Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
O estridor,
na azáfama do arregimentar
dos cardumes do peixe miúdo
nas salgadeiras dos votos,
é costumeiro.
No rescaldo,
há mão firme na queimada
de escárnio e maldizer
para que a ruína dos opositores
se construa.
E, não havendo misericórdia
para os perdedores,
os beneméritos hipócritas
são desnecessários.
© Jaime Portela, Novembro de 2024
O tempo pode ser um lago sem margens
onde se torna invisível.
Quando o sentimos, é um rio em linhas sinuosas
que flui por entre as pedras,
contando histórias de lembranças
e seguindo os destinos que nos podem marcar.
Cada escolha no tempo
é um universo que altera o futuro,
é uma tela em branco de um novo caminho,
é um sopro de vento que nos impele
numa jornada mais importante que a chegada.
O tempo não perdura no futuro
porque este ainda não existe.
Todos nos limitamos a medir o futuro
em passos que iremos dar
e em sonhos que brotarão da luz
que perseguimos.
O tempo é um amigo que espera por nós.
Quando dormimos, o tempo não passa.
Os crentes
não precisam de medir o futuro em anos-luz,
porque o futuro é já ali depois da morte.
© Jaime Portela, Novembro de 2024
O tempo capitaliza as cifras
que dançam em labirintos de vidro e aço
ao som de uma música suave
que sai das forjas a fabricar canhões
para uma guerra bem longe.
O pulsar frenético do mercado,
em cliques metálicos,
vai trocando sonhos por números,
em transações de esperança
nas telas que piscam à velocidade dos mísseis.
Mas há quem sucumba à ganância,
vendo a sua ambição escorregar
para as mãos de vigilantes
que manipulam o vento
de ratings sombrios a instigar a queda.
Nas sombras, a pobreza persiste,
perpetuada pela indiferença egoísta
das forjas de ilusões nas mãos do poder,
que querem ver a sua riqueza, já desmedida,
sem nunca parar de crescer.
© Jaime Portela, Outubro de 2024
No ventre escuro da terra oficial,
tão fundo, tão silencioso,
as toupeiras cavam os seus rumos
num mundo secreto e misterioso.
Sem o brilho das estrelas jornalísticas
nem o calor do sol auricular, elas conversam,
em sigilo, onde a vida não gira,
é a mentira no escuro das palavras ocultas.
Com as suas garras miúdas,
desenham no subsolo os projetos da vitória,
rasgando o terreno em linhas curvas
como se descobrissem o céu.
E sonham, quem sabe,
com um paraíso onde o vento corre livre
e sempre de feição,
deixando o inimigo numa ilha deserta sem luz.
Mas, se pudessem lançar-se
no voo que ambicionam e desconhecem,
os ratos-cegos do poder
talvez se perdessem nos céus.
Mas o voo das toupeiras
nunca será como o dos pássaros,
é um mergulho para dentro,
e armadilhar é o inverso de sonhar.
Entre raízes egocêntricas e pedras falaciosas,
desenham o seu destino
no silêncio profundo da maquinação,
onde o mundo não é divino.
E assim vivem as toupeiras voadoras,
numa dança privada e negada sem fim,
não no céu aberto e livre das aves,
mas no voo das catacumbas, porque sim.
© Jaime Portela, Outubro de 2024
É no ruído primário
sobre ideias fanáticas
que mascaram
o apocalipse da esperança
que o desespero investe.
E a reprodução giratória
faz crescer pela ressonância
o ímpeto e a vulgaridade
das palavras perversas
e insultuosas
dirigidas aos rivais.
E nem doutorados com borla
se esquivam à mixórdia,
onde ser fogo e ser queimado
se confundem.
© Jaime Portela, Outubro de 2024
Quando o motim interior
se plasma num mínimo poema que seja,
a pauta normalizada é distorcida
pela torrente encorpada
a deslizar por entre fragas mandantes.
O cortejo de palavras dispensáveis
naufraga ou desmantela-se
contra as pedras do caminho
e jazem agoniadas por ação da borracha,
que as elimina e empurra
para a periferia do papel.
E ficam, quando há talento,
apenas as palavras precisas
para que o motim se revele
sem distorções nem empecilhos,
ainda que leituras possam reclamar
mais manteiga nos versos.
© Jaime Portela, Outubro de 2024
A infeção,
sem a lavagem que a centrifugação
dos pensamentos primários poderia fazer,
provoca um turbilhão já previsível.
As elipses pintam as parábolas
em círculos alegóricos,
que descem impressivas,
e é preciso um chapéu de sabedoria
para filtrar o trigo do joio.
Mas há sempre alguém
que se enamora pela chuva antropófaga,
numa atração por abismos de proposições
absurdas
onde o livre arbítrio adoece.
© Jaime Portela, Setembro de 2024
No frondoso vale, Tântalo desespera
e, nas trevas do castigo, a sede é uma tortura.
A água, fugidia, em vão ele procura,
e a fruta ao seu alcance, foge-lhe, severa.
Em tormento perpétuo, a alma desfalece
nas margens do rio que lhe nega o alento.
Na fome voraz, a sua vida é um tormento
num ciclo cruel que jamais se emudece.
Sob o peso do céu, em cruel suplício,
Tântalo sofre condenado ao sacrifício
e é forçado ao martírio sem redenção.
Assim, entre o desejo e a realidade,
o suplício de Tântalo ecoa na eternidade
como símbolo presente da humana condição.
© Jaime Portela, Setembro de 2024