Sem pés de barro [041]

O barro de que és feita,

foi-se colando à minha pele.

Galgados os poros,

acariciou-me as quinas dos sentidos já dormentes.

O meu barro, por sua vez,

foi aderindo aos teus segredos

e aguou as tuas mágoas

para te moldares à mulher quase sem medo

dos medos de antigos sóis.

Modelámo-nos na roda de sol

do Verão da nossa fantasia de oleiros

e passámos a ser um querer

barrado pelo desejo

e pelo sabor agridoce da partilha de suores,

onde navegámos

em nuvens de algodão e barquinhos de papel.

Mas,

porque temos a força de dois oleiros em delírio,

vamos moldar de novo o nosso barro,

a quatro mãos,

nos corpos ardentes das nossas noites de Outono,

cozendo-o no altar, sem pés de barro,

da Primavera da vida.