Desembarquemos [058]

 

Há ventos que nos desviam

para rotas inúteis,

em águas geladas de rumos

sem roda do leme,

sem azimutes.

 

No retorno à amarração dos afectos

[do nosso mapa

vivo e tinto do começo original],

há vontades afogadas.

 

Já não sentimos na pele

o que construímos de fio a pavio

em tempos de mar chão,

num sopro desfeito

em vendavais de imperícia,

em acostagens a ancoradouro algum.

 

Desembarquemos,

 

Porque o nosso bote

[eternamente inacabado

sem leme, sem norte, sem costado],

resvalaria sem pedidos de socorro

para as águas madrastas sem fundo.

 

Desembarquemos,

 

Porque beberíamos a onda

do naufrágio final

à vela de palavras submersas

e agarrados a bóias de chumbo.

 

Jaime Portela

 

 

Fugimos [057]

 

Fugimos do ruído trinado

dos passarinhos desmedidos, frutos sublimes

a vibrar margens que distraem o rio que há em nós.

Sigo os teus passos,

que se despojam em silêncio na sombra dos meus,

já ardentes.

Nos abandonos que percorremos,

na esteira de naus com ventos de desejos a remar,

flutuamos na cadência de asas

que planam sem esforço até se aninharem       

no hipocentro da nossa irrupção.

Escuto a desordem dos teus suspiros nus, ofegantes,

acolho os teus desejos silvestres despidos

nas entranhas dos meus.

No zénite da evasão,

no centro perpétuo do nosso pêndulo de Foucault,

explodimos no espaço

da vontade sideral da razão,

com o olhar, até então baço no lume da cobiça,

na voz do sexo que gritava mais fundo,

a fixar-se prisioneiro, recíproco.

E agora descemos, devagarinho, na placidez

da rama de algodão, até escutarmos,

não o ruído, mas a melodia

dos trinados cintilantes dos passarinhos.

Jaime Portela

Saudades do futuro [056]

A certeza brincava densa na palavra,

dormente e abandonada no prazer indeciso,

liquefeita e engolida pela enfeitiçada inquietude

que tocava, de tão afoita,

o nosso desejo macio.

Devagar, deixaste-me percorrer, uma a uma,

com mãos vivazes de anseio,

as frágeis defesas do corpo,

já despidas no teu rosto, na tua voz já perdidas.

Sem pressa, depressa nos vestimos de estrelas,

que lançámos quase vivas na fogueira

dos nossos voos luzentes

por entre nuvens espertas,

que em nós vazaram, cúpidas, toda a lava do vulcão,

gota a gota, que pensámos algemar.

Ah meu amor, se sentisses as saudades que eu tenho

das tuas mãos, do teu rosto,

do futuro de vozes e sorrisos já passados…

Jaime Portela

Também nós [055]

Também nós, sozinhos, caminhamos

numa estrada de um deserto

que não vai para lado nenhum.

Sem rumo, só sabemos como chegámos.

Essa estrada, mesmo estreita,

é o melhor lugar onde estivemos,

ainda que em cada curva não haja sequer um café.

Há flores de Abril desde o primeiro amanhecer.

Através de nós, sopra o vento, quente e seco,

mas enquanto lá fora chover no nosso olhar

a Primavera persiste no Verão que nos conquista.

Não dormimos e não há bebés a chorar,

há a mudança, a chegar serenamente,

trazendo com ela a intimidade buliçosa

da partilha inadiável dos suores da travessia.

Quando as minhas mãos te avistam no deserto,

de ti acodem inundados os meus gestos.

Quando dormes na minha exaltação,

é o sorrir, indeciso, que me acorda molhado de certezas.

Quando as minhas mãos ficam cegas,

chamam-te. E tu ouves,

num oásis que se acende verde, sem areia.

Porque és tu a mover-te na fome do meu corpo

e a beber na boca a minha sede.

Porque és tu a árvore que adormece

e desperta no meu sangue, que enlouquece.

Jaime Portela

O parto [054]

Vou procriando embriões de palavras,

que verto a tentar não perder o fio ao enredo,

mas tenho um parto atribulado.

 

Levanto o prematuro, limpo a placenta

e dou-lhe duas palmadas no rabo.

Provo-lhe a semente do grito primevo

enquanto devoro baforadas de vácuo prenhes de fumo.

 

Alfaiate e parteiro, dou uma tesourada de pai indeciso

no cordão umbilical

e lavo o filho de sangue em mil ideias com asas.

 

Coso a boca às feridas, refino pensos,

mas atrapalho-me com nuvens de pó de talco

e quase deixo escapar os versos convalescentes

pelo cano da incubadora.

 

Recomeço, uma e outra vez,

até que as dores da aparição se desenruguem

e Morfeu o não ache nado-morto

para estágio em colchão de sono breve.

 

De candeia em punho,

percorro esquinas e vielas do poema

até projetar o mapa do seu corpo na retina

para radiografar as ideias ulceradas a intimar cirurgia.

 

Do esboço inicial, a martelo e a cinzel,

passo à transpiração burilada

na paciente finura das formas.

 

Certas palavras, ao sentir o bisturi da coerência

a bordar a pele, espetam agulhas

nas pernas de outras palavras para que fujam à dor

e plasmam novas palavras com pinças e ligaduras

num corpo exausto de próteses.

 

Aceitável, o filho, agora com malformações

quase só percetíveis aos olhos do mestre,

penduro-o na parede e abandono-o.

É vosso.

Jaime Portela

Concerto num auditório quase só cheio de surdos [053]

As palavras escorrem

como solos inocentes de um pianista aprendiz.

As mãos ardem nas teclas

como contraponto ao público embriagado

de frases líquidas

no substrato do verso abstrato.

O destilado entra,

implacável,

nas veias dependentes de ilusões.

O enlevo das palavras,

vertidas na vertigem da miragem,

vai perfurando entranhas

e há cada vez mais sedentos

à porta de vidros à prova de bala.

A provação da verdade das emoções

e o deserto da crua mentira,

espreitam nutridas

no espelho da caricatura dos olhares.

A indecisão

de continuar a comprar ópio maldito

ou de partir o piano a meio do recital,

perfura os tímpanos e não se ouvem respostas.

Mas a esperança

da harmonia dos andamentos

faz continuar o concerto num auditório

quase só cheio de surdos.

Jaime Portela

Voo nupcial [052]

Não fiques assim, na pele dócil de infanta

a sustentar muralhas no teu olhar,

sem teceres,

nas tuas mãos,

as cores de gestos que projetem livres

novos horizontes.

Não fiques assim, abarcada por rígidos cais

a educar águas na desova cega da espera,

com as mãos a amolecer

acenos de fascínios por metáforas,

agitando sonhos

entoados na dolência prosaica

de cumplicidades já mortas.

Não fiques assim, em quieta contemplação

na corda bamba cativa de fantasmas virtuais,

enquanto gaivotas enamoradas

te sobrevoam livres para escrever contigo

uma história a quatro mãos,

serenando-te,

maior,

no maduro juízo do saber.

Não fiques assim, prende-te a alguém

que não te faça prisioneira,

para que as sombras não estremeçam as asas

do chamamento natural e se convertam

na luz do teu voo nupcial.

Jaime Portela

O meu anjo não existe [051]

Com o sorriso vazio

e já com pedras na alma ferradas,

vieste sem a chama do teu anjo.

Esgotada de mares e de Natais

navegados à deriva,

com o olhar ensombrado de ideias

que te envenenavam o sangue

a enriquecer-te a tragédia,

com passos duros,

teimosos,

chegaste a pisar vidro partido

no chão de memórias resistentes.

Tímida, voaste com asas de borboleta

atraída pela luz,

amedrontada pelas palavras espalhadas

na mesa do festim à tua espera.

Mas sorriste,

finalmente,

por não teres queimado as tuas asas,

e só então te apercebeste

da presença do teu anjo.

Sorriste…

E continuas a sorrir, mas a dizer:

- O meu anjo não existe…!

Jaime Portela

O verde e moço desatino dos lunáticos [050]

Vivemos por entre furacões

a desgrenharmos o cabelo nas tormentas.
Ficamos bêbados de licores proibidos
e inchados de venenos boquiabertos nos dentes.
Usemos a varinha de condão e,
com artes de magia afortunada,
suspendamos os prantos da boca
e o rezar miserável por chuva no deserto.
Deixemos que a força abatida
seja a mola dos sonhos,
pois há fios coloridos nas nossas mãos a brilhar.
Sonhar é bom, porque nos incendeia
com o verde e moço desatino dos lunáticos.

És a minha perdição [049]

Nos teus passos ondulantes,

tens o andar,

o rumo, a graça

e o aprumo da cotovia cantora

nas manhãs de Primavera.

Nos teus gestos largos de juíza

[não é disso a tendinite

do braço cego da lei],

tens a robustez do chão

e a brandura das searas,

que me agarram

e afagam

à distância de um perfume.

Na tua voz de menina,

tens passarinhos cantores

no verbo que enfeitiça,

que sopra

e desembruma a espessura

das minhas noites de Inverno.

No sorriso e no olhar,

tens orvalheiras de luz

e de auroras prenhes de lua,

que te envolvem,

pura e vera,

na tua pele nívea

salpicada de inocência.

És ópera romântica de Wagner,

libreto e valquíria

da minha guerra por ti.

És horizonte,

cascata,

tela intensa e anjo bom.

És liberdade,

cadeia, és a minha perdição.