O que sentimos [073]

 

O que sentimos

não deixa que a chuva nos molhe,

não tem dentes

porque é por dentro que nos abriga.

O malmequer da saudade

não nos devasta,

não nos desgasta,

porque atrai borboletas sem unhas.

As palavras que dizemos

não são navalhas,

são pétalas

que escanhoam a tristeza pela raiz,

são enxadas que nos mostram

as ervas daninhas

do nosso caminho roçadas.

Os beijos que trocamos

não se estranham,

são lampreias

que desovam no rio onde nascemos.

O pasto do teu corpo

é uma fogueira

onde o meu corcel se alimenta,

a galope,

de crina em riste, altaneira.

O mar do meu corpo corsário

é pelo teu barco domado,

és navegante sem precisar de remar,

rasgas marés vivas, pirata,

até à gávea do mastro.

 

Jaime Portela

Os nossos dias foram expulsos do tempo [072]

 

Os nossos dias foram expulsos do tempo

e não se corrompem

na noite da distância envidraçada.

         O escuro não existe no teu corpo

         e a luz perdura no meu peito.

 

Os nossos dias não serão colados por vazios

nem cosidos por contínuos tracejados,

porque encheste os olhos de mim,

já ocupado por ti

sem vidro nos telhados.

 

Os nossos dias, memoriais da paz coabitada

sem começo aparente,

são exteriores aos compassos do tempo

e estão presos à liberdade sem hiatos.

         São datados os teus finitos sinais

         como num coito vestido de infinito.

 

Jaime Portela

A minha imagem real [071]

 

A minha imagem real

anda do corpo arredia, fugidia.

Não a vejo, não a toco,

escorrega-me dos dedos

qual enguia libertina.

Não a domino, a vadia.

Cata-vento e dançarina,

mostra-se sempre diferente,

muda de cor, de feitio,

de tamanho e de feição

a cada olhar que pressente.

Estou a pensar que a travesti

é obra alheia e não minha.

Por isso,

não presumam como certos

os retratos que vos dou.

Inacabados e toscos, nenhum

deles me revela por inteiro

e nem eu sei o que sou.

 

Jaime Portela

Não adormeças verde [070]

 

 

Não adormeças verde

à sombra de palavras rosa,

nem de branco procures

frutos coloridos

com o círio da tua fantasia.

Não bebas o som multicor

que se liberta da forma,

como se ele pudesse lapidar

a desordem azul da tua vida.

O verso, mal dissecado,

é avesso à perceção,

ao sentir,

já que a lira te dá apenas

um serenar movediço.

Uma cor deformada

é pior que uma tormenta,

pode dourar horizontes do porvir

como um anjo imaginário.

Não te escondas,

esquece o escrito e descobre-te

na respiração do inscrito,

pois quase nada

do que é dito é transparente.

 

Jaime Portela

 

Deixei de ver nos teus lábios [069]

 

Deixei de ver nos teus lábios

a madrugada

e de respirar um segredo.

Já não leio nos teus olhos

nenhuma certeza

e abraço a espessa fronteira

que sangra de ausência.

Ainda que desassossegados

da mesma poesia sem muros,

mas com tijolos ternamente diferentes,

fomos iguais nas paredes de pele

que arquitectamos tocar.

Mas deixámos de querer

cascas ruidosas no ar,

capazes de provar

a duração efémera do universo.

Ensurdecido pelo trovão

de um contentamento que se desfez,

agora inalo a futura nicotina,

o meu anestésico

na mutação das margens destruídas.

 

Jaime Portela

Há mãos vazias que partem do cais [068]

 

Há mãos vazias que partem do cais,

apressadas,

fugindo em naus que sulcam águas

de brandura na querença da chegada,

cavadas na crença de rasgarem, destemidas,

quaisquer vagas alterosas

que à proa do desígnio se acostem.

Há barcos velhos ancorados

numa enseada de mar traiçoeiro

a encarecer os sonhos,

mal estivados e a zarpar sobrelotados,

na maresia da flor de sal espraiados

de tão arpoados no sangue.

Há vontades acossadas de partir e de ficar,

de ser pássaro migrante e sedentário,

de passar a vau para a outra margem

sem percorrer todo o rio de gente que sufoca.

Haverá limbos verdejantes e fanfarras

que desfraldem cantilenas de braços abertos

no porto de abrigo à chegada?

Ou apenas umas tábuas

para os afogados que derem à costa?

Porto de uma razão e timoneiros da desgraça,

vão na esteira de outras partidas

numa rota vezes de mais naufragada.

 

Jaime Portela

Atiro no primeiro que falar [067]

 

Entro armado no palco e grito:

- Atiro no primeiro que falar.

Faz-se silêncio. As luzes acordam,

encarniçam-se e procuram o homicida

na minha fronte de amante suicida.

Declaro-me, exponho-me, mostro-me.

Não me defendo, estou inocente

mas lanço granadas de fumo.

O drama e a trama, sem ponto,

são metáforas polimorfas esboçadas

à luz de espelhos curvos da memória.

Ela entra em cena,

duplicada de mel e fel suplicantes:

- Faz-me tua… ou MATA-ME…!

Acaricio as suas formosuras, trapos vivos

atados ao anzol para engodar peixes famintos,

levanto a pele de um fruto proibido

e devoro a polpa até ao tutano.

Ouvem-se rumores…

- Atiro no primeiro que falar.

Faz-se silêncio de novo. Ela fica com aquele

olhar cortejado, diria maroto, de um qualquer

filme mudo de animatógrafo obsoleto,

que é apenas o olhar simples e intrincado

de mulher desarmada, que tanto irrita

outras mulheres por saberem que esse olhar

perturba espectadores-homens, de olhos,

mãos e nariz insolentes,

habituados a avaliar os melões apenas pela casca.

A serpente, já entorpecida, agora num

êxtase melancólico de leoa empanturrada:

- Faz-me tua… ou mata-me…!

E eu, todo nu, sem deixa que me valha:

- Atiro no primeiro que falar.

O pano cai de repente. Na plateia

morrem olhos a procurar uma serpente.

 

Jaime Portela

Uma rosa moribunda [066]

 

Uma rosa moribunda

na alegre palidez de ventos tristes,

com gestos de mariposa a procurar o sol

no reverso de um tempo já serôdio

em labirintos nocturnos de memórias.

Um girassol impreciso

nos pregões de engodos para o abismo,

a dissecar, no pino do estio das palavras,

mil pegadas de contornos fátuos

que no areal a cada vaga definham.

Mareante profana,

felina, de abordagem temerária

às naus que abalroa arrebatada, é enganada

por contrastes de tesouros sem quilates,

corsária saudosa

do seu próprio espólio já morto.

Numa procura com penas de pavão,

certa de mais um achado,

mas atraída pela brisa diversa,

numa clara cegueira de luz redundante

e impelida pelo calor falacioso

que emana do instinto predador,

tomba seduzida

por jóias que pensava verdadeiras.

Dessas pilhagens,

onde luzem todas as memórias sem passado,

deveriam nascer anjos verdes

com almas brancas de açucenas,

que viveriam cegos e certos

na febre faminta de abraços,

fundindo sinais, partilhando tesouros,

morrendo de amor e paixão.

Mas nada disso acontece,

porque, afinal, é uma rosa sem luz,

rosa falaciosa que eu não beijo,

mesmo sem espinhos,

sedutora e de boca orvalhada pelo desejo.

 

Jaime Portela

 

Bebo a seiva e o mel da tua dança [065]

Bebo a seiva e o mel da tua dança,

pantera sedutora a rasgar a selva

do nada que nos separa,

enquanto orquestro o silêncio

[ou a ânsia]

ao ritmo da tua valsa.

 

Embriago-me

no ventre da tua voz acesa,

melodia sensual a invadir-me em clarins

os tímpanos do desejo,

enquanto vestimos o tempo

com relógios sem ponteiros.

 

Sobrevoamo-nos cativos

e caímos no vácuo entrelaçados,

latejantes.

Detonamo-nos num fogo-de-artifício

de estrelas cadentes, ofegantes.

 

 

Jaime Portela

Com a razão [064]

 

Com a razão,

abraçamos cores do universo

aos nossos olhos fronteiro,

contagiados pelos ecos das vivências

no âmago do pensar recicladas.

Com a vontade,

descobrimos os sinais da pele

às mãos arredios,

que vamos vestindo

nos quereres dos arbítrios

em coretos de gosto rimados.

Com a emoção,

enlevamos os desejos à mente colados,

vividos no palato dos sentidos

em puros-sangues montados.

É na razão [ou fora dela]

que abrigamos o banquete das ideias,

a vibrar à cadência da vontade

na ribalta dos sonhos

que a emoção lustra e nos ilustra.

 

Jaime Portela