Poesia ilusionista

O olhar cego na visão

impenetrável para além dos muros

que a cercam,

mas a acreditar na baforada de luz,

apesar da noite que espreita.

O pentear de rios nas margens,

agitando remansos na floresta

da fantasia construída

pela sedução do seu corpo, num duelo

de memórias com dedos de paixão.

A torrente de lava,

bola de neve silenciosa,

molhada pela chama

que lhe desvenda os olhos de prazer,

no desejo incontido de fêmea

no auge de um cio embrulhado

num estímulo que a penetra,

que a desatina

até ao orgasmo arrebatado

de palavras com rima.

Ah poesia ilusionista,

nada inventas,

és apenas a ficção da realidade.

Recuso-me a morrer

Do tempo,

que morre e me despeja neste mar

de um só sentido, sou náufrago

quase sem me descobrir.

Mas vislumbro janelas

a florir para além do horizonte

da gaiola das memórias,

inundadas por esguias certezas

que flutuam na aridez

a abarrotar de chuva evaporada.

Recuso-me a morrer,

preciso de tempo para me descobrir

nas janelas de vida

que me acenam e sorriem do futuro.

Por isso, exijo

que alguém me retire tempo antigo,

varrendo memórias não sentidas,

sem interesse, obsoletas,

e que agora mo devolva por usar.

Do nosso muro de Berlim

Quando partimos,

a solidão fica maior do que pensávamos

e sofremos com a saudade

sem a sabermos pintar com palavras.

Apenas sentimos que ela mora trasvestida

no silêncio do corpo, golpeado de passados

que se avivam, que revolvemos nas insónias

pejadas de perguntas idiotas.

Mas sabemos que, no regresso, ouviremos

estrondos de grilhetas rebentadas

na libertação do escravo

que prendemos dentro de nós.

E que, na reconstrução, voltamos a ser

pedra sobre pedra, matando a sede,

destruindo fraquezas

infiltradas nos ossos das convicções.

E que, ao colocarmos flores

na barricada que nos protege,

somos de novo czares ou czarinas

sem proletariado ou histeria nazi.

Renascemos com a queda

do nosso muro de Berlim e, da ausência,

não haverá mais arame farpado na mente.

A uma prostituta

Não quero o teu corpo comprado

numa cama limpa, sem vida, sem beijos.

Do teu sangue, não sentiria a desordem,

apenas o ruído equivalente.

Nem da tua carne beberia a sede

ou o galope de corcel desenfreado.

Serias virgem em chamas simuladas

não ateadas pelo meu fogo real.

Serias atriz cronometrada

enquanto eu,

artista principal,

te possuía com um papel secundário.

Tal como tu,

não te quero. Nem te conheço...

E, mesmo assim, eu gosto de ti.

Eu sei, não podes ser diferente.

Nem serias prostituta

com tanto homem na mente…

Nos lençóis em desalinho

Surgiste a noite passada,

ave noturna,

de mansinho,

ignorámos a madrugada

nos lençóis em desalinho.

Encontrando-te,

perdi-me num vulcão,

fervente, em cadinho,

templo ao desejo erguido

nos lençóis em desalinho.

De rios bravos a lagos,

fomos pão,

fomos vinho,

fomos água,

colhemos um mar de rosas

nos lençóis em desalinho.

Fantasia de sal

O mar,

um cão (nós ouvimo-lo a morder),

encheu-te os ouvidos de búzios

no teu corpo de sargaço em desordem,

para que ouças

as carpideiras nos salpicos de mar

e sintas

o naufrágio da tua fantasia de sal

ao largo de um cabedelo tinto de luar.

Entregas-te mulher no calor das dunas,

onde te sonho no sonho que amanheço,

perdes-te nas vagas em pranto

que o mar derrama

pelo regresso impossível ao começo.

Mas eu cinjo-te num abraço,

alago-te de um mar chão de ruídos,

torno-te lua

de coração espelhado a incendiar a noite,

onde te vejo nua,

tremelicando no espelho de sal e areia.

Abres os olhos

e sonhas-te a caminhar na areia da praia

a esboçar trilhos

ainda virgens de sal nas escolhas.

Cinzelo uma folha com tinta

Cinzelo uma folha com tinta,

transpiro no fumo, alagado,

e um aroma de selva molhada

chega-me já descorado,

com estranhos sons de um deserto.

E não avisto o desviar da tua blusa.

Mas, se a minha miragem te despe,

subtraio destro a pele das palavras,

sem calcular o logaritmo das somas

e nem sequer a prova dos nove ou real

para traçar os teus códigos secretos.

Porque o poema pode ser celebrado

com tudo que é imortal,

que perece,

branco,

preto,

aos quadradinhos redondos,

enfim, com aquilo que aparece...