Estamos doentes [087]

 

Basta que respires e eu naufrago

na recidiva embriagada

dos teus braços,

em recaídas crónicas de saudade

a fundir escolhos

fracturados na urgência

do exacto impulso dos sentidos.

 

Quando me tocas,

sou tão frágil como a cama

em que medimos

o ardor obstinado que nos queima,

onde abrimos o corpo

em serenatas de cuidados intensivos.

 

Estamos doentes,

mas atiramos pela janela

os remédios que negamos ingerir.

 

É recíproca e nua, esta

epidemia que nos veste e contagia.

 

Jaime Portela

Cravos vermelhos [086]

 

Quando me atrevo,

levanto-me da cadeira-de-rodas

e corro a ver os teus retratos

em curtas-metragens de guiões

decorados à luz dos porões da memória.

Nesses momentos,

conforto-me com o desfilar dos teus sorrisos

[ainda que em passerelles

de filmes ruidosos de saudade],

reúno os bocadinhos de ti,

coloco o mar ao fundo

em louca agitação contra a falésia

e distingo com luz a verdade do teu vulto.

Ouço um andamento triunfal,

entras em cena e, seduzidos,

trocamos tesouros de rotas abrigadas

nas dobras das nossas cartas de navegantes

para afogar pudores declarados

nos zimbórios de outros olhos.

E é com cravos vermelhos nas mãos

que ficamos cegos às cadeiras-de-rodas

que teimam no proscénio.

 

Jaime Portela

Dança de pássaros [085]

 

Nos teus olhos dançam pássaros

que me fazem voar em alvoroço.

Desses teus pássaros,

que não sei como nasceram fogosos

nem por que ainda não morreram,

sinto o apelo inadiável

que tentas demorar com a boca,

a mesma que me cala com fogo

no êxtase de abraços saídos do peito.

Desses voos, não sei como falar

da agitação da viagem,

da inquietação da chegada,

nem do afogo da partida.

Resta-me a dança,

a mesma que nos embala

na melopeia do sonho,

que nos enlouquece

na vertigem dos corpos,

que me atordoa no remanso

das tuas ancas de gosto buliçoso.

Porque é na dança que eu percebo

o canto dos teus pássaros,

querendo-os vivos,

e que tu abarcas os meus voos,

querendo-os com os teus pássaros.

 

Jaime Portela

Os poemas podem ser [084]

 

Os poemas podem ser projécteis

que rebentam num peito libertário

ou tormentos que perfuram a pele

como ferrões de abelhas irritadas.

 

Podem ser ideias com asas

que vivas tomam posse do papel

onde pousarão outros olhos

para tecer o mel ou o fel

nas entretelas dos versos.

 

Podem ser luas cheias ou nuas

que afagam como penas

ou agridem como cornos

o juízo hospedeiro do leitor.

 

Os poemas podem ser pedras desmedidas,

setas certeiras

ou rios a cair em cachoeiras.

 

Podem ser até

barulhentos destemperos de enxurradas,

burburinhos de sombras perseguindo a luz

ou a entrega às forças

do desejo colado à carne das fraquezas.

 

Os poemas podem ser tudo,

menos charcos açudados de vazios,

porque o canto

ficaria inquinado de palavras.

 

Jaime Portela

O eco do silêncio [083]

 

Fora da porta,

as sombras carregam a lua

que engole a noite de mansinho.

As janelas,

temporariamente fechadas sobre nós,

desviam a claridade alheia

que não entra e não polui

a luz inscrita no teu corpo inesgotável,

porque em nós se abrem chaves

na inevitabilidade do fogo.

 

O teu colo nu é fascinação

que repousa na correria

das minhas asas por ti,

na minha prisão em ti desabotoada,

na procura da tua inebriada inocência,

das tuas mãos,

da tua boca,

do teu corpo,

na descoberta de murmúrios em cascata,

no sufoco de gritos em estremeções.

 

E repetiremos tudo até ser dia,

porque havemos de compreender

o eco do silêncio de olhos nos olhos.

 

 

Jaime Portela