Somos enfermeiros das nossas fronteiras [210]

Ensombrados pelos archotes

no útero de uma chuva de insensibilidade

(imensa, seja grossa ou miudinha)

prenhe de guelras falaciosas e fados,

somos carcereiros do paiol

e praças-fortes de éticas que esvoaçam

e em mil sóis apenas nos deslumbram.

Guardiães das ameias vazias,

empunhando bisturis estranhos ao tempo

onde nos sitiamos,

somos donos e videntes,

somos enfermeiros das nossas fronteiras,

alamedas de encantos

laureadas por suspiros de valores penhorados.

Apesar da madraça labuta,

temos o cinzeiro da noite,

onde, zelosos, nos lavamos do lodo

e da greve de cinza do dia,

onde afugentamos o cigarro

da vergonha esquecida entre os dedos

e onde o nosso feito desfeito é defecado.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019

Não sou marinheiro [209]

Não sou marinheiro, mas,

se for preciso,

serei o mais ousado pirata

a saquear uma galé.

Com um golpe seco,

serei capaz de rebentar

amarrações e retenidas malfazejas.

Irás a bordo comigo

para as ilhas livres de liames,

onde verás o Fogo de Santelmo

nos mastros de velas enfunadas.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Um clarão [208]

Um clarão,

talvez um murro

ou um sussurro

apreendido a colar-se no meu zelo

antes distraído.

Ou então

Um vagão, dois vagões,

um comboio

a passar,

a rolar por cima de mim

lavrando as suas marcas.

E eu

Um fruto nos teus dentes

às mãos do teu feitiço,

um prazer de doces

no existir

só apenas depois disso.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Icei as velas no vento [207]

Icei as velas no vento

das ondas do meu desejo

levei comigo o lamento

de sentir o que não vejo.

Meti rumo ao teu porto

regressei sem me perder

perdi-me ao ver teu rosto

antes mesmo de o saber.

Abarquei-te numa vaga

fundeei-me no teu cais

nem um sorriso se apaga

ao leme que sempre vais.

Marinheiros de água doce

navegaremos tormentas

um mar aberto que fosse

no sonho que me acalentas.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Elefantes bêbados [206]

Com a dúvida permanente, ficamos secos,

e, orvalhados na incerteza ou na ignorância,

tornamo-nos esfinges da desconfiança

e o que somos é um enigma para nós próprios.

Para andar em concórdia connosco,

ficamos em discórdia com os outros

e o contraditório chega a ser diabólico,

ainda que disso se possa fazer luz.

Por vezes, numa cegueira nisto curada,

vemos que atos, pensamentos

e o que temos sido, são tão voláteis

que nos espantamos do que fomos.

Se vemos que não somos o que pensávamos,

ficámos como elefantes bêbados

a espezinhar o que realmente somos

em vez de nos atirarmos à água da mudança.

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

Para quê [205]

Para quê fugir-te se me encontras

sempre que queres

um amor a ferro e fogo de paixão?

Para quê esconderes-te

se não te sobrevivo na ausência

numa saudade futura de ti?

Para quê inventar se ao meu toque

o teu corpo estremece em poemas

submersos em regaços domingueiros?

Para quê iludir-me

se me tremem as mãos na tua pele,

aturdidas, ao enxergar a razão?

Para quê… se queremos

carícias desenhadas por todas as mãos,

sensatas e loucas, vadias e afáveis?

Para quê, então, tanta tortura,

se queremos noites quentes, desmedidas,

à medida do nosso encantamento?

© Jaime Portela, Janeiro de 2019

O comboio da utopia [204]

Tecendo a maré, deambulamos

pelas nossas fantasias

a colorir sonhos de nuvens.

Embriagamo-nos

nos vapores de uma ilusão,

à chuva de um sorriso

num comboio com o freio nos dentes.

Pegamos numa estranha mão

e já o abraço é conhecido,

com o comboio, desgovernado,

a fugir-nos fora dos carris.

Inebriamo-nos com a aparência

de um sol, com o cérebro enganado

a apitar de alegria que nem um desalmado.

Navegamos nas águas

dos nossos devaneios

ao comando de um barco sem leme.

Afundamo-nos dentro do sonho

e caímos redondos, enganados,

sucumbimos ao naufrágio,

perdemos o pé na maré que tecemos.

Pouca terra, pouca terra,

será sempre pouca a terra firme

nos carris do comboio da utopia.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Há sempre [203]

Há sempre um resto de noite

no caminho que se abate,

em névoa, a cada nova madrugada.

Há sempre um resto de tédio

inevitável que se imola, suicida,

no reparo da alvorada.

Há sempre detritos de sonhos,

em cada página, que se espatifam

antes do parto, no nada.

Há sempre lixo, do antes,

na via triste ou alegre

do hoje vivido ou sentido.

Há sempre rostos de nós

por toda a pátria não resolvida

de vontades teimosamente apátridas.

E há sempre um enorme vazio,

buraco negro de fado agoirento

dos sonhos não abarcados.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Por entre risos [202]

Por entre risos de champanhe

da nossa conivência delatores,

assalta-me, na lareira de fogo,

o calor do teu olhar.

Na vertigem da árvore de luz,

aconchego-me numa consoada

com lembranças e desejos

de uvas passas.

E vou perdendo as mãos

a acrescentar pauzinhos

na fogueira do teu corpo.

Por fim, num mar de estrelas,

saboreio, na tua voz distinta,

a cereja no bolo-rei do desejo.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Fotografia [201]

Fotogénica, posaste

de sorrisos sinceros maquilhada

a olhar o passarinho.

Em gestos de formiga diligente,

captei a tua imagem

no papel da nossa fantasia.

Com as mãos,

dei luz às palavras e ao desejo,

colori os beijos que me deste.

Agora, quero focar

o teu olhar semicerrado,

ouvir os teus gemidos

na câmara escura

iluminada pelo teu corpo molhado.

Depois,

quero abrir lentes, portas e janelas,

gritar, dançar, cair para o lado,

morrer aos teus braços revelado.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018