A minha imagem real [071]

 

A minha imagem real

anda do corpo arredia, fugidia.

Não a vejo, não a toco,

escorrega-me dos dedos

qual enguia libertina.

Não a domino, a vadia.

Cata-vento e dançarina,

mostra-se sempre diferente,

muda de cor, de feitio,

de tamanho e de feição

a cada olhar que pressente.

Estou a pensar que a travesti

é obra alheia e não minha.

Por isso,

não presumam como certos

os retratos que vos dou.

Inacabados e toscos, nenhum

deles me revela por inteiro

e nem eu sei o que sou.

 

Jaime Portela

Não adormeças verde [070]

 

 

Não adormeças verde

à sombra de palavras rosa,

nem de branco procures

frutos coloridos

com o círio da tua fantasia.

Não bebas o som multicor

que se liberta da forma,

como se ele pudesse lapidar

a desordem azul da tua vida.

O verso, mal dissecado,

é avesso à perceção,

ao sentir,

já que a lira te dá apenas

um serenar movediço.

Uma cor deformada

é pior que uma tormenta,

pode dourar horizontes do porvir

como um anjo imaginário.

Não te escondas,

esquece o escrito e descobre-te

na respiração do inscrito,

pois quase nada

do que é dito é transparente.

 

Jaime Portela

 

Deixei de ver nos teus lábios [069]

 

Deixei de ver nos teus lábios

a madrugada

e de respirar um segredo.

Já não leio nos teus olhos

nenhuma certeza

e abraço a espessa fronteira

que sangra de ausência.

Ainda que desassossegados

da mesma poesia sem muros,

mas com tijolos ternamente diferentes,

fomos iguais nas paredes de pele

que arquitectamos tocar.

Mas deixámos de querer

cascas ruidosas no ar,

capazes de provar

a duração efémera do universo.

Ensurdecido pelo trovão

de um contentamento que se desfez,

agora inalo a futura nicotina,

o meu anestésico

na mutação das margens destruídas.

 

Jaime Portela

Há mãos vazias que partem do cais [068]

 

Há mãos vazias que partem do cais,

apressadas,

fugindo em naus que sulcam águas

de brandura na querença da chegada,

cavadas na crença de rasgarem, destemidas,

quaisquer vagas alterosas

que à proa do desígnio se acostem.

Há barcos velhos ancorados

numa enseada de mar traiçoeiro

a encarecer os sonhos,

mal estivados e a zarpar sobrelotados,

na maresia da flor de sal espraiados

de tão arpoados no sangue.

Há vontades acossadas de partir e de ficar,

de ser pássaro migrante e sedentário,

de passar a vau para a outra margem

sem percorrer todo o rio de gente que sufoca.

Haverá limbos verdejantes e fanfarras

que desfraldem cantilenas de braços abertos

no porto de abrigo à chegada?

Ou apenas umas tábuas

para os afogados que derem à costa?

Porto de uma razão e timoneiros da desgraça,

vão na esteira de outras partidas

numa rota vezes de mais naufragada.

 

Jaime Portela