O sorriso dos teus olhos na lapela

As flores do verde maio,

ao tocar nesse teu maduro violino,

não mais terão sombra

na sinfonia de cores da nossa porta.

Na boca,

terás uma rosa à janela da alegria

e eu o sorriso dos teus olhos na lapela.

No rosto, a fertilidade

da vertigem das alturas será tua

e o trinado limiano do teu corpo

a corrente do meu rio de lembranças.

Até que tudo seja pó,

serão as plantas vicejadas pelo teu canto

a suster a minha entrega

de raízes em ti firmes,

nutridas pela chuva de flores e pólen

a cair do telhado

em permanente construção.

Na carícia repartida a quatro mãos

Na carícia repartida a quatro mãos

o cabelo renuncia ao penteado

e o vento afasta o rumo da palavra.

No denso gosto da luxúria do querer

pode rasgar-se a cortina

da prova da janela nunca aberta.

E é a espada e o sim que se entrelaçam

para que a pele se dobre e se atordoe,

para que a nascente

brote e morra, engolida e sequestrada.

É o insano e primevo beber

da loucura líquida

no zénite da sua matriz mais sólida.

Há rosas que nascem das pedras

Há rosas que nascem das pedras,

sem água nem sol,

mas que, quando sentem o céu,

passam a ter o pólen dos amantes.

As nossas, surgiram assim,

e foi para elas que criámos a chuva

e que concebemos o seu perfume

regando-as com palavras.

Mas eu fico estranho

quando não há meio de colher as pétalas

com vida na tua boca, porque, assim,

não posso tocar os teus seios.

Quanto anseio por te amar

depois de te beijar com asas de céu

para que as pedras e as sombras

se afastem e eu não padeça…

O que fazer nos intervalos de ti se,

quando toco a tua rosa,

ficas sem corpo e o meu tem de renascer

quando se apaga no teu?

Deixemos o amor livre como a onda

Ao amor, no seu perseverante deambular

por curvas não equacionáveis,

não devemos obrigá-lo a acomodar-se,

para que, no seu mar nem sempre chão,

possa emitir o seu lamento ou a sua exaltação.

Deixemos o amor livre como a onda

que, ao inútil e utópico propósito de ser colhida,

prossegue, impávida, a sua equação

na lealdade ao ignorado fulcro que a gerou,

resistindo, até, às falaciosas voltas que o vento inventa.

Seja o amor, então, o epicentro da emoção

sem se apartar da razão inexplicável de si próprio

e desfrute das chamas que o seu fogo incita e alimenta

na sua combustão interminável,

porque é nuclear e não vem de um sol que arrefeça.

Dar voz ao coração

Quando não há candeia

a alumiar o caminho, apesar de claro,

é perigoso deixar de ouvir

a voz do coração.

Quando essa candeia existe,

são os nossos passos

que falam mais alto,

porque a luz brota dos pés

e a ordem rebenta nos dedos da vitória,

num contentamento

tão fundado como o ar que respiramos.

Por isso, há que abandonar

a culpa do silêncio e dar voz ao coração,

há que devolver o rumo

ao nosso porta-aviões [se à deriva]

e ver as caixas negras

de cada cicatriz do coração.

Escuta o canto pungente das mãos

Escuta o canto pungente das mãos

que te procuram

e que da espera se contorcem na tristeza.

Não há pranto, não há nuvens

para que o amor fique num canto

amordaçado e ferido, porque

a cada minuto sem ti

há um mar de incertezas

que no meu pensar se afundam

com uma pedra ao pescoço do desencanto.

Sem ti, sem o teu fogo,

sou um coveiro de sonhos

a remexer nas cinzas

do que não foi queimado na fogueira

do teu não.

Passa mais vezes por mim

Quando passas,

há um baque açucarado

que me desmancha e constrói,

que me faz estremecer e serenar,

num síncrono acelerar e travar.

Talvez,

de mim escondidas,

uma parte se assuste e outra rejubile

como a noite fria se aquece

no remanso dos teus braços.

Talvez,

mas não há forma de saber o fruto

e de sentir as raízes tropicais

que em mim se espalham

e comandam como hospedeiro cativo

sem que me fales de amor.

Em todo o caso,

passa mais vezes por mim.