Dentro de nós

Dentro de mim,

as tuas mãos açucaradas

trazem rotas nas vielas

onde nos queremos beijar,

enquanto adivinhamos

o chamejar dos festins

aos nossos pés ajoelhados.

Dentro de mim,

as tuas formas plantadas

atam asas nas janelas

onde nos queremos olhar,

enquanto ousamos

o rebentar dos motins

aos nossos ais atiçados.

Dentro de ti,

as minhas dores desmaiadas

trazem gozos nas flanelas

onde nos quisemos amar,

enquanto harmonizamos

o ressoar dos clarins

aos nossos vens acabados.

Dentro de nós, belisco-te

para que de novo me acordes.

Uma planta, frágil que seja

Uma planta, frágil que seja,

move-se,

agita-se,

retorce-se e pode até perder folhas e ramos,

mas aproveita a acção do vento

para afundar as raízes no solo

e ganhar mais equilíbrio,

enfrentando-o sempre mais forte.

Cambaleias e dobras-te

no vendaval dos lençóis escuros da insónia,

com o sabor adormecido na boca em desejo,

e maldizes os cardos que o teu corpo

teima em abrir na solidão do teu peito.

Magoas-te desgrenhada no sonho

à procura do equilíbrio,

mas cresces.

Enquanto isso acontece,

nada mais devo fazer que fabricar prateleiras

para que organizes

a tua lucidez e os teus gestos.

Overdose

Gosto de escrever para me desprender,

fazendo coisa diferente e mais leve

do que faço pelo dever.

Mas hoje as palavras acenam-me

com o peso vital da razão

e estendem-me

[mandantes e revoltadas]

a avenida do triste enfado da pátria,

a passadeira do negrume da crise

e a diária deturpação da notícia.

As palavras incriminam a algazarra

que dissimula o culpado,

mas naufragam [ignoradas]

na vozearia avidamente trincada

até se esmigalharem em escândalos

e em linchamentos na praça pública.

Para gáudio de um povo necrófago,

na curiosidade mórbida

de ver o acidente na estrada,

alimentamos shares e audiências

de tudo o que é tabloide.

Seremos nós [maldito fado]

para sempre viciados

no consumo de uma oferta

em doses cada vez mais virulentas?

És a minha casa

Quando olho a minha casa,

o que eu vejo é diferente

da imagem que outros veem.

Vejo abertamente por dentro

a parte aos outros fechada,

que a de fora

aos meus olhos nada encobre.

Os outros desconhecem a cor

dos tapetes e das flores,

a luz que as paredes espalham

e até por quantas janelas e portas

a casa se refresca.

És a minha casa, meu amor,

não te vejo só por fora.

Quando olho para ti,

vejo-te toda,

és transparente e a tua beleza é real.

Persistiremos

Aliados,

cicatrizamos as desventuras

despidos ao Sol,

mas a mágoa não se abate redonda,

de olhos fechados,

em pecados já mortos

pelo fogo dos nossos milagres.

De mãos dadas,

encolhemos as fronteiras das sombras,

detendo a noite,

e apostamos em cruzadas

de palavras brancas

para enterrar vivos

os nossos fantasmas que rosnam.

Mas continuaremos a voar

transpirados de gritos nas veias

e a respirar suspiros na síntese da voz,

que a garganta adelgaça,

enquanto não tocarmos

em pássaros a rir de tristeza.

E persistiremos

em esvaziar as circunstâncias da carne

que fervilha de seiva

e em encher a alma com uivos de Sol

enquanto não ouvirmos sereias

a chorar de prazer ao luar.

Destino

Do tempo,

em nós encavalitado

e incapazes de o impedir

rumo ao infinito irrevogável,

somos pauzinhos inúteis

na engrenagem do pêndulo sideral.

Nesse trajeto,

que acompanhamos

com a mesma influência das pedras,

reeditamo-nos em mortos futuros

para alongar a viagem

que sabemos finita.

Mas, incongruentes,

derretemos demasiado gelo no uísque

do nosso consumismo

e abreviamos enfatuados a excursão,

cada vez mais quente e contaminada.

Depois disso, o tempo caminhará

sem a nossa companhia,

a menos que tenhamos arte e engenho

de nos mudarmos para outro relógio

a tempo inteiro habitável.

Quando a claridade surge

Quando a claridade surge

do ventre da noite,

és a derradeira musa

a esconder-se no palco.

E ainda a noite estrebucha,

já gasta e quase morta,

és a primeira graça

a entrar em cena com luz.

Nessa metamorfose,

demoro-me na indecisa crisálida

que troca de vestes

e acaricio desbragadamente

o teu corpo,

num camarim aceso

pela sorte que me apraz

em ter o ensejo

de te ver assim intacta.

Mas…

Não me pertences… És perfeita,

em mim, integralmente.

És íntegra, para além de mim,

perfeitamente.