A ignorância das flores [280]

Quando vejo uma roseira esquecida

a fervilhar na margem de um caminho,

sou picado pela abelha da surpresa

e vejo nas flores uma exceção aos jardins.

Afastada a estranheza,

sou como um raio de sol, que vê, sem o perceber,

a regra de uma qualquer lei

que faz crescer na roseira flores de tanta beleza.

Comburentes da vida e da morte,

os dias passam de igual modo no jardim e fora dele

por tributo à mesma regra,

mas as flores desconhecem que são perseguidas

pelo ferrão da sua fátua existência.

O amor tem a regra e a exceção polinizadas,

tem a beleza e a ignorância das flores.

O povo nunca ordenou [279]

Felizmente, não partimos muitas pernas.

Mas foi mais um fragmento de Abril
que morreu, gradualmente estrangulado

pela soberania das nossas costas a ele voltadas.

Do fracasso, deveria nascer o desejo

de pendurar um Maio de giestas em cada porta,

para que o bicho cão da indiferença

não lavasse o prato da fraternidade com a língua

nem ladrasse de egoísmo à igualdade aterrada.

Deveria germinar a fome de mudança

para que a miséria morresse dentro de portas

e não morresse Abril à frieza do ferrolho.

O povo nunca ordenou. E continuamos impassíveis

com o Maio a desflorar-se caído das maçanetas.

Vistam-se do presente [278]

Vistam-se do presente

em brisas de carinhos, serenos,

semeando gestos a concertar o futuro.

Aguardem, calmamente,

que desabroche o que plantaram

na mira da Primavera do sonho.

Do chão, colham o fogo

e a luz, renascidos,

com a loucura sadia a nutrir-se

no sofá vermelho dos sentidos.

Amigos, omitam o ferro e a ferida.

Sejam luz dentro da luz,

um clarão onde não há o ontem.

Nem o depois. Só o agora.

Encontrei a cidadela [277]

Encontrei a cidadela, assinalada

por estandartes, sob o distraído olhar

do castelo, velho, de costas para o burgo

e com o nariz metido no mar.

Não vi canhões nem portas da traição,

intangíveis por falta de inimigos,

mas avistei sargaços em catadupa

nas vagas da caravela a mim abraçada.

Provei, nervoso, o sabor da alegria

há tanto tempo amuralhada, sem pé

nem tempo para encher piscinas de marés.

As gruas, ao largo, batiam palmas,

que ecoavam em redutos

de há muito conhecidos. Os nossos.

A coxear fora do ritmo [276]

Há muito que percebemos

que o que sempre procuramos é um dia

mais claro que o de ontem, um azul mais azul

do que o que temos e tudo, em nós,

a exalar felicidade. Enquanto isso não chega,

é à pouca sorte e aos outros que, sobranceiros,

endossamos as razões de tal desgraça.

Ainda não aprendemos a ser felizes

com o que temos e, preguiçosos, pouco ou nada

fazemos para que aconteça o que queremos.

Muito menos aprendemos

que os outros querem o mesmo, e que é em nós

e no acaso que eles veem a raiz dos seus fracassos.

Crentes e infelizes, desafinados,

mas firmes e professorais, cantamos o fado

com um pé na fé da sorte à viola e com o outro

a coxear fora do ritmo, achando que estamos certos.

Errados, a discordar à guitarra da verdade e idiotas,

estão quase todos ou mesmo todos os demais.

Procuro-te [275]

Procuro-te, no limiar da janela,

com a hora do lobo [que alimentamos,

já corpulenta] a afoguear a garganta.

Nas mãos, a pequenez da distância

a derreter a manteiga [rubra e casta]

no pão que as nossas bocas semeiam.

Resisto às cortinas como o ouro

no fundo do oceano [sem estragos]

mas não ao dedo que tens na boca.

Vejo-te multiplicada em cada quadradinho

da janela, embaciado no avesso

pelo ar que ainda não respiras.

Amolecidos pelos óculos de Pessoa,

os teus lábios [chamejantes e assertivos]

declamam o espelho de ti no que escrevo.

Do teu olhar [que eu não vejo nem oiço, mas

sinto] não me bastam dois sorrisos nem o som

que a tua rouca voz rouba ao silêncio.