Podes pensar que apenas tu [217]

Podes pensar que apenas tu

continuas tristemente incomodado

e que, na insana pátria

que te esbulha e troca as voltas,

o travo amargo na garganta te magoa.

Podes pensar que apenas tu

és um brilho na penumbra fustigado

e que, nas vinte e quatro horas que te mirram,

cada minuto é uma ordem

para escorraçar os que te esmagam.

Podes pensar que apenas tu

és andorinha de esperança migratória

e que, dado o vagar do fogo finalmente a crepitar,

cada medida que te explora

é mais uma acha lançada para a fogueira.

Podes pensar que apenas tu és sofredor,

mas olha à tua volta

que verás milhões de espoliados

a espumar na lividez que os amordaça

com o basta que se esfuma acobardado.

© Jaime Portela, Março de 2019

*** Poema inspirado nos tempos em que quase não havia greves (Troika/Passos Coelho/Cristas/Gaspar/etc.)***

Naquela tarde [216]

Naquela tarde,

todos os pássaros aguardaram,

pousados,

à espera de um sinal dos teus olhos.

E até o bulício do mar se encolheu

quando as flores se tornaram mais vivas

ao sol do ar que parou.

Os mais avisados,

cismaram no prenúncio de tempestade

e eu, desavisado, parei de respirar.

Naquela tarde,

os teus olhos disseram que sim.

Os pássaros voaram de novo

e o mar voltou a enrolar-se, afirmativo.

Respirei,

era o nosso tempestivo começar.

© Jaime Portela, Março de 2019

Não acredito em profetas [215]

Não acredito em profetas,

da fortuna ou da desgraça,

e nos céus e infernos do futuro

que me apontaram outrora.

Não acredito no impossível

e no fim do mal pelo bem

sem espinhos sangrentos

que rasguem fundo a carne.

Mas acredito em tudo

o que é imortal num momento

e em amores, mesmo absurdos,

encontrados com a bênção do  luar.

E piamente acredito

que só o saber de bom uso,

sabiamente abraçado à honestidade,

nos fará, sem receio, acreditar.

© Jaime Portela, Março de 2019

Poema de um avô babado [214]

Tens no olhar

a flor do verde pinho inteligente

e a mãe da cobiça

na beleza de Afrodite.

No teu andar,

a crescer mas ainda miudinho,

vejo a guitarra

que no meu colo nina

e a vespa sem ferrão

de cintura em duas mãos.

Ouço o anjo de sorriso divinal

no teu falar

e em cada aprendizagem soletrada

há uma carícia embebida.

E há, nos teus gestos de menina,

beijos de harpas dengosas

que me desgrenham

o ser e a razão.

Agora, contigo, nada mais vejo.

© Jaime Portela, Março de 2019