Cem mãos de irrequieta centopeia [265]

Deambulei pelo cerne de caminhos

construídos à chuva de palavras

levando nos bolsos

promessas líquidas de carícias

derramadas pelas viagens do teu olhar.

Caminhei por avenidas carregadas

com o desejo traçado

por cem mãos de irrequieta centopeia,

a desaguar aturdidas no teu corpo

ao som de rugas enervadas de prazer.

Percorri-te na lenta vertigem do toque

desenhado na inquieta pele da espera,

incapaz de resistir à sede que inundava

as avenidas de um só destino, o nosso.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Há quem pense [264]

Há quem pense meter ao bolso a lua

e acabar com os cinzentos.

Tudo seria

preto ou branco e a vida seria construída

apenas com suor e betão.

Como o politicamente correto

tem maior aceitação,

passamos o tempo a tentar moldar as máscaras

às circunstâncias,

ainda que falhemos sem espanto.

Prevalece o humano,

e o primeiro impulso

defende a beleza que há na cor

ao amparar um torturado coração.

Porque os que assim agem,

são a maioria e percebem

que é mais dura a maré que o mexilhão.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Há um fado [263]

Há um fado

que nos empurra e segura,

um fado luso

a adubar a estagnação

da nossa marca

de pátria mal-amada.

É uma raiva

de branda insurreição

que nos empolga

sem nos soltar,

que vai do Minho aos Açores,

de terra em terra,

mas não há meio de chegar.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Com este céu [262]

Com este céu,

após tantas estrelas entretanto caladas,

a tua sombra dói e, com a inércia,

não há uma erva que cresça.

Que força

a um estado indolente me obriga

se o teu rosto me atrai e se,

nos meus ombros,

cavalgam lampejos de saudade?

Apenas vejo um ser que se verga

às mãos de um exorcismo de trevas

e de uma venda justiceira que cega,

um ser entre o vazio e o ficar

onde começa a ausência de futuro.

Serei um pássaro sem pio,

acomodado nos ramos,

que teme a saída do ninho?

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020