A noite

é uma lua diurna sem chama.

O meu rio

é um mar de estrelas sem praia.

O silêncio

é um remanso sem rua de palavras.

A nova que se renova,

mas não mostra a outra face.

No chão,

vejo-a nua na distância

do seu véu de luz usual.

A noite ofega

e a lua nega-se cheia, sem ânsia.

O mar, com tanto isco,

mareia sem moliços no papel.

As estrelas, já orvalhadas,

dançam na rua feia sem nada.

Corro o risco, mas arrisco,

risco estes versos na areia.

Não quero miradouros

Não quero miradouros

para vertentes de passados

nem quimeras opacas

de horizontes sitiados.

Prefiro mãos-cheias de acenos,

de rumos

com impulsos urgentes.

Não me entregarei em feitiços

adornados com verbos perecidos

ou mascarados de risos contentes.

Quero alento

inundado de futuro,

incerto mas verdadeiro,

ávido de ímpetos de vento,

com fantasias de mar

e asas de liberdade.

Quero respirar o meu sopro

em gritos com fôlego,

pleno da ousadia inaugural

e do recomeço permanente

mas nunca igual.

Somente

Somente o peso do dever

arrisca estrangular

a vaga libertária que há em ti,

indecisa.

É a nudez da leveza que te seduz

na procura de traições

numa rotina de caprichos redutores

vestidos de fogo

em ombros despidos,

na razão esmagada pelo prazer

como alguém sufocado pelo vício.

Esgravatas equilíbrios

que desvendas na deusa

e na prostituta que há dentro de ti,

na existência amealhada

em inventários impossíveis,

na procura de essências que viveste,

sem as viveres,

para saberes viver como sabes.

Ou então, minha amiga,

sabes, sentes e vives,

e eu é que estou estrangulado,

corrompido ou viciado na existência

de prostitutas e deusas.