Os Malefícios da Razão [645]

 

Para ver o agitar das águas

é preciso diminuir a marcha ou mesmo parar.

Pelo contrário,

a luz apenas se extingue se não a procurarmos.

Se fecharmos os olhos com a lentidão do sono,

apenas fica dentro de nós um vazio

cheio da noite que desincorpora o pensamento.

 

Um dos malefícios da razão

é contemplar quando se pensa.

Os que raciocinam com o pensamento ficam absortos,

com o coração ficam dormentes

e com o arbítrio ficam confusos.

 

Há quem raciocine

com os instintos criativos da imaginação,

mas tudo o que deveria ser amor, tristeza ou ternura,

é limitado ao desprezo afastado da realidade,

como se o criador habitasse um deserto lunar

com um ocaso em câmara lenta.

 

Vou lavar o cérebro, a alma

e o que de lixo mais houver nos vales da razão.

As andorinhas, quando partem,

também deixam o chão racionalmente conspurcado.

 

 

© Jaime Portela, Dezembro de 2025

O Moscardo [644]

 

Liguei o computador

e o que vi não foram imagens nem palavras,

foi um moscardo a esfregar as mãos de contente.

Mirei-o de alto abaixo com profunda repugnância,

de pêlos ao alto

de tão desperta repulsa eriçados.

O enorme moscardo era luzidio, anafado,

de um preto esverdeado com reflexos azulados.

Pensei em matá-lo.

Mas, quem sabe para que poderes supremos,

não serei eu um pequeno inseto

que incomoda e repugna…

E foi combalido,

com um pavor mais negro que a cor do moscardo,

que pensei nesta analogia ridícula.

Mas a verdade é que me senti moscardo

quando a ele me assemelhei.

Nessa noite

sonhei que era um luzidio moscardo

a esfregar as mãos de contente

enquanto me banqueteava com migalhas

que às centenas havia na mesa.

Subitamente,

caiu sobre mim um mata-moscas supremo

que me pisava e repisava.

Acordei com suores frios

e passei a ser amigo do irmão moscardo,

das formigas que me entram na cozinha,

dos macacos nossos primos,

dos pardais que cagam nos parapeitos das janelas,

das trepadeiras que não me largam o muro

por mais que as esquarteje,

enfim, sou amigo de tudo o que é vida na Terra,

que não é só nossa,

porque tivemos uma origem comum

e porque  todos precisam de todos para viver.

 

 

© Jaime Portela, Dezembro de 2025

O mundo dói-me [643]

 

O mundo dói-me, moral e até fisicamente,

por um reflexo instintivo da alma na mente.

Ou da mente na alma.

Induz-me num desassossego de todas as coisas que,

nada omitindo,

não suprime as nuvens mais distantes.

Porém, ainda que não me arrisque

no precipício de pensar

que uma realidade possa ser outra

apenas porque se acham de mãos dadas,

como a pobreza e a fome,

ou que a processão que o espírito tem do cérebro

seja mais que uma subordinação,

acredito que existe entre a alma e a mente

um vínculo sujeito a refregas.

Assim, será por causa das diferenças de vínculos

que há altercações,

sendo que o mais usual

é a pessoa mais reles aborrecer a que o é menos.

E é por isso que o mundo nos dói,

somos todos iguais, mas as diferenças são abissais.

 

 

© Jaime Portela, Novembro de 2025

Governar é preciso [642]

 

É frequente ver-me surpreendido

no epicentro do assombro

perante a justiça

quando tem dois pesos e duas medidas,

perante a ordem

quando é dito que há desordem e vice-versa,

perante a varonia mental

quando é manifesto o declínio,

perante a astenia da mente

em períodos em que a força é necessária.

Mais assombroso ainda

é ver tantos honrosos sonhos

desperdiçados no lixo,

tantos anseios

afogados no mar da mediocridade

a salgar a memória das sereias.

Oh Pátria minha, abandonaram-te

e usam o barco para navegar à vista

sem saberem qual o porto de chegada.

Governar é preciso,

mas sem leme e ambição é um desgoverno.

 

 

© Jaime Portela, Novembro de 2025

Invisíveis [641]

 

Somos invisíveis,

vemo-nos sem nos vermos uns aos outros.

E, se nos vemos,

por mas parecido que seja com os originais verdadeiros,

vemos outros seres.

Naufragamos nas palavras dos outros,

os outros nas nossas

e sofremos de uma incurável surdez da alma.

E, não raramente,

dormimos no enfado da satisfação

que os outros semeiam por palavras.

Não falando da voz dos regatos,

das árvores e de outros burburinhos alheios,

onde tudo é um nevoeiro

que escorre condensado

nas janelas da nossa invisibilidade.

 

 

© Jaime Portela, Novembro de 2025

A mentira é uma arte [640]

 

Já que, porventura, nem tudo é inventado,

que o gosto extasiante de mentir seja incurável.

 

Ainda que imbecil, a mentira é uma arte

e tem toda a sedução do vício

no permanente feitiço de não ser descoberta,

ou por ser descoberta por quem não se importa

e sempre nos aplaude.

 

A depravação que não respira o prazer,

não tem a raiva de nos acarretar desgosto

e tomba caída numa inutilidade paradoxal

como um boneco de criança estragado

com que um maior pretendesse recrear-se.

 

Que gestos têm uma aparência tão estética,

como algo contrafeito melhor que o original,

que mentem à sua essência e contestam o propósito?

 

Mas, se a mentira nos der

descontrolado contentamento,

digamos o que aparenta ser autêntico,

de vez em quando, para a iludirmos,

ainda que alguns percebam

que estamos a dizer o contrário do que parece.

 

E quando nos sentirmos aflitos,

é hora de parar e brincar,

para que a angústia não se expresse séria

na verdade que se vira contra nós.

 

 

© Jaime Portela, Novembro de 2025

O ruído nas palavras [639]

 

Os outros não apreciam as nossas palavras

com os ouvidos com que nos escutamos ao afirmá-las.

Quando nos escutamos,

até o ouvido interior com que nos escutamos

não ouve o mesmo que os ouvidos externos.

Se nos enganamos, escutando-nos,

logo nos podemos questionar

como é que alguém nos entenderá.

O prazer de se sentir percebido, é impossível

a quem não se quer e/ou não se é percebido,

coisa que muito sobrevém aos complicados

e, por isso, incompreendidos.

Os inteligíveis, poucos são,

aqueles cuja mensagem é a mesma

no emissor e no recetor, sem ruídos,

esses nem precisam de ter o receio

de não serem compreendidos,

esquecendo os duros de ouvido.

E, assim, nunca saberemos,

só podemos imaginar,

de quantas desconchavadas ideias

é construída a perceção

que os outros têm de nós pelo que dizemos.

 

 

© Jaime Portela, Outubro de 2025