Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
A busca da verdade,
da verdade subjetiva,
a da presunção,
tal como a verdade exata dos factos,
da social da riqueza
ou da política e do poder,
transporta, quase sempre,
o saber final da sua ausência.
Encontrar a verdade autêntica
é tão rara
como a sorte do euro milhões
que sai apenas
aos que compraram por mero acaso.
A verdade
é uma enguia escorregadia
que não morde facilmente o anzol.
© Jaime Portela, Maio de 2026
Cala-te,
a tua presença é excessiva
e lamento ser obrigada a ver-te.
Anseio que sejas lembrança apenas
e não enxame de aparências
que me rodeia de mentiras
como se eu fosse uma colmeia.
Deixa-me,
só de imaginar que te posso sentir
há um deserto sem oásis
onde nem camelos há
para que me turvem a água
onde tenho vontade de te afogar.
Vai-te,
encontras sempre razões
onde não há mais que insultos
a iluminar as tuas mãos
habituadas à violência
e ruído vomitado pela tua boca
a insistir na humilhação.
Se tu não vais, vou eu,
fartei-me da vergonha
de verem um lar desfeito.
Adeus,
estou sem coragem de te matar
antes que me tires a vida.
© Jaime Portela, Maio de 2026
Triste e abatida,
entre as margens do meu rio,
descansa, por ingenuidade,
com o corcel exausto e sem ferraduras,
toda a inquietude verdadeira
de um ser humano,
todos os desassossegos incuráveis
de uma alma esquecida por Deus.
Caiu sobre mim
a maldição e a desdita do desencanto,
numa faustosa gala
de prenúncios do descrédito.
Da minha desdita, porém,
não escrevo poemas,
subtraio dela, ainda assim, um gracejo.
Porque a criança que há em mim
persiste em não me deixar abater
e observa, com um sorriso traquinas,
a política espetáculo
e ri-se dos palhaços eleitos
e pagos para não haver circo.
Se o circo fosse romano, soltava as feras.
© Jaime Portela, Maio de 2026
A existência não é senão isto.
Não há quem saiba remar e não há ordem a bordo.
Eclipsaram-se os valentes e ficaram
os fanfarrões sem vergonha no comando.
Os discursos são pórticos inúteis,
alfaias partidas, presságios de péssimas
colheitas.
Ainda assim,
não há saudade das terras longínquas
libertadas,
das sombras que nos espreitavam as falas
nem das prisões arbitrárias
que domesticavam o povo.
Felizmente que os cravos estão vivos
e Maio é um direito e uma voz de quem trabalha.
© Jaime Portela, Maio de 2026
Vassalos de Deus ou do Diabo,
cai sobre nós um óleo de rícino
fritando as oportunidades
que se queimam num lago inquinado
como se fossem pétalas fenecidas.
Se está calor ou frio,
os caminhos não são os mesmos.
Se juntarmos a chuva e o vento,
aleatórias mudanças são renovadas,
porventura apenas observadas
no âmago do sentir metafísico.
Tudo acontece porque está frio ou calor
ou porque nos cruzámos com alguém.
Procuramos o rumo no jogo da vida
como se fôssemos
uma das 22 bolas na mesa de um bilhar,
mais o capricho do giz
nem sempre bem colocado no taco
e pronto para rasgar o pano da lucidez.
Não sabemos para onde vamos,
mas chegaremos ao fim
como a bola que entra no buraco,
que jamais daí sairá
porque não haverá nova partida.
© Jaime Portela, Abril de 2026
Diz a tradição
que o povo é fixe, é sábio,
nunca se engana, é solidário
e o seu contrário.
Frequente, é o cuidado
com as suas conveniências
e a desvelada exclusão,
aplicada com esmero
às conveniências dos outros.
Também usual,
mas pouco, é o esquecimento
dos seus interesses
e a prática de gestos solidários
perante as necessidades alheias.
O povo não é fixe nem sábio
quando menospreza a arte,
mas é com arte e engenho
que é manipulado pelo poder.
© Jaime Portela, Abril de 2026
Esvoaçam, sobre nós,
certezas de atrocidades estáticas.
Cheios do que nunca abraçámos,
estamos sôfregos da paz que não existe.
Poderíamos carregar as coroas
de todas as guerras que impedíssemos,
mas trazemos apenas
as mazelas das que permitimos.
Há quem morra sem ter vivido,
há quem pense sem ter pensado,
mas somente se vive o que se sente.
E a vida,
involuntária e de início aleatório,
é a certeza entre o espanto e a incerteza,
é um ensaio irrepetível.
© Jaime Portela, Abril de 2026
O vinho brando da languidez suave,
como um aconchego frágil,
entranhado e congelado
pelas dificuldades estrada fora
e desmaiado nas fontes
divorciadas dos olhos parados,
é venerado pelo povo
como um servo a um tirano subjugado.
Invade-o um ocioso saber agitado
em que, feito médium,
pressente aparições,
retorce cotovelos de conceitos
e que, no meio de emoções alternadas,
julgando-se certo,
se desarruma embaralhado.
Pensar e ajuizar,
misturam-se até se tornarem
numa desventurosa e convicta amálgama
de credos e sentimentos,
em que os factos e as perceções,
de tão confusos, ficam iguais
como água misturada no vinho,
uma zurrapa que, só de cheirar,
já dá voltas ao estômago.
© Jaime Portela, Abril de 2026