Outro Natal [256]

Outro Natal e eu quase santo

porque o céu

é o limite para as asas do poeta.

Com tantos delitos, porém,

que se cada um pesasse um grama

eu dobraria pelos joelhos.

Mas sei que sou perdoado

porque sou humano

e, embora nada compreenda,

talvez por falta de fé, sou inocente.

E vivo na ingénua certeza da criança

que espera deslumbrada o Pai Natal

e do Menino Jesus deslembrada.

Do Diabo e de Godot [255]

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Deixámos de clamar por um emprego

porque não eram empregadores,

por subsídios, porque não eram um banco.

Gentinha gastadora que não percebia

que era a hora certa de emigrar…

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Só um louco pensava

que os direitos seriam eternos

já que investiram muito dinheiro

para nos mandar parar

de pescar,

de agricultar,

de industriar…

E procurámos trabalho lá fora

como fizeram os nossos avós.

 “Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Desempregados, não os queriam cá,

cambada pobre do juízo e da carteira

com sonhos excêntricos de reforma.

Que fugíssemos enquanto era tempo,

porque a fábrica de pobres

ainda não chegara ao fim.

“Não há dinheiro!

Qual destas três palavras não percebem?”

Percebemos e mandámo-los embora.

Afinal nunca houve dinheiro

desde o ouro do Brasil.

Mas não ficámos à espera do Diabo

como os dois velhos de Godot…

Como agnóstico [254]

Como agnóstico,

sou um desamparado.

Nunca fui capaz

de acreditar em deuses

e livro-me racionalmente dos espinhos

com a pinça da fé nas palavras,

apesar da fantasia do alívio.

A esperança de vida,

uma indulgência

de ave camuflada no bando

a escapar às de rapina,

é uma tábua de salvação

cada vez mais carcomida.

E chega a ser um sossego aceitável

não ter sossego algum.

O peso dos sonhos [253]

Terão sido as visões,

que assimilámos de tanto observar

as aves a voarem sem medo,

que nos mostraram

o peso dos sonhos.

Com a pedra lascada

e com o sílex na ponta de um pau,

sonhámos com a recompensa neolítica

do coelho que nos fugia

e com a leveza de um corpo com asas.

Agora,

continuamos a sonhar,

mas com o porvir da mudança

e com a dilatação das margens dos rios

que nos correm por dentro.

Mais tarde,

pesaremos o resultado dos sonhos e,

só então, veremos se fomos capazes

de apanhar muitos coelhos

e de voar sem medo como os pássaros.

Mares encapelados e mansos [252]

Há muita coisa que nos ficaria entranhada

se deixássemos de nos beijar.

A pele de galinha seria uma saudade

encarquilhada pela pátina do tempo,

saudade eternamente verde, não de esperança,

mas porque jamais morreria.

Apesar da improbabilidade,

semelhante à de podermos

assistir da Lua pela TV ao fim da vida na Terra,

há assaltos de incerteza

que logo se quedam com mais ternura despida.

Porque, para além da praia da nossa boca,

nunca haverá outros mares

tão encapelados e mansos como os nossos.

Agora que partiste [0251]

Agora que partiste,

Zé Mário,

sinto ainda mais a amargura

nos telhados enrugados dos teus olhos,

não de medo perfilados

mas da inquietação solidária

de ver o teu povo a lutar.

Os tempos foram mudando,

mas a tua vontade resistiu e venceu,

porque a cantiga é uma arma

e porque carregaste contigo

a queixa das almas jovens censuradas.

Por isso,

não posso ficar à margem do teu canto

nem distante do usufruto

que o ensaboar-me na tua voz representa,

porque, contigo, a morte nunca existiu.

A minha homenagem a José Mário Branco (1942-19/11/2019)

Mete andorinhas dentro do peito

Se as fontes de onde a vida nasce

se turvam de prostração,

é natural que tombem as mãos

que tecem a esperança.

Para quê teimar num sono

que adormece o sonho

se não erguemos nada mais

que a bandeira da amargura já negra?

Mais vale viver de dúbios intuitos,

troçar da nossa desgraça

ou até vestir olhar de ladrão,

do que sobreviver morto de pureza.

Mete andorinhas dentro do peito

mesmo que migrem ou morram no inverno,

elas acordam-te e fazem-te voar

ao ínfimo sinal de primavera.

Da vida, nada sei

Da vida, nada sei,

esforço-me por compreendê-la

ao ritmo do carro de bois

ou dos cavalos de corrida que a puxam,

enquanto ela caminha inabalável

sem se dar ao trabalho de ver

onde põe os pés.

Da vida, nada sei,

tento medir-lhe o pulso,

sentir o rumo que toma

e até ver a cor das suas vestes

sem que ela pestaneje sequer,

deixando-me confuso

a olhá-la

como um boi para um palácio.

Da vida,

nem ao menos sei para que serve,

foi coisa que me entrou,

cresceu e atou,

fazendo de mim fruto cativo,

produto de algo estranho

que nunca me fez saber

o que sou e para onde vou.

O que ainda não te disse

O que ainda não te disse

é um céu fechado

de palavras silenciadas pela distância,

atadas em cordéis de medo e ensacadas

como pulmões asfixiados num corpo

que aborta as palavras antes da nascença.

O que ainda não te disse

é um rio a transbordar

de palavras povoadas de ternura,

em estantes indecisas ou espalhadas

na cobardia de lençóis

que morrem à míngua do teu perfume.

Mas digo-te,

agora que o posso fazer,

que não tenho palavras que descrevam

o tormento de fugir das sombras

para me entregar

à luz das palavras que te precedem.

São tuas

São tuas

as flechas que adubaram este árido solo,

agora fértil, de onde brotam flores

com o teu nome colorido nas pétalas.

E voltei a perceber, como em criança,

como é importante um sorriso

no meio da carência

e como é belo ver a criançada

a reclamar algodão-doce.

Mudaste, mudando-me,

e já nada é consentido ou necessário,

nem mesmo adoçantes,

para o sangue de animal selvagem

que por vezes temos na alma.

Não me peças mais poemas

Não me peças mais poemas

que eu sou a desordem

assassina e construtora dos meus eus,

de alma em debandada e à procura

do teu cálice.

Não me peças mais poemas

que eu sou o canto no deserto e no oásis

de um palco sem auditório

repleto de cegueira,

sem cortina de fogo e vomitório.

Não me peças mais poemas

que a tua rosa é cadeia sem desonra,

é saia comprida ainda sem rugas

da liberdade de te amar

na desordem dos meus e dos teus eus.

Passei por uma pedra

Passei por uma pedra

e não vi mais que uma pedra.

Olhei de novo,

era apenas uma pedra, era granito.

Voltei a olhar e reparei que tinha quartzo.

E feldspato. E mica.

E achei que nada mais via

naquela rocha perdida.

Mas não,

vi o Azul Bahia brasileiro dos teus olhos,

as Rosas de Monção e Porrinho

separadas pelo Minho,

as Pedras Salgadas e Ruivas

que tantas vezes pisas com leveza na calçada.

E vi as Pretas meninas de Angola

do teu vestido Impala

e o Verde Aquário do teu sorriso

onde me afogo e consolo.

E vi muito mais de ti

nessa pedra que não passa de uma pedra,

ela traz ao meu chão

mosaicos de lembranças

do roseiral Verde Glória que há no teu colo,

muito mais fofo e sedutor que o granito.