Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Os
meus beijos,
prometo,
não
serão a miragem com ruído
à porta
do teu olhar,
serão
preces fiéis
ao
perfume das giestas nos lençóis,
ao
canto do pássaro cinzento
do
nosso próprio desnorte,
que
de triste se faz sol.
Os
meus beijos,
prometo,
serão
de mel,
ouvirás
a flor que desabrocha
no
pulsar vivo da luz,
terão
na tua pele o fogo
em
que me deito e levanto,
dar-te-ão
a adrenalina, a asfixia,
uma
pele de galinha de prazer
durante
as quedas no abismo.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Quando
desejo, quero tudo,
mas
nem sempre o consigo,
nem
é zero,
é
antes qualquer coisa
algures
no intervalo.
Então,
a mentira é líquida
na
maioria dos casos,
porque
há a incompletude
do
que quero.
Deveria
ficar insatisfeito
ao
conferir o que obtenho
ou
até onde chego,
direi
mesmo infeliz.
Contudo,
porque o meu espírito
é
comedido e bem disposto,
aceito
o que tenho e sou feliz.
Mas
quero sempre mais…
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Sob
as palavras de pedra,
num
genocídio de ideias rombas,
chagas
no verde e vermelho abertas,
morreu
o tempo da verdade comprovada.
É a
Idade das Nuvens, premeditada,
martelando
no engano das sombras,
que
distorce a luz e nos derrota
por
maltratados ouvidos e olhos.
A vozearia
falida, comungada
por
todas as línguas confusas,
qual
pedra estéril de gente sem estrela,
ilumina
o pior e escurece a vontade.
Levanta-te,
ó Pátria minha!
Mais
alto que o choro de pedra
e
que a nuvem teimosa em ficar,
há
um céu de integridade à tua espera.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
O
poema, quando é poema
[como o dissecar da vida ou da morte
e de
outros variados pretextos]
forja
a reconstrução da realidade
para
apurar a claridade das coisas.
O
poema, quando é poema,
vê o
amor, rutilante, a tecer hálitos de sol
nos
ditames selvagens das palavras
ou na demora sombria das madrugadas.
O
poema, quando é poema,
é um
desafio, gritante, à bem-aventurança
que
há no sair do abismo
ou à
liberdade que existe
na
firmeza de deixar o que não vem.
O
poema, quando é poema,
nunca
é um tiro de chumbo disperso,
a
contento, inútil e comezinho,
é
uma arma de bala real, de senso letal,
para
atingir e marcar o pensamento.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Quero
a ternura que tens,
não
a que mostras desperta,
já
que não tenho, inteiro,
aquilo
que não te digo.
Se
te arrancar, furtivo,
o
gesto do mistério
que
essa ternura encerra,
serás
eterna romeira
na
insana procura perdida
daquilo
que não mostraste.
Mas
sei
que
a recusa é tanto maior
quanto
mais perto estiver
de a
ter possuído oferecida.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Excelsa,
és a
luz que precipita o alvorecer
que
em mim se entranha.
A
borboleta
que voando
em núpcias suspira
sobre
a pétala viva e sente, alada,
sem
ver dissemelhança nela própria,
o
fogo sublime da postura.
Porque
perdura na memória, em nós,
o
prenúncio partilhado,
a
nossa cabeça, que pensa e vê,
percebe,
só por lhe vir à ideia,
o
que já tinha pensado e, então,
vemos
que o momento é de voar.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Esquecido,
a ausência
sobrepôs
outra cor à minha pele.
Então,
noto que os meus poros
pedem
paz a toda a hora.
Respiro
um voar que não me pesa,
sinto-me
livre e parcial
de
pairar dentro de mim.
Acho
que a ferida está sarada…
Mas
sou como o cão de Pavlov:
Se
me lembro de ti,
o magnetismo
retorna salivante.
Humildemente
confesso,
para
que saibas,
que tudo
é inteiro e como dantes.
© Jaime
Portela, Janeiro de 2022
Abrimos
o caderno onde apontamos o futuro
e
fazemos uns traços coniventes
nas
metas não cumpridas do ano que acabou.
Fingimos
para nós próprios
querermos
desfraldar a bandeira da mudança
e
projetamos firmamentos siderais
com
o fulgor de campeões.
Para
o corpo juramos temperanças
e
abonamos bons modos de alma arrependida,
a
par de uns quantos sonhos temperados
no
fogo inconsistente da esperança.
Como
indolentes sabidos que somos,
a
cabeça fica leve com o peso
arrumado
num recanto, como é hábito,
e somos
a resiliência destramente relaxada
na
letargia da pouca força que nos resta.
© Jaime
Portela, Dezembro de 2021
Logo
que as doze badaladas soaram,
fez-se
um silêncio de porta blindada, impermeável.
Os
pássaros tristes, um de cada lado,
apesar
de muito vivos,
sentiram
a bravura domada pela espessura,
vazia
nas mãos, das festas há muito trocadas.
Um,
pintou o mar imenso na porta,
mas
não pensou no caminho marítimo para a Índia.
O
outro, pintou um pomar, mas não foi
o
sabor dos frutos que lhe veio à lembrança.
Agora,
com o eco das doze badaladas às costas,
caminham
com o óbvio na barriga
a
ensaiar o olhar no além do horizonte.
A
aliança está morta,
mas
todos os caminhos da mente vão dar a Roma,
do
outro lado da porta.
© Jaime
Portela, Dezembro de 2021