Subimos [274]

Subimos. Os degraus,

à medida que os pés os deixavam,

partiam-se.  Arcámos o peso

do regresso no transpor do parapeito,

definitivo na pilha de paus para trás.

A escada, construída por nós,

desconjuntou a noite.

Como saída única, eu e tu nos gonzos.

Eu, como tu, um olhar às escuras aceso

nas palavras. De mãos geladas lá fora,

atirei-me para cima, já dentro,

no calor do balão insuflado.

Tu, um peixe fora da água.

Multipliquei os teus suspiros nos meus.

Caímos num chão sem volta

às mãos do coração. De ambos,

a marchar em disparos, soldados.

Estranha adolescência [273]

Quando nem sabia que existias

[por sentir que um amor

não impedia outros amores,

como quem adora deuses e santos]

eu pensava, adolescente e polígamo,

que amava todas as mulheres.

Agora [que te conheço]

não quero mais nenhuma,

mas tenho a mesma espera inquieta

para que desfrute

dos pecados empinados nos teus seios,

para que os meus lábios

toquem a graça que lavra nos relevos

entufados pela virtude das palavras

[quase mudas] do desejo vezes dois.

Agora, só penso em provar

a semente do incêndio que grassa

entalado nos teus passos

e percorrer [com mãos polígamas]

o teu corpo espelhado no meu,

enquanto respiramos no vácuo

o mundo que esvaziamos

nesta estranha adolescência.

Jaime Portela

A porta a consentir a chave [272]

A porta a consentir a chave

que no tapete floria.

O umbral, prazenteiro,

a recolher o meu peito escancarado

pela saudade, pelo desejo.

A luz, enrolada em gestos

de caracóis preguiçosos,

a bocejar no amanhecer do sono breve

sem tempo de alisar

as rugas da tua insónia.

As minhas mãos,

com vontade de bordar emoções

na tua camisa de dormir

ainda sem cicatrizes do corpo,

a preferirem o toque do teu espertar.

O beijo de bom dia

a esvaziar o silêncio da noite,

a encher o dia com sussurros de nós.

A tua chave e a tua luz

num bordado bem dentro de mim.

A praia dos sentidos [271]

Cresceste em mim,

brisa suave que não vergava a indecisão

a embargar a voz,

a esculpir com mão ignorada

uma pergunta, um espaço

à procura de espaço entre prisões.

No embaraço, passeámos ignorantes

em palavras de sinais impercetíveis

pintalgados de nós,

que nos envolviam no gesto involuntário

de aprendiz, a submeter-nos legítimos

com as nossas próprias teias.

Perplexos, despertámos

num céu-aberto ao desejo encarnado

[enevoado por cegueiras falsas,

a rirem-se do falho ensaio de vendas]

e mergulhámos, sem o achar,

na água doce da praia dos sentidos.

O verdadeiro poema [270]

O verdadeiro poema

não voa pela vida, mas acima dela.

É um incerto deambular que atira

as imagens ao ar ainda não respirado

e as ata,

em braçados de palavras redondas,

no horizonte da retina de cada olhar.

O verdadeiro poema

conduz mais vozes de fora para dentro

que o inverso.

É um filme ao contrário onde a bala,

que não é disparada

pela espingarda do poeta,

atinge o leitor ao carregar no gatilho.

Mas, se o horizonte é pequeno,

não há ricochete e o verdadeiro poema

morre por fuzilamento.