Rio Sem Margens - Blogue de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Os teus lábios,
que porventura sabem às amoras
acabadas de colher,
também sabem à solidão das procuras
que se fecham nos teus olhos.
O que magoa,
já não é o amor que não há no coração
e já nem é o arranhar das silvas
que há no cadafalso
da voz das gargantas sem amoras.
O que dói, mas dói mesmo,
é a boca sem pão,
é o corpo sem casa,
é a tristeza ser uma árvore que cresce,
já seca pela noite da incerteza,
com as raízes enterradas não sabes onde.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Passei ao lado
das florestas de embondeiros,
das vastidões de capim
e da negra irritação dos indígenas,
tal como da brancura do medo às catanas
e aos relâmpagos da razão capital.
Involuntário,
devolvi à nascente o esplendor maternal
das noites de paz,
que só terminavam com o café matinal
a inundar a urgência de apanhar o comboio
em andamento totalitário,
de maquinistas com o poder único
[mas de faúlhas ingénuas…]
de apitarem amordaçados pelo regime.
O vapor,
escuro e ruidoso,
foi-se tornando uma lembrança
de bancos de pau e carvão,
mas não fugi do berço
onde, em liberdade, a palavra primitiva
é a manteiga do motivo
ou o sal da ideia,
a procedência que nos faz reproduzir
ou escorregar
na língua do sonho.
Até que cheguei aqui
[já global…],
onde as asas das borboletas,
russas, chinesas ou norte coreanas,
provocam tempestades totalitárias,
onde já não podemos fugir à irritação
de outros indígenas, sem embondeiros,
sem acácias
e sem a razão,
mas com a força das armas.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Sem os teus passos,
custa-me tanto caminhar e,
no meu compasso,
a tua imagem acelera o ritmo do que observo,
tornando secundário
tudo o que vejo.
Mesmo invisível,
o espaço da tua imagem viaja comigo
e nada o preenche,
porque, sem ti,
não há caminhar que chegue a lugar algum.
Sem os teus passos ao lado dos meus,
há em mim
uma fraqueza com as pontadas
das coisas inúteis,
porque é a ti que eu quero, toda,
ou até um bocadinho mais que toda,
inescusável.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Cordeiros,
somos milhares de milhões.
De sonhos mansos, a revolta é virtual,
enquanto os indignos se governam
e nos matam como esponjas sequiosas.
Quantos milhões de mortes atómicas
para chegarmos à investida
que corte pela raiz quem da paz faz tábua rasa?
Será preciso que cada quilowatt
custe um dia de salário?
Que as bombas nos destruam as casas
para esganarmos os criminosos
que temos no trono instalados?
Absurdo comodismo,
arma de balas egoístas que nos acertam
e vão cavando o túmulo
do nosso desalento amortalhado
se não galoparmos com o freio nos dentes.
Até lá,
somos milhares de milhões de cordeiros
à espera do milagre,
a fingir de indignados, sem chama,
a pastar o protesto
nas secas ervas do silêncio acobardado.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Se eu pudesse,
sentava-te ao piano, libertava-te,
para que tocasses a melodia
que tenho escrita para ti.
Não em papel,
está na prisão
deste silêncio dos meus dedos,
que morrem na surdez
de te ouvir e tocar
sem vestígios de ruído.
Dedos que se encarquilham
na falta de te sentir.
Na minha mente
só as notas imperfeitas ecoam,
distorcidas,
sem carícias e beijos sonantes.
Se eu pudesse,
fazia com que a saudade libertasse
a nossa liberdade.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Por vezes,
a planície das ideias afasta-nos de tudo
como folhas secas que o vento empurra
e, nesses momentos,
podemos ver o que somos e temos
e o que pretendemos ser e ter.
Tenhamos, então,
o entendimento disso
como da ausência de ondas no mar se tratasse,
onde o nosso juízo nada distingue
e é um barco sem destino.
Suspensos e simples de emoções
no tempo deste quase ausente existir,
deixamos as nossas insatisfações no vazio,
e, numa única nuance, num único gesto,
podemos ser perfeitos imortais.
Então, qualquer momento que seja,
ainda não é vivido com saudade,
porque, sem a inquietação de o pensarmos,
somos a realidade do instante e felizes.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
Dentro de ti,
és a mulher sem-par que tenho,
mas não pego,
de ti, o gozo nos meus braços totalmente.
Dentro de ti,
vou-te perdendo tolhido
pelo mutismo da renúncia.
Cada manhã despida de horizontes
faz crescer o exílio
e cada voz em silêncio é uma grade
acrescentada na prisão.
Dentro de ti,
com o sol a morrer em pegadas de imundície
e varrida pela brisa
enxovalhada na mentira que campeia,
não há trabalho nem pão.
Dentro de ti,
já não sei se és minha mãe,
porque os tempos, mátria minha,
não se cruzam com a nossa liberdade.
Mas eu não te renego, ainda que hoje sejas
a minha pátria mal-amada.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022
De súbito,
fecharam-se todas as portas.
O mesmo aconteceu com as janelas.
O estranho acontecimento,
nada o deteve.
E não eram portas e janelas
deste ou daquele, nem mesmo apenas
as das casas de famílias enlutadas.
Todas elas se fechavam
ao ritmo
e ao som
de uma música estranha, imparável,
embora com distintos
começos e andamentos.
A ordem,
para que o céu não se cobrisse de nuvens
dentro dos lares,
ninguém a deu, foi ditada
pelos estrondos cada vez mais próximos.
As flores de cada jardim
ficaram submersas,
de esperanças fuziladas
por cogumelos, torturas e violações.
Os sobressaltados inquilinos
procuraram abrigo debaixo do chão
em casas sem portas e janelas.
Barbaramente,
houve uma porta, apenas uma,
que recebeu a maldita ordem
para não se fechar:
a porta do céu,
para que as bombas pudessem cair
como chuva aleatória, e as almas,
dos seus inertes corpos separadas,
subir à derradeira morada.
© Jaime
Portela, Outubro de 2022