Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Na procura da volúpia
e de momentos cálidos
nas imersões no teu rio,
enganei-me, a sensação foi gelada,
de arrepios.
Sei que era onde habitavas,
desde sempre,
só não sei por que razão
procurei o polo norte
que tinhas dentro de ti.
Mas não me lamento,
porque o espanto faz parte
do universo do impensado
e só é um grande atropelo
para os que bem organizam a vida.
© Jaime Portela,
Janeiro de 2024
É um néctar
o perfume que anima a tua casta
e que ornamenta a tua alma.
Saboreio-te
para melhor ver as estrelas
ou o rio que serpenteia
por entre os socalcos do vale.
És sumo quase proibido de um fruto
que bebo para sentir
todos os segredos de que preciso
para cair e escrever sem me magoar.
Se eu fosse um Deus,
construía-te uma cidade
como a que fizeram para Afrodite.
Mas o teu Deus, não,
Baco tentou impedir
a chegada das caravelas à Índia
e o rubor etílico dos marinheiros
é prova disso.
Verde ou maduro,
branco ou tinto,
tanto faz, és um amor de perdição
desde que nasceste
na oferenda da fermentação.
© Jaime Portela, Janeiro de 2024
A imaginação é uma densa floresta
onde as histórias se multiplicam
no seu útero
e onde dormem e acordam
os poemas que nutrem e revelam as raízes,
os troncos, os ramos e os frutos da vida.
A imaginação, de olhar atento,
tece cenários e trovas
em que a renovação é sentida
como se a vida fosse um filme
onde as cores e as emoções nunca cessam.
Sem ela,
há um deserto de palavras perdidas
que morrem de sede
em searas queimadas
e os filmes são cegos, surdos e mudos
de imagens e sons.
Imaginação,
sorriso de ave a vestir-se de palavras
num avião das alturas.
Mas, sem sabedoria, é árvore sem água
que só dá frutos mirrados por acaso.
© Jaime Portela, Janeiro de 2024
Lá vai uma, lá vão duas
e mais mil banalidades.
É chuva a cair e a molhar-nos
sem podermos fugir.
Nada se torna simples.
Nada mesmo nada é tangível.
Mesmo que seja duas vezes dois,
não é factual
e é possivelmente irreal.
Tudo é especulado.
O seu contrário também
e é dizível com o despudor de criança.
Com os seus olhares soberanos,
procuram guiar-nos
como se fôssemos cegos.
Há exceções, que confirmam a regra.
De contrário, não guardava a faca
para barrar o pão com manteiga.
© Jaime Portela,
Janeiro de 2024
Havia mil catedrais
que subiam ao céu nos teus lábios
e, ao longe, telas de Dali
iluminadas pelos teus olhos.
Havia mil canecas de Bordalo
a desatar as mãos
e a razão era um quarto vazio
que se perdia a cada beijo.
Havia mil comboios
a gemer de vapor
a empurrar-nos para fora dos carris,
mas o som
era uma sinfonia de Beethoven.
Mas já não há telas,
catedrais, canecas, comboios
ou nona sinfonia que me valha,
ficou apenas um arranha-céus de vazios
de onde me atiro
para o meu colchão de pedra da tortura.
© Jaime Portela, Janeiro de 2024