Rio Sem Margens - Blogue de poesia
É andar
pelas águas de um lago
sem
espanto nem pranto
e sonhar
ao ritmo das baladas
de
um mar sem sal nem vendaval.
É trazer
dentro do peito estagnada
a
ordem contrafeita
e amarrar
pelos cornos o tumulto
do
jazz da rebelião.
É esquecer
que a mudança é fruto viçoso
do
impulso que faz o sangue vibrar.
É ignorar
que a bola não rebola
sem
um chuto
e
que sem a batalha das asas
o
voo cai maduro no chão.
É beber
das rotinas o ferrete
que
coze a vida em fogo mole.
A renúncia,
marcada
na areia dos dias
como
dunas a percorrer a pele,
a desenhar-se
nos poros.
A
distância,
ampliada
no olhar,
a
penetrar na voz
de
ouvidos metodicamente fechados.
O
sol,
a debelar-se
banal
à
luz da prece dispersa na noite,
de
mão retraída no brilho.
O
temer
que
para lá do fim
há
uma pedra na matéria,
um
nada, um muro,
alguma
terra invisível
e um
rio de silêncio sem retorno.
Há
pétalas aflitas,
mas
também rosas seguras como heras,
na
viagem inquieta do teu corpo.
Sem
que a voz se apague
com
o hiato da chama escurecida,
enquanto
a luz andar presa no teu âmago
haverá
fogo verdadeiro
no
regresso dos teus olhos.
Vai,
até já, fala com os anjos e diz-me
da
brancura da noite ao acordares.
Traz
agarrada à cintura a tua palavra,
líquida
e sólida
como
a certeza de te amar.
Vejo,
por vezes, o desconcerto
do
insustentável mau trato da língua.
Então,
porque o descuido que destroça a palavra
é
distinto e redito,
imagino
a vanidade do remo sem água
nos
que se deixam molhar até à medula
com
a chuva de tolices estampadas,
enquanto
contemplam, acéfalos,
o
remoinho do regurgitado.
Não
há horas felizes nessa bravata de gargarejos,
onde
o poema, ferido,
se
contorce com vários trejeitos
[ouvindo
aplausos à beleza da gravata
e ao
esplendor do verniz]
à
espera que o saber da palavra construa, enfim,
o
sustentável bom trato do verbo.
Na
praia da nossa rebentação,
construí
um cais equipado com espanta nevoeiros,
draguei
um ancoradouro sem baixios
e
levantei um farol para afugentar os naufrágios.
Tive
ainda o cuidado de espalhar argamassa no areal
para
que a nossa fortaleza não se desmoronasse.
Dei-te
bússolas e cartas mareantes,
assinalei
o penedo ladrão com uma boia vermelha
e
engalanei com bandeiras coloridas
os
mastros que havia no cais.
Tornei
o teu porto de abrigo um lugar demarcado
e aguardei
a tua chegada com a maré.
Nunca
chegaste.
Mas
é melhor que não chegues, deixei de te esperar
e de
rezar ao Senhor dos Mareantes.
Demoli
a fortaleza, o cais e o farol,
afundei
a boia vermelha e rasguei as bandeiras.
Mas,
se chegasses, reconstruiria tudo para ti
neste
cais do desespero.
Em
ti, há fascinação,
que
se liberta em forma de asa delta
e me
dá o suspenso esvoaçar
para
beijar em sobrevoos de carícias
as planícies e os vales do teu corpo.
Há
também adolesceres
que
os teus braços me emprestam
e me
impelem a pintar danças perfeitas,
a
transbordar cristalinas
na quilha do teu bote em que me deito.
Sim,
nem sempre
as
asas hipotecadas no amanhã
quebram
os sonhos do voo
ou
apunhalam a voz da atracão
mergulhados e vivos no agora.
Do tempo,
de
um Homem que gasta o olhar
entre
o melhor de ontem e o pior de hoje,
temo
a ausência do desígnio do amanhã,
porque
tudo é pessimismo amplificado
pelo
eco informativo espalhado aos quatro ventos.
Do
espaço,
das Nações
entretecidas
em
fumos de antítese permanente,
temo
a perda da noção do que não é fogo-fátuo,
porque
quase tudo o que nos dizem é espuma,
que
apenas se esvai
a
cada nova onda de espuma.
Recuso
respirar a perda de tempo
que
há no vento do pessimismo
e
não quero banhar-me na falta de espaço
que
há na rotina da espuma.
Do
tempo real, prefiro o optimismo
que
há no ar que as flores respiram
e o
espaço temporal da verdade
que
há no sal das formigas que produzem.
Em tempos, sucumbiste à valsa firme do desejo,
até aí amordaçado nos recantos
que em ti se agigantavam,
e trucidaste o vazio, vivo e mole da saudade,
com o fado da ausência desgrenhada pela distância.
A fonte do bálsamo dos bálsamos, respiração
do teu corpo tão veemente quanto indomável,
floriu, então, nas tuas mãos,
bailarinas em ondas de prazer,
germinando inadiável essa viagem libertária.
As tuas costas, arqueadas, retesavam
todas as cordas de uma harpa em melodia solitária,
onde dedilhavas, febril, a dança do ventre inabitado
até me achegares ao teu peito.
Recordar é não viver,
é uma traição à essência do presente.
O que fomos, não existe.
Por isso, peço nova luz no teu colo tão amado.
À
noite,
sempre
que toco os teus seios,
eles
perdem a lisura e ficam
mais
convexos ao tacto e à mercê.
Deles
e das tuas linhas
de
cetim e de veludo em feitio violeta,
aconchegantes
e côncavas,
ficam-me
no corpo, durante o sono,
o
bordado das formas
e o
quebranto dos perfumes.
Devia
ficar acordado
a
absorver continuamente esses prazeres
porque,
de manhã,
os
seios ganham a lisura do costume
e,
do sentido, apenas há
vestígios
amarrotados
nos
lençóis e nas olheiras.
Ou
talvez não,
porque
volto a acreditar nos Deuses
sempre
que acordo para ti.