Quadras soltas [312]

Não há morte que não venha

Atrapalhar-nos a vida

Mas não há vida que tenha

Uma porta sem saída

 

O conforto é uma doença

Que nos convida à preguiça

A aflição faz a diferença

Mesmo que seja postiça

 

Pensa bem no que tu dizes

Antes de abrires a boca

As palavras são raízes

Jamais permitem a troca

 

Nunca dei por mim danado

Que não tivesse razão

Às vezes estou enganado

Mas digo sempre que não

 

 

FELIZ ANO NOVO

Confina-te mas não te feches, infeta os outros de esperança e promove o contágio da paz, da fraternidade e da justiça social.

Natal dos sós [311]

 

Em cada ano, há uma noite de Natal

dentro das quatro paredes das casas.

Para as almas sem-abrigo,

mesmo com Pai Natal,

mas sem Menino Jesus, a noite é outra.

Distantes, essas almas

prendem-se nas sombras da claridade

que sai das janelas dos outros.

Para os sós e para os fora de casa,

a noite de Natal

é pior que as outras noites,

porque  ao pensamento

dos que nessa noite não vemos,

apenas chegam risos açucarados

de vinho com aromas de rabanadas.

 

Se pensas que os teus olhos perderam [310]

 

Se pensas que os teus olhos perderam

o verde despudorado, tão usual como inocente

nos montes e vales, por que caminhas

com a dúvida, a cada encruzilhada do caminho,

como quem se acautela, temerosa,

da investida de um amante intempestivo?

 

Se sentes, mesmo sem olhar de soslaio,

que há atalhos que vão dar à liberdade,

por que te esqueces de inscrever sob as pálpebras

a verdade que anda à solta sobre a tua pele,

se ela se debrua transparente de desejos tão banais?

 

Se achas que és agora uma planície descorada,

impregnada das fragilidades quebradiças

do trigo maduro, por que tentas fugir

do vento que te penteia de carícias,

quando o teu corpo é uma seara espigada por ceifar?

 

Se és tudo isso, eu já não sei por que me queres

quando te deitas comigo na compreensão dos trigais.

O emaranhado moliço da insónia [309]

 

Reconstruo-me pescador

quando lanço as redes

para sentir o sal da tua pele nas mãos.

Ao recolhê-las, não há peixes,

apanho flores e acarinho-as

no sono do meu barco, agora teu.

Também não há nuvens de protesto

ou serpentes marinhas nervosas

na brandura de seda do teu corpo.

Há uma estranheza no ar,

que se refaz como a espuma

em marés de desejo,

enquanto a lua nos olha ciumenta.

Gozámos a volúpia

do que veio para dentro de nós

como a surpresa de um susto.

A dádiva, abolindo-nos da pertença,

deu-nos asas para cairmos de amor

nos lírios da praia

molhados pela noite cercante

e para nos abrigarmos nas dunas,

que sorriram sem espanto nem pranto

com o emaranhado moliço da insónia.

Dezembro não existe [308]

Em Dezembro,

as ruas apartam a neve da fantasia,

mas a felicidade oferecida não é o fruto

da seiva que alimenta colheitas

de momentos sem tempo.

Em Dezembro,

a felicidade é empacotada

em doses de palavras

vendidas com lacinhos de gestos voláteis.

Dezembro não existe, foi inventado,

é o output de um chip que nos implantaram

para termos o sorriso

com a declinação precisa das miragens.