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quinta-feira, 26 de dezembro de 2019

Outro Natal




Outro Natal e eu quase santo
porque o céu
é o limite para as asas do poeta.

Com tantos delitos, porém,
que se cada um pesasse um grama
eu dobraria pelos joelhos.

Mas sei que sou perdoado
porque sou humano
e, embora nada compreenda,
talvez por falta de fé, sou inocente.

E vivo na ingénua certeza da criança
que espera deslumbrada o Pai Natal
e do Menino Jesus deslembrada.



quinta-feira, 19 de dezembro de 2019

Do Diabo e de Godot




“Não há dinheiro!
Qual destas três palavras não percebem?”
Deixámos de clamar por um emprego
porque não eram empregadores,
por subsídios, porque não eram um banco.
Gentinha gastadora que não percebia
que era a hora certa de emigrar…
“Não há dinheiro!
Qual destas três palavras não percebem?”
Só um louco pensava
que os direitos seriam eternos
já que investiram muito dinheiro
para nos mandar parar
de pescar,
de agricultar,
de industriar…
E procurámos trabalho lá fora
como fizeram os nossos avós.
 “Não há dinheiro!
Qual destas três palavras não percebem?”
Desempregados, não os queriam cá,
cambada pobre do juízo e da carteira
com sonhos excêntricos de reforma.
Que fugíssemos enquanto era tempo,
porque a fábrica de pobres
ainda não chegara ao fim.
“Não há dinheiro!
Qual destas três palavras não percebem?”
Percebemos e mandámo-los embora.
Afinal nunca houve dinheiro
desde o ouro do Brasil.
Mas não ficámos à espera do Diabo
como os dois velhos de Godot…


quinta-feira, 12 de dezembro de 2019

Como agnóstico



Como agnóstico,
sou um desamparado.
Nunca fui capaz
de acreditar em deuses
e livro-me racionalmente dos espinhos
com a pinça da fé nas palavras,
apesar da fantasia do alívio.
A esperança de vida,
uma indulgência
de ave camuflada no bando
a escapar às de rapina,
é uma tábua de salvação
cada vez mais carcomida.
E chega a ser um sossego aceitável
não ter sossego algum.



quinta-feira, 5 de dezembro de 2019

O peso dos sonhos



Terão sido as visões,
que assimilámos de tanto observar
as aves a voarem sem medo,
que nos mostraram
o peso dos sonhos.
Com a pedra lascada
e com o sílex na ponta de um pau,
sonhámos com a recompensa neolítica
do coelho que nos fugia
e com a leveza de um corpo com asas.
Agora,
continuamos a sonhar,
mas com o porvir da mudança
e com a dilatação das margens dos rios
que nos correm por dentro.
Mais tarde,
pesaremos o resultado dos sonhos e,
só então, veremos se fomos capazes
de apanhar muitos coelhos
e de voar sem medo como os pássaros.


quinta-feira, 28 de novembro de 2019

Mares encapelados e mansos



Há muita coisa que nos ficaria entranhada
se deixássemos de nos beijar.
A pele de galinha seria uma saudade
encarquilhada pela pátina do tempo,
saudade eternamente verde, não de esperança,
mas porque jamais morreria.
Apesar da improbabilidade,
semelhante à de podermos
assistir da Lua pela TV ao fim da vida na Terra,
há assaltos de incerteza
que logo se quedam com mais ternura despida.
Porque, para além da praia da nossa boca,
nunca haverá outros mares
tão encapelados e mansos como os nossos.



quinta-feira, 21 de novembro de 2019

Agora que partiste



Agora que partiste,
Zé Mário,
sinto ainda mais a amargura
nos telhados enrugados dos teus olhos,
não de medo perfilados
mas da inquietação solidária
de ver o teu povo a lutar.

Os tempos foram mudando,
mas a tua vontade resistiu e venceu,
porque a cantiga é uma arma
e porque carregaste contigo
a queixa das almas jovens censuradas.

Por isso,
não posso ficar à margem do teu canto
nem distante do usufruto
que o ensaboar-me na tua voz representa,
porque, contigo, a morte nunca existiu.



A minha homenagem a José Mário Branco (1942-19/11/2019)


quinta-feira, 14 de novembro de 2019

Mete andorinhas dentro do peito



Se as fontes de onde a vida nasce
se turvam de prostração,
é natural que tombem as mãos
que tecem a esperança.

Para quê teimar num sono
que adormece o sonho
se não erguemos nada mais
que a bandeira da amargura já negra?

Mais vale viver de dúbios intuitos,
troçar da nossa desgraça
ou até vestir olhar de ladrão,
do que sobreviver morto de pureza.

Mete andorinhas dentro do peito
mesmo que migrem ou morram no inverno,
elas acordam-te e fazem-te voar
ao ínfimo sinal de primavera.


quinta-feira, 7 de novembro de 2019

Da vida, nada sei



Da vida, nada sei,
esforço-me por compreendê-la
ao ritmo do carro de bois
ou dos cavalos de corrida que a puxam,
enquanto ela caminha inabalável
sem se dar ao trabalho de ver
onde põe os pés.

Da vida, nada sei,
tento medir-lhe o pulso,
sentir o rumo que toma
e até ver a cor das suas vestes
sem que ela pestaneje sequer,
deixando-me confuso
a olhá-la
como um boi para um palácio.

Da vida,
nem ao menos sei para que serve,
foi coisa que me entrou,
cresceu e atou,
fazendo de mim fruto cativo,
produto de algo estranho
que nunca me fez saber
o que sou e para onde vou.



quinta-feira, 31 de outubro de 2019

O que ainda não te disse



O que ainda não te disse
é um céu fechado
de palavras silenciadas pela distância,
atadas em cordéis de medo e ensacadas
como pulmões asfixiados num corpo
que aborta as palavras antes da nascença.

O que ainda não te disse
é um rio a transbordar
de palavras povoadas de ternura,
em estantes indecisas ou espalhadas
na cobardia de lençóis
que morrem à míngua do teu perfume.

Mas digo-te,
agora que o posso fazer,
que não tenho palavras que descrevam
o tormento de fugir das sombras
para me entregar
à luz das palavras que te precedem.



quinta-feira, 24 de outubro de 2019

São tuas



São tuas
as flechas que adubaram este árido solo,
agora fértil, de onde brotam flores
com o teu nome colorido nas pétalas.

E voltei a perceber, como em criança,
como é importante um sorriso
no meio da carência
e como é belo ver a criançada
a reclamar algodão-doce.

Mudaste, mudando-me,
e já nada é consentido ou necessário,
nem mesmo adoçantes,
para o sangue de animal selvagem
que por vezes temos na alma.



quinta-feira, 17 de outubro de 2019

Não me peças mais poemas



Não me peças mais poemas
que eu sou a desordem
assassina e construtora dos meus eus,
de alma em debandada e à procura
do teu cálice.

Não me peças mais poemas
que eu sou o canto no deserto e no oásis
de um palco sem auditório
repleto de cegueira,
sem cortina de fogo e vomitório.

Não me peças mais poemas
que a tua rosa é cadeia sem desonra,
é saia comprida ainda sem rugas
da liberdade de te amar
na desordem dos meus e dos teus eus.


quinta-feira, 10 de outubro de 2019

Passei por uma pedra



Passei por uma pedra
e não vi mais que uma pedra.
Olhei de novo,
era apenas uma pedra, era granito.
Voltei a olhar e reparei que tinha quartzo.
E feldspato. E mica.
E achei que nada mais via
naquela rocha perdida.

Mas não,
vi o Azul Bahia brasileiro dos teus olhos,
as Rosas de Monção e Porrinho
separadas pelo Minho,
as Pedras Salgadas e Ruivas
que tantas vezes pisas com leveza na calçada.
E vi as Pretas meninas de Angola
do teu vestido Impala
e o Verde Aquário do teu sorriso
onde me afogo e consolo.

E vi muito mais de ti
nessa pedra que não passa de uma pedra,
ela traz ao meu chão
mosaicos de lembranças
do roseiral Verde Glória que há no teu colo,
muito mais fofo e sedutor que o granito.