A sagração das primaveras [221]

Apenas te vejo de fora

mas sempre iluminada por dentro,

um rio quente de sons que não dormem

e de onde a melodia corre

para que eu pare de encanto.

Imagino, então,

que és um violino,

um soprano de timbre aveludado

e eu o arco,

disposto a fazer das minhas mãos

crinas de cavalo a percorre-te de Sol a Sol,

acariciando as tuas colcheias sem pausa.

Dançaremos esse poema

até que o inverno nos deixe sem luz.

Dançaremos na poesia

até que os sons se apaguem

nas cordas desgastadas pela vida.

Até lá, tentaremos viver

nas inflexões do canto florido e prolongar,

o mais possível,

a sagração das primaveras.

© Jaime Portela, Abril de 2019

Viva a Páscoa [220]

E, chegados à Páscoa,

embriagamo-nos

fartamente abençoados com doces.

Não se vêm hambúrgueres

nem batatas fritas,

abolimos por um dia

todo e qualquer fast-food da nossa tentação.

Há muito esquecidos do roxo,

dos 40 dias do dilúvio

e da provação do deserto,

somos o acre amelaçado

e o gelado quente da quadra.

Também somos, dentro e fora da Páscoa,

o pão-de-ló da Europa

e os ovos-moles das crises.

Não há jejuns, não há abstinências,

só para os pobres,

que são bem-aventurados

e a isso estão obrigados.

Católicos, ateus e outros,

fazem de conta que celebram

o que já não é celebrado,

até porque na semana santa

já nem há música sacra na rádio.

A Páscoa morreu.

Viva a Páscoa.

© Jaime Portela, Abril de 2019

Quando a primavera chegou [219]

Quando a primavera chegou,

vimos a alegria de pássaros

nas flores que semeámos

para que nos brotassem dos olhos.

Repetimos este gesto de fome

onde as rosas passaram a respirar

dentro de ti como eu,

até que tudo se transforme num eco.

Então, soubemos que o outono

seria deslumbrante

e com toda a sorte de cores,

murando o frio e a tristeza ao inverno.

E, assim, será mais simples de vermos

o tempo maduro a crescer

depois da cíclica e fecunda ocasião

das flores e dos pássaros.

© Jaime Portela, Abril de 2019

Nada mais falta que um verão [218]

Nada mais falta que um verão

para que te cubras de calor

à medida que te despes,

para que melhor te adivinhe

e te veja à medida que te cobres.

Tu percebes que me prendes

e fascinas ainda mais

[se é grande esse recato

maior é a minha tentação]

porque há um deus a avivar a tua luz.

Sonha, estou inconsciente

à sombra do teu corpo

a ver o mundo em ti a renascer.

Mas, quando acordares,

estarei certo e consciente

da raiz do teu sonho a renovar-se.

© Jaime Portela, Abril de 2019

Podes pensar que apenas tu [217]

Podes pensar que apenas tu

continuas tristemente incomodado

e que, na insana pátria

que te esbulha e troca as voltas,

o travo amargo na garganta te magoa.

Podes pensar que apenas tu

és um brilho na penumbra fustigado

e que, nas vinte e quatro horas que te mirram,

cada minuto é uma ordem

para escorraçar os que te esmagam.

Podes pensar que apenas tu

és andorinha de esperança migratória

e que, dado o vagar do fogo finalmente a crepitar,

cada medida que te explora

é mais uma acha lançada para a fogueira.

Podes pensar que apenas tu és sofredor,

mas olha à tua volta

que verás milhões de espoliados

a espumar na lividez que os amordaça

com o basta que se esfuma acobardado.

© Jaime Portela, Março de 2019

*** Poema inspirado nos tempos em que quase não havia greves (Troika/Passos Coelho/Cristas/Gaspar/etc.)***

Naquela tarde [216]

Naquela tarde,

todos os pássaros aguardaram,

pousados,

à espera de um sinal dos teus olhos.

E até o bulício do mar se encolheu

quando as flores se tornaram mais vivas

ao sol do ar que parou.

Os mais avisados,

cismaram no prenúncio de tempestade

e eu, desavisado, parei de respirar.

Naquela tarde,

os teus olhos disseram que sim.

Os pássaros voaram de novo

e o mar voltou a enrolar-se, afirmativo.

Respirei,

era o nosso tempestivo começar.

© Jaime Portela, Março de 2019

Não acredito em profetas [215]

Não acredito em profetas,

da fortuna ou da desgraça,

e nos céus e infernos do futuro

que me apontaram outrora.

Não acredito no impossível

e no fim do mal pelo bem

sem espinhos sangrentos

que rasguem fundo a carne.

Mas acredito em tudo

o que é imortal num momento

e em amores, mesmo absurdos,

encontrados com a bênção do  luar.

E piamente acredito

que só o saber de bom uso,

sabiamente abraçado à honestidade,

nos fará, sem receio, acreditar.

© Jaime Portela, Março de 2019

Poema de um avô babado [214]

Tens no olhar

a flor do verde pinho inteligente

e a mãe da cobiça

na beleza de Afrodite.

No teu andar,

a crescer mas ainda miudinho,

vejo a guitarra

que no meu colo nina

e a vespa sem ferrão

de cintura em duas mãos.

Ouço o anjo de sorriso divinal

no teu falar

e em cada aprendizagem soletrada

há uma carícia embebida.

E há, nos teus gestos de menina,

beijos de harpas dengosas

que me desgrenham

o ser e a razão.

Agora, contigo, nada mais vejo.

© Jaime Portela, Março de 2019

Pertenço à multidão [213]

Pertenço à multidão,

que sei minoritária,

de pássaros indiferentes aos ramos

cada vez mais desusados,

já sem a esperança de frutos.

Espero, sereno, a migração sem retorno,

não com a pressa da vida

mas no passo ronceiro da lesma,

a menos que venha a ser

subitamente empurrado.

Enquanto aguardo,

prefiro o pousio de ave saciada

e pensar-me perpétuo,

que o perene germina

se na demora do sabor o semeiam.

Optei por ser um pássaro melódico

a salvo do alvoroço do tempo,

na esperança que isso seja a predição

de uma alvorada permanente até ao fim.

Quero ser vagarosamente eu.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019

Quanto vento [212]

Quanto vento

pusemos nas velas solares

desse espaço sem fim,

que nos incitava

a inflamar o denso brilho da escolha,

onde nos abraçávamos em nuvens azuis

na origem de onde tudo proviria.

Quantas mãos

pousámos nesse tempo,

sempre célere a enrugar páginas

nos livros da pele

a cada ano sempre moço,

para ficarmos abraçados como estátuas

a escaldar-nos com a carne de uma esfinge.

Quanto tempo

a dissolver o insolúvel,

para agora sobrevivermos nulos

e a bebermos de um copo

que nem sequer está meio cheio de água.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2019