Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Já a
Primavera se hospedara nos teus olhos,
estampada
nas pétalas que se abriam sem controlo,
quando
me disseste que eras minha.
Não
dormi nessa noite
com
o Verão dentro de mim, acomodando-o
nos
mil e um jeitos que relembrei das tuas falas,
com
a oferta, quase bomba nuclear,
a
explodir-me nas veias.
E,
por cada fala, várias imagens
do
teu corpo metodicamente construído.
Noite
após noite, dia após dia, continuei,
porque
o amor só se conserva em construção.
Cheguei
inocente até isto.
Tudo
começou no dia em que,
meditando
na pele de cigarra distraída,
te
imaginei com o rigor da certeza,
sem
me aperceber que fazias o mesmo.
Lembro-me
que nos pesámos
como
se fôssemos vazio.
E
assim continuámos
numa
quimioterapia de ausência
contrariada
nos efeitos que se dilatavam,
a
olhos vistos,
aos
nossos teimosamente fechados.
Previdente,
engendrei um plano de fuga infalível
num
frenesim de formiga
atarantada
pelas migas que caem sucessivas
no
radar das suas antenas.
Mas
depressa chegámos a isto
sem
plano e sem fuga possível,
com
a concórdia vital de seres avisados às costas
e, de
mãos dadas, infalíveis,
com o
mágico defeito de nos sentirmos
pão e queijo inseparáveis.
Sobre
o teu corpo,
no
silêncio da serrania
e
dos longos dias que nos ligam,
ouço
a espuma [também a rosa]
que
outras mãos tentaram colher.
Protegem-te,
apenas,
finas
películas neutras
[à
base de mim]
que
dão imunidade às tuas pétalas.
O
vazio que sentes
de
sementes sem colheitas,
faz
com que os teus celeiros de afeto
não
façam sentido
noutras
mãos que não as minhas.
Pois
é a rosa
[sob
a espuma], que me diz:
outras
mãos tentaram colher-me,
mas
é para ti que eu me abro.
De
ti, tenho a luz de quase tudo o que és,
pois
não tenho, de ti, o que não sei.
Para
mim, és somente o que conheço de ti.
De
mim, tens o ar do que pensas que eu sou,
porque
não tens, de mim, o que não sabes.
Para
ti, sou apenas o que já sabes de mim.
Contudo,
é do que não sabemos ainda
que
se alimentam, bem reais, os desejos
e os
mistérios dos arbítrios tão humanos.