Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Não tenho palavras
para tingir de esperança a tua falta.
Apenas a solidão
a desbotar eternamente a minha alma,
castigada pela imagem
que tem de ti persistente.
Porque talvez esteja longe,
ou escondido,
não encontro o sítio
onde as manhãs restauram
a expectativa do teu regresso.
Mas eu sei,
para se conseguir o que se quer
ajuda muito
não saber que é impossível.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Os petulantes,
os cínicos e os egocêntricos
não veem mal nem bem.
Os ingénuos,
os pobres de espírito e os santos
não distinguem os bons dos maus.
Os primeiros
não precisam de óculos mas,
apesar disso, não veem bem.
Os segundos,
mesmo com lentes,
não reconhecem os maus e,
por isso,
misturam-nos com os bons.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Tudo que existe
serve para alguma coisa.
Das pedras,
podemos construir muros e casas.
As árvores dão-nos frutos,
sombra
e oxigénio para respirarmos.
Os peixes
são alimento de outros peixes
e de nós próprios.
Mas nós, humanos,
não servimos para nada
e servimo-nos de tudo o que existe.
Do que nos queixamos,
afinal,
se poderíamos viver no Éden?
Queixamo-nos uns dos outros,
matamo-nos,
continuamos a ser Caim e Abel
e fomos do Paraíso ao Inferno,
onde, aos tiros cada vez mais letais,
sobrevivemos e morremos.
© Jaime Portela,
Outubro de 2023
Gostava que me fitasses nos olhos
e me falasses sem papas na língua.
Que não vacilasses
e me dissesses se és o temor
ou a voz a perder-se de timidez.
Inquietas-me mas, na verdade,
não me fechas a porta.
Foi a moral que te implantou,
mas és o conchavo
e o egocentrismo alheio
enraizado no meu egoísmo
resumido a meia dúzia de princípios
para o bem-estar dos outros.
Sou uma vítima fácil
para os predadores que não incomodas
e anulas-me parte da vida
sem conseguir desfazer-me de ti.
Mas, sem ti,
a vida seria o contrário da escultura:
nascendo com uma configuração
carregada de poesia,
iríamos esculpindo a existência
até conseguirmos obter
um cruel penedo selvagem.
Minha querida consciência,
cuida de mim que eu cuido de ti.
© Jaime Portela, Outubro
de 2023
Inventam o sorriso,
a hipocrisia
e a mentira
e acabam por fingir toda a vida.
Porque este e outros engenhos
acabam por ganhar cama,
a ponto de confundirem o seu ser
com o ser fabricado
que criaram poro a poro.
Este espectro
pode ter mais vida que o ser verdadeiro
e trocar de lugar.
Não são quem dizem
e chegam a mentir tanto a si próprios
como aos outros.
Malditos mentirosos.
© Jaime Portela, Outubro
de 2023
Será que somos capazes
de dizer que nunca odiámos?
Que nunca enganámos ninguém até à medula
induzindo o desalento ou a raiva?
E que jamais fomos atores
a mascarar falas e princípios?
Será que fomos sempre racionais
ou tivemos, aqui e ali, uma vida de intuição
como a dos ladrões e das feras,
sem ponderar nem prever,
até cair de bandulho para o ar?
Confessemo-nos,
porque sonhar é banir a estupidez.
© Jaime
Portela, Setembro de 2023
A cada dia que passa tudo acorda mais velho
e a esperança vai escurecendo
conforme nos soterrarmos em convenções.
O ser vai caminhando para fora e,
para ser visto,
sai pelos poros da pele e passa a envolver-nos
como a água dos rios faz às pedras.
Impulsionado pelo vórtice da Via Láctea
oriundo da hipocrisia,
agita-se como as previsíveis ondas do mar,
confunde-se com os outros e passa a ser global.
Habitamos um tanque infetado
que paulatinamente vai sendo tingido gota a
gota.
O remédio é deitar a lixívia da verdade lá dentro.
© Jaime Portela, Setembro de 2023
É a simplicidade
que nos ajuda a viver
como a transparente gota de orvalho
que limpa folhas e pétalas
e rega a terra ao cair
sem fingimentos e demais hipocrisias.
Sem ela,
o louco, que em nós está sempre pronto
a saltar como uma mola,
vira o mundo do avesso com uma guerra
ou com um tiro no vizinho.
É a simplicidade que comprime
qualquer força malvada e desmedida,
como a prensa que esmaga as uvas
pra fazer o melhor vinho.
© Jaime
Portela, Setembro de 2023
Deem-nos pontos fixos
e chegamos ao infinito,
ao céu,
ao emprego,
à habitação,
à saúde.
Nem pedimos pontos móveis
que nos levem ao colo
até à riqueza.
© Jaime
Portela, Setembro de 2023
A vida é irreal,
vive de uma dieta monocromática de palavras,
que nos domesticam
como peixes num aquário.
Para não morrermos de inquietação,
enquanto o pêndulo impercetível oscila
inabalável,
jogamos cobardemente a bisca
no caixote do lixo,
onde se amontoam as palavras já podres.
Para fintar a solidão,
forjamos o dever,
a consciência,
a honra,
o céu e o inferno,
que de tanto uso se vão deslavando do sentido.
Também inventámos Deuses
para nos socorrer.
E os santos,
corroídos pelo salitre nos seus retiros.
Desde que se cumpram certos preceitos e
verborreias,
conseguimos ser ladrões e honestos.
Mas vivemos de palavras
para termos alguma coisa a que nos agarrar.
© Jaime
Portela, Agosto de 2023