Pertenço à multidão

Pertenço à multidão,

que sei minoritária,

de pássaros indiferentes aos ramos

cada vez mais desusados,

já sem a esperança de frutos.

Espero, sereno, a migração sem retorno,

não com a pressa da vida

mas no passo ronceiro da lesma,

a menos que venha a ser

subitamente empurrado.

Enquanto aguardo,

prefiro o pousio de ave saciada

e pensar-me perpétuo,

que o perene germina

se na demora do sabor o semeiam.

Optei por ser um pássaro melódico

a salvo do alvoroço do tempo,

na esperança que isso seja a predição

de uma alvorada permanente até ao fim.

Quero ser vagarosamente eu.

Quanto vento

Quanto vento

pusemos nas velas solares

desse espaço sem fim,

que nos incitava

a inflamar o denso brilho da escolha,

onde nos abraçávamos em nuvens azuis

na origem de onde tudo proviria.

Quantas mãos

pousámos nesse tempo,

sempre célere a enrugar páginas

nos livros da pele

a cada ano sempre moço,

para ficarmos abraçados como estátuas

a escaldar-nos com a carne de uma esfinge.

Quanto tempo

a dissolver o insolúvel,

para agora sobrevivermos nulos

e a bebermos de um copo

que nem sequer está meio cheio de água.

Uma boca cosida

Uma boca cosida com linhas

de segredo, manto de mistério

bordado a sedução, burka

vermelha a dilatar desassossegos

e paixões.

Os teus olhos castanhos, sinto-os

de todas as cores, opacos,

transparentes na fantasia do que vejo.

À tua janela, a poesia não sai

dos beijos que não me deste.

Sem rumo, aborreço-me

a condensar as lágrimas de um Carnaval

ausente do teu rosto que não vejo,

mas sei.

Somos enfermeiros das nossas fronteiras

Ensombrados pelos archotes

no útero de uma chuva de insensibilidade

(imensa, seja grossa ou miudinha)

prenhe de guelras falaciosas e fados,

somos carcereiros do paiol

e praças-fortes de éticas que esvoaçam

e em mil sóis apenas nos deslumbram.

Guardiães das ameias vazias,

empunhando bisturis estranhos ao tempo

onde nos sitiamos,

somos donos e videntes,

somos enfermeiros das nossas fronteiras,

alamedas de encantos

laureadas por suspiros de valores penhorados.

Apesar da madraça labuta,

temos o cinzeiro da noite,

onde, zelosos, nos lavamos do lodo

e da greve de cinza do dia,

onde afugentamos o cigarro

da vergonha esquecida entre os dedos

e onde o nosso feito desfeito é defecado.