Espero-te no silêncio [200]

Espero-te no silêncio do sol-posto

antes que o luar faça ruído.

Armado de ternuras,

por tremuras meio desarmado,

aguardo-te para a valsa da noite

no aconchego de um pas de deux

há muito reprimido.

Ficarás nas palavras dos meus braços,

protegida, rodopiando num carrossel

vertiginoso e suave,

a centrifugar a mágoa

que teima em bailar nos teus olhos.

Voaremos quietos na valsa da noite,

depurados de loucuras e dilemas,

evitando que o luar ensurdeça

o sol-posto do teu silêncio.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Quando há mel [199]

Quando há mel

a flutuar nos teus encantos,

há cantos de musa

que embriagam, que sustenizam

cada uma das estrelas de fada

que saltam

da tua varinha de condão.

Há murmúrios encantados

que te devassam,

que latejam, obscenos,

num louco desejo de te habitar.

E há um corpo mandado,

espontâneo,

a dançar em bruto no sangue

que ferve o suor da tentação.

E há uma fonte, irreprimível,

a derramar-se no íntimo

do vaso de mel da tua agitação.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Dois poemas [198]

Vens comigo?

Vens comigo?

Temos barcos aportados

e um já a bolinar, atrevido,

pronto a partir

do lado do coração, desenfreado.

Outro, na outra banda,

ainda preso ao cais da razão.

Na partida, navegaremos

atrevidos e tímidos.

Depois,

seremos um carrossel movido a beijos

a acelerar como silvas

ou uma montanha russa

a parir um rato.

Mesmo não sabendo qual o destino,

repito, vens comigo?

Escuto no silêncio

Escuto no silêncio

os nossos beijos,

que perduro e revivo

sem descanso nos teus olhos.

Saboreio a tua voz,

que me amanhece,

à espera do teu corpo

no porto do teu canto,

que me enlouquece.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Poesia ilusionista [197]

O olhar cego na visão

impenetrável para além dos muros

que a cercam,

mas a acreditar na baforada de luz,

apesar da noite que espreita.

O pentear de rios nas margens,

agitando remansos na floresta

da fantasia construída

pela sedução do seu corpo, num duelo

de memórias com dedos de paixão.

A torrente de lava,

bola de neve silenciosa,

molhada pela chama

que lhe desvenda os olhos de prazer,

no desejo incontido de fêmea

no auge de um cio embrulhado

num estímulo que a penetra,

que a desatina

até ao orgasmo arrebatado

de palavras com rima.

Ah poesia ilusionista,

nada inventas,

és apenas a ficção da realidade.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Recuso-me a morrer [196]

Do tempo,

que morre e me despeja neste mar

de um só sentido, sou náufrago

quase sem me descobrir.

Mas vislumbro janelas

a florir para além do horizonte

da gaiola das memórias,

inundadas por esguias certezas

que flutuam na aridez

a abarrotar de chuva evaporada.

Recuso-me a morrer,

preciso de tempo para me descobrir

nas janelas de vida

que me acenam e sorriem do futuro.

Por isso, exijo

que alguém me retire tempo antigo,

varrendo memórias não sentidas,

sem interesse, obsoletas,

e que agora mo devolva por usar.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Do nosso muro de Berlim [195]

Quando partimos,

a solidão fica maior do que pensávamos

e sofremos com a saudade

sem a sabermos pintar com palavras.

Apenas sentimos que ela mora trasvestida

no silêncio do corpo, golpeado de passados

que se avivam, que revolvemos nas insónias

pejadas de perguntas idiotas.

Mas sabemos que, no regresso, ouviremos

estrondos de grilhetas rebentadas

na libertação do escravo

que prendemos dentro de nós.

E que, na reconstrução, voltamos a ser

pedra sobre pedra, matando a sede,

destruindo fraquezas

infiltradas nos ossos das convicções.

E que, ao colocarmos flores

na barricada que nos protege,

somos de novo czares ou czarinas

sem proletariado ou histeria nazi.

Renascemos com a queda

do nosso muro de Berlim e, da ausência,

não haverá mais arame farpado na mente.

© Jaime Portela, Outubro de 2018

A uma prostituta [194]

Não quero o teu corpo comprado

numa cama limpa, sem vida, sem beijos.

Do teu sangue, não sentiria a desordem,

apenas o ruído equivalente.

Nem da tua carne beberia a sede

ou o galope de corcel desenfreado.

Serias virgem em chamas simuladas

não ateadas pelo meu fogo real.

Serias atriz cronometrada

enquanto eu,

artista principal,

te possuía com um papel secundário.

Tal como tu,

não te quero. Nem te conheço...

E, mesmo assim, eu gosto de ti.

Eu sei, não podes ser diferente.

Nem serias prostituta

com tanto homem na mente…

© Jaime Portela, Outubro de 2018

Nos lençóis em desalinho [193]

Surgiste a noite passada,

ave noturna,

de mansinho,

ignorámos a madrugada

nos lençóis em desalinho.

Encontrando-te,

perdi-me num vulcão,

fervente, em cadinho,

templo ao desejo erguido

nos lençóis em desalinho.

De rios bravos a lagos,

fomos pão,

fomos vinho,

fomos água,

colhemos um mar de rosas

nos lençóis em desalinho.

© Jaime Portela, Outubro de 2018

Fantasia de sal [192]

O mar,

um cão (nós ouvimo-lo a morder),

encheu-te os ouvidos de búzios

no teu corpo de sargaço em desordem,

para que ouças

as carpideiras nos salpicos de mar

e sintas

o naufrágio da tua fantasia de sal

ao largo de um cabedelo tinto de luar.

Entregas-te mulher no calor das dunas,

onde te sonho no sonho que amanheço,

perdes-te nas vagas em pranto

que o mar derrama

pelo regresso impossível ao começo.

Mas eu cinjo-te num abraço,

alago-te de um mar chão de ruídos,

torno-te lua

de coração espelhado a incendiar a noite,

onde te vejo nua,

tremelicando no espelho de sal e areia.

Abres os olhos

e sonhas-te a caminhar na areia da praia

a esboçar trilhos

ainda virgens de sal nas escolhas.

© Jaime Portela, Outubro de 2018

Cinzelo uma folha com tinta [191]

Cinzelo uma folha com tinta,

transpiro no fumo, alagado,

e um aroma de selva molhada

chega-me já descorado,

com estranhos sons de um deserto.

E não avisto o desviar da tua blusa.

Mas, se a minha miragem te despe,

subtraio destro a pele das palavras,

sem calcular o logaritmo das somas

e nem sequer a prova dos nove ou real

para traçar os teus códigos secretos.

Porque o poema pode ser celebrado

com tudo que é imortal,

que perece,

branco,

preto,

aos quadradinhos redondos,

enfim, com aquilo que aparece...

© Jaime Portela, Setembro de 2018