Sem chave nem relógio [037]

Sem chave nem relógio,

fechamos o nosso tempo,

completamos o que ficou incompleto.

Mas viverei com esse tempo,

ainda que ele me habite inacabado.

Ficará guardado

no baú das minhas joias de corsário,

até agora estranhamente devoluto.

Predadores e presas,

fomos vencidos,

subjugados,

mas também tornados livres

para depois desse tempo viver outras virtudes,

porventura outros pecados.

A chave desse baú,

trago-a no bolso,

para o abrir no futuro

sempre que de saudade

me quiser encantar empanturrado.

Acredito em ti [036]

Sem o pedir,

desvendaste-me as feridas dos teus olhos.

Na tua boca,

adivinhei um corpo de mágoas

a precisar de abrigo no aconchego da madrugada

[à nossa espera quieta, alucinante].

Num impulso, senti que gostaria

de esperar o tempo

com o rosto parado no teu peito de mar e tristeza,

de ouvir as ondas de lobos-marinhos do teu sangue,

de envolver com o meu sossego, feito leme,

a tua candura de nuvem à deriva

[presa na ilha que te cerca],

de te amar sobre as pedras da tua praia,

tornando-as areia.

Acredito em ti, porque amanhã,

se não tiveres a quem desvendar as feridas dos teus olhos,

sei que vais saber como sorrir para ti própria.

Canta [0035]

 

Canta, porque conheces o aroma do teu mar

nas asas do Pégaso que me habita

banhado pelo vento colorido do teu sal.

Dança, porque adormeces anjo

no leito de fogo das minhas vigílias,

urdido de estrelas sonhadas para ti.

Voa, porque a saudade morrerá, continuamente,

para lá da eterna praia do castelo onde sorrimos.

 

 

Calendário de prisioneiro [034]

Até que o teu corpo claro me abrace leão,

enquanto as nossas mãos

voam através das paredes nas asas do beijo original,

temos os pulsos atados em brando lume de sol

pelos sóis que ainda faltam.

Enquanto espero,

vou fazendo cruzinhas num calendário de prisioneiro,

emoldurando em chamas de saudade

o cintilar de cada noite numerada

à medida que as tuas asas te aproximam do ninho.

Mas nesta espera de pulsos, cruzinhas e ninhos,

descobri que as noites não são escuras

porque tenho um calendário pendurado na parede

onde, todos os dias,

acredito que não farei mais cruzinhas.

Na certeza de te amar [033]

Sustenho, por vezes,

a incerteza de uma imagem torturante

[na aparência embebida de mutismos]

e que, à deriva, abalroa quase tudo,

repetida e sem governo

como um bruto Adamastor.

Contudo, não te resistem

as cores de ardor e mel

nem o pronto retorno à tua carne,

onde o tempo se desfia {ora preguiçoso, ora moço]

e onde teço sinfonias de loucura

na certeza de te amar.

Hoje [032]

Hoje,

enquanto os meus dedos

percorreram a matriz da tua melodia,

não havia sinal ou silêncio

onde não rompesse o nosso sangue.

Hoje,

quando a noite descobriu

a exaltação irrefreável,

os pássaros ficaram mudos

de gritos mareantes

e o teto foi devorado

pelas ondas do teu corpo,

a arder em mim,

por entre rios de beijos à procura de oceanos.

Hoje,

enquanto brotou da minha carne

uma haste de vida, bebi da tua boca

o alegre desejo de morreres naquele instante.

Hoje,

só adormecemos o sangue

no morrer exausto da volúpia.

 

Um beijo sonante [031]

Por vezes,

sinto-me um verdadeiro Chopin.

Sento-me ao piano

mas a música ausenta-se sombria,

de asas pesadas ou até azedas.

 

Fico sem rumo num voo de cego,

em contratempo e perturbado

entre uma semifusa imprecisa

e uma colcheia longe do tempo.

 

Chego mesmo a magoar os dedos

em bemóis que se abreviam

com trejeitos de dor

a cada agressão dissonante.

Mas fico assim pouco tempo:

o teu canto de soprano,

de timbre perfeito, porque amarrado

ao vento de andorinha com norte,

pacifica-me os gestos

com um beijo sonante nos dedos.

 

Quero-te assim [030]

A tua boca açucarada

salga o meu palpitar desinquieto,

os teus lábios seduzem os astros

que ateias loucamente no meu corpo.

A árvore do bosque,

habituada a crescer adormecida

pela longa noite sem estrelas,

estremece do silêncio entorpecida

e grita edificada pelos teus ventos festivos

que a acordam.

A música que brota

da turba de luas que te abraçam,

soa a sinfonia de malvas colhidas

na quietude orvalhada do amanhecer.

A rosa estonteante é a partitura

que me embriaga até aos ossos

da pureza escondida no teu peito.

Quero-te assim, copiosa

de mel afrodisíaco, de flores silvestres,

de pétalas e sorrisos torneados de princípios,

mas descuidada

de paradigmas de inspiração avulsa.

Não me esqueci [029]

Não me esqueci

das meias sardinhas,

do vinho verde americano e da água de unto,

da exportação de carne para canhão

em nome da Pátria

e da vista grossa aos emigrantes “a salto”.

Sou uma prova da tirania,

já exangue, a benzer ignorâncias

e de ruas inteiras

só de mulheres e crianças.

- O meu home foi prá França…

E foi ditoso o momento

do princípio da mudança.

Mas, agora, o essencial é empurrar o hoje,

sabendo que nos alimentamos

do medíocre quase nada

de uma dieta de chicos espertos à la carte,

para da sua síntese arrancar alguma côdea

que nos mate a fome

que o terrorismo financeiro nos causa.

À nossa volta [028]

À nossa volta

só há olhares de riso amargo,

onde o choro

é ingerido com espelhos quebrados

até nausear as entranhas

de vírus caseiros.

Continuamos a intoxicar-nos

da escassez de risos sérios

e de lágrimas claras.

Só pintarei sorrisos abertos

quando vir alguma alma

a perfurar os olhos

com rios de ferro e asas de fogo.