Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Perdi
a hora do regresso
quando
um escusado restolho
se
desprendeu da fuga de pássaros,
amplificando
os saltos
ao
ritmo das borboletas
que
trazias no corpo.
Acendi-me
na chama que acumulavas
quando
me desfraldaste em carícias
e te
embalei nos meus braços,
como
se neles tudo fosse inaugural.
Morri
descontente na hora do adeus
quando
o verso do espelho me sacudiu,
atraiçoando
a verdade quente
da
tua pele na minha.
Talvez
sejam as palavras
que
semeiam a simplicidade
daquilo
que nos conquista
como
escadas sem regresso
em
direção à evidência.
Ou
porque, de alma nos olhos,
nem
sempre acorrentada à cegueira,
conseguimos
ouvir com nitidez
o
fogo vagaroso e demorado
que vai
crescendo dos sonhos.
Em
qualquer caso,
para
que a fantasia não espigue,
é
preciso ter o saber e a felicidade
de sentir
a lucidez dos desejos
e de
compreender
a
imparcialidade do que sentimos.
Ao
ver-te,
os
bons presságios foram veias
num
alvoroço de sangue e de chamas
a
derreter o gelo da surpresa na boca.
Depois,
o ruído da quase certeza
ao
esvaziarmos dos sons a cidade
e ao
habitarmos a ilha que, do nada,
emergiu
à nossa volta deserta.
O
cume da noite, de contemplações
em
aromas de sal e doçura,
escancarou
a verdade há muito na mesa
no
enlevo cavado de marés cheias
e
nos sussurros em desejos submersos.
Mas
a carne,
apesar
da agitação dos seus rios silvestres,
já teria
desatado os nossos laços
se
eles não se multiplicassem, fecundos,
a cada
vez que nos descobrimos.
Há,
no seu sangue,
um
instinto para o debruar contínuo das formas.
Não
direi que o faça com afeto, ainda que,
a
cada tropeção, logo se apronte um recomeço.
Mas
o desejo irreprimível para bolear cada esquina
torna
qualquer forma perpetuamente imperfeita.
Nesta
atração pelo suplício de Tântalo redondo,
tenta
alcançar o prodígio
tateando
toda e qualquer zona irregular,
não
sabendo que será para sempre lembrado
pela
teimosia das mãos, que não param de polir.
E
tem, antes da aurora, a costumeira aflição:
as
formas, a retorcerem-se de loucura sem remédio,
acordam-no
com a luz estroboscópica do pesadelo,
onde
faz palavras cruzadas num jogo de xadrez.
Agarro
a tua luz
mal
te desenhas em tons cálidos
e a
tua cor se entrelaça
no
desejo dos meus dedos, ávidos de ti.
Com
um murmúrio envergonhado,
inundas
a leitura dos meus gestos
e
estrangulas vendavais
em
demoras calculadas pelo corpo.
Adenso-me
no
fundo do teu verbo de água,
numa
dança sem império,
e é
na prisão que morremos abraçados.