O parto [054]

Vou procriando embriões de palavras,

que verto a tentar não perder o fio ao enredo,

mas tenho um parto atribulado.

 

Levanto o prematuro, limpo a placenta

e dou-lhe duas palmadas no rabo.

Provo-lhe a semente do grito primevo

enquanto devoro baforadas de vácuo prenhes de fumo.

 

Alfaiate e parteiro, dou uma tesourada de pai indeciso

no cordão umbilical

e lavo o filho de sangue em mil ideias com asas.

 

Coso a boca às feridas, refino pensos,

mas atrapalho-me com nuvens de pó de talco

e quase deixo escapar os versos convalescentes

pelo cano da incubadora.

 

Recomeço, uma e outra vez,

até que as dores da aparição se desenruguem

e Morfeu o não ache nado-morto

para estágio em colchão de sono breve.

 

De candeia em punho,

percorro esquinas e vielas do poema

até projetar o mapa do seu corpo na retina

para radiografar as ideias ulceradas a intimar cirurgia.

 

Do esboço inicial, a martelo e a cinzel,

passo à transpiração burilada

na paciente finura das formas.

 

Certas palavras, ao sentir o bisturi da coerência

a bordar a pele, espetam agulhas

nas pernas de outras palavras para que fujam à dor

e plasmam novas palavras com pinças e ligaduras

num corpo exausto de próteses.

 

Aceitável, o filho, agora com malformações

quase só percetíveis aos olhos do mestre,

penduro-o na parede e abandono-o.

É vosso.

Jaime Portela