Mares encapelados e mansos [252]

Há muita coisa que nos ficaria entranhada

se deixássemos de nos beijar.

A pele de galinha seria uma saudade

encarquilhada pela pátina do tempo,

saudade eternamente verde, não de esperança,

mas porque jamais morreria.

Apesar da improbabilidade,

semelhante à de podermos

assistir da Lua pela TV ao fim da vida na Terra,

há assaltos de incerteza

que logo se quedam com mais ternura despida.

Porque, para além da praia da nossa boca,

nunca haverá outros mares

tão encapelados e mansos como os nossos.

Agora que partiste [0251]

Agora que partiste,

Zé Mário,

sinto ainda mais a amargura

nos telhados enrugados dos teus olhos,

não de medo perfilados

mas da inquietação solidária

de ver o teu povo a lutar.

Os tempos foram mudando,

mas a tua vontade resistiu e venceu,

porque a cantiga é uma arma

e porque carregaste contigo

a queixa das almas jovens censuradas.

Por isso,

não posso ficar à margem do teu canto

nem distante do usufruto

que o ensaboar-me na tua voz representa,

porque, contigo, a morte nunca existiu.

A minha homenagem a José Mário Branco (1942-19/11/2019)

Mete andorinhas dentro do peito

Se as fontes de onde a vida nasce

se turvam de prostração,

é natural que tombem as mãos

que tecem a esperança.

Para quê teimar num sono

que adormece o sonho

se não erguemos nada mais

que a bandeira da amargura já negra?

Mais vale viver de dúbios intuitos,

troçar da nossa desgraça

ou até vestir olhar de ladrão,

do que sobreviver morto de pureza.

Mete andorinhas dentro do peito

mesmo que migrem ou morram no inverno,

elas acordam-te e fazem-te voar

ao ínfimo sinal de primavera.

Da vida, nada sei

Da vida, nada sei,

esforço-me por compreendê-la

ao ritmo do carro de bois

ou dos cavalos de corrida que a puxam,

enquanto ela caminha inabalável

sem se dar ao trabalho de ver

onde põe os pés.

Da vida, nada sei,

tento medir-lhe o pulso,

sentir o rumo que toma

e até ver a cor das suas vestes

sem que ela pestaneje sequer,

deixando-me confuso

a olhá-la

como um boi para um palácio.

Da vida,

nem ao menos sei para que serve,

foi coisa que me entrou,

cresceu e atou,

fazendo de mim fruto cativo,

produto de algo estranho

que nunca me fez saber

o que sou e para onde vou.