A feiticeira [015]

Por vezes, passo noites de sono

a lutar no meio de tumultos de giestas.

Elas esfolam-me, arranham-me,

aturdem-me os tímpanos, cegam-me.

Tento escapar a correr como um louco,

mas dou comigo, confuso e esbaforido,

no poço das feiticeiras,

sítio assombrado da meninice perdida.

A erva, alegre como um pardal, embala-me

a pele, que fica sarada, sem marcas,

ao som de um poema sinfónico de Strauss,

abraçado de imagens tão deslumbrantes

como as dos Cem Anos de Solidão.

Então, sinto a leveza dos teus poros,

ouço a tua cristalina voz, maviosa, e vejo

golfadas de luz brotando de ti.

Já sei, é tudo obra tua enquanto durmo,

minha feiticeira.