Vassalos de Deus ou do Diabo,
cai sobre nós um óleo de rícino
fritando as oportunidades
que se queimam num lago inquinado
como se fossem pétalas fenecidas.
Se está calor ou frio,
os caminhos não são os mesmos.
Se juntarmos a chuva e o vento,
aleatórias mudanças são renovadas,
porventura apenas observadas
no âmago do sentir metafísico.
Tudo acontece porque está frio ou calor
ou porque nos cruzámos com alguém.
Procuramos o rumo no jogo da vida
como se fôssemos
uma das 22 bolas na mesa de um bilhar,
mais o capricho do giz
nem sempre bem colocado no taco
e pronto para rasgar o pano da lucidez.
Não sabemos para onde vamos,
mas chegaremos ao fim
como a bola que entra no buraco,
que jamais daí sairá
porque não haverá nova partida.
© Jaime Portela, Abril de 2026
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