És a minha casa [174]

Quando olho a minha casa,

o que eu vejo é diferente

da imagem que outros veem.

Vejo abertamente por dentro

a parte aos outros fechada,

que a de fora

aos meus olhos nada encobre.

Os outros desconhecem a cor

dos tapetes e das flores,

a luz que as paredes espalham

e até por quantas janelas e portas

a casa se refresca.

És a minha casa, meu amor,

não te vejo só por fora.

Quando olho para ti,

vejo-te toda,

és transparente e a tua beleza é real.

© Jaime Portela, Maio de 2018

Persistiremos [173]

Aliados,

cicatrizamos as desventuras

despidos ao Sol,

mas a mágoa não se abate redonda,

de olhos fechados,

em pecados já mortos

pelo fogo dos nossos milagres.

De mãos dadas,

encolhemos as fronteiras das sombras,

detendo a noite,

e apostamos em cruzadas

de palavras brancas

para enterrar vivos

os nossos fantasmas que rosnam.

Mas continuaremos a voar

transpirados de gritos nas veias

e a respirar suspiros na síntese da voz,

que a garganta adelgaça,

enquanto não tocarmos

em pássaros a rir de tristeza.

E persistiremos

em esvaziar as circunstâncias da carne

que fervilha de seiva

e em encher a alma com uivos de Sol

enquanto não ouvirmos sereias

a chorar de prazer ao luar.

© Jaime Portela, Maio de 2018

Destino [172]

Do tempo,

em nós encavalitado

e incapazes de o impedir

rumo ao infinito irrevogável,

somos pauzinhos inúteis

na engrenagem do pêndulo sideral.

Nesse trajeto,

que acompanhamos

com a mesma influência das pedras,

reeditamo-nos em mortos futuros

para alongar a viagem

que sabemos finita.

Mas, incongruentes,

derretemos demasiado gelo no uísque

do nosso consumismo

e abreviamos enfatuados a excursão,

cada vez mais quente e contaminada.

Depois disso, o tempo caminhará

sem a nossa companhia,

a menos que tenhamos arte e engenho

de nos mudarmos para outro relógio

a tempo inteiro habitável.

 

© Jaime Portela, Maio de 2018

Quando a claridade surge [171]

Quando a claridade surge

do ventre da noite,

és a derradeira musa

a esconder-se no palco.

E ainda a noite estrebucha,

já gasta e quase morta,

és a primeira graça

a entrar em cena com luz.

Nessa metamorfose,

demoro-me na indecisa crisálida

que troca de vestes

e acaricio desbragadamente

o teu corpo,

num camarim aceso

pela sorte que me apraz

em ter o ensejo

de te ver assim intacta.

Mas…

Não me pertences… És perfeita,

em mim, integralmente.

És íntegra, para além de mim,

perfeitamente.

© Jaime Portela, Maio de 2018

Se me lembro de ti [170]

Se me lembro de ti

e do teu corpo em suspiros,

o inverno afasta-se, tocado pelo calor

da  brisa libertada pelo teu nome.

Então, sei que estarás comigo a despir

as pétalas do teu sorriso

e sei que beijarei cada bem-me-quer

que nos teus olhos cintile.

Num festim mais que perfeito

de uma verdade só nossa,

não alheia, muito menos desatenta

às emoções do estio

que tinge a nossa pele de amor,

vejo então o teu desejo florir

sublimado no lampejar dos teus olhos

e o nosso sangue é feliz.

© Jaime Portela, Maio de 2018